Sessenta dias haviam se passado desde a noite em que o fogo entre nós queimou as últimas barreiras de gelo. Dois meses de uma rotina que alternava entre a pólvora e o toque, entre a estratégia de guerra e o silêncio compartilhado sob os lençóis. A montanha estava começando a descongelar, o som do gelo quebrando nas encostas ecoando como o prenúncio de que o tempo de espera havia esgotado.

Nicolas estava debruçado sobre a mesa da cozinha, que agora parecia um bunker tático