A SEMANA EM QUE FINGIMOS MUITO BEM Três dias. Setenta e duas horas inteiras fingindo que a madrugada na biblioteca nunca aconteceu. O nosso acordo silencioso era de uma covardia nojenta. A gente cruzava os corredores da mansão sem se olhar direto no olho. O Vincent saía mais cedo pra construtora e voltava mais tarde. Eu me trancava no quarto ou inventava desculpa pra ler no jardim da ala oeste. A gente tava desviando um do outro como se a simples presença num mesmo ambiente fosse um galão de gasolina aberto do lado de um fósforo riscado. Mas hoje à noite não tinha pra onde correr. O cronograma de eventos não perdoava. O salão do hotel na Berrini tava entupido de gente de terno, taças finas e conversas altas sobre mercado de capitais. O ar era abafado, lotado de perfume importado e suor corporativo. Nós dois tínhamos que vender a fachada. O casal sólido, a vitrine perfeita que blindava as ações da Blackwood contra qualquer escândalo. Um garçom engravatado passou com uma bandeja. P

A CONEXÃO O cheiro de solvente era forte demais. Entrou no nariz antes de eu terminar de empurrar a porta. A madeira raspou no piso de taco. O som cortou o silêncio do corredor da Ala Leste igual a um grito. Parei na entrada. É a segunda vez que entro aqui no ateliê da Camila Vance, e sempre acho que vou encontrar um ateliê fechado com tudo coberto por lençol branco, cheio de poeira e memória de morto. Um daqueles lugares que ninguém encosta porque encostar virou proibido. Não era nada disso. A luz amarelada do teto acendeu quando empurrei o interruptor e revelou uma bagunça de gente viva que antes não existia. As Telas estavam empilhadas pelos cantos. Algumas rasgadas no meio com cortes largos, o tipo que alguém faz quando tá com raiva e tem estilete na mão. Uma bandeja de tinta preta no chão com um rolo jogado dentro. E a parede principal coberta de branco. Alguém tinha passado uma camada grossa e apressada de tinta branca em cima de tudo. Mas não tinha apagado direito. Por

A SEMANA DO SILÊNCIOAs marcas roxas na parte interna das minhas coxas tavam começando a ficar amareladas.Sete dias. Cento e sessenta e oito horas desde que eu joguei a pasta do meu pai na mesa de vidro dele e saí andando.A nossa rotina virou uma ginástica de não se esbarrar.Eu descia pra café às oito. A cafeteira ainda tava quente, a cadeira na cabeceira da mesa longa vazia. O motor do SUV blindado dele saía da garagem exatamente dez minutos antes de eu pisar no térreo. Todo dia. Sem falhar. Como se ele tivesse com o horário do meu passo cronometrado.O almoço era servido pra um. O jantar também. A Marta andava pela casa na ponta dos pés, colocava o prato na minha frente sem fazer contato visual e sumia pelas portas da cozinha antes que eu pudesse abrir a boca.Na tarde do segundo dia, a Elara me encurralou no jardim da ala oeste.Eu tava sentada num banco de pedra encarando a mesma página do mesmo livro há meia hora sem ler uma linha. Ela sentou do meu lado sem pedir licença, o v

O CARRO DE VOLTA O asfalto da Rua da República tava escuro, molhado por aquela garoa fina e nojenta de São Paulo que gruda na pele e não seca nunca. Desci os degraus de pedra do prédio comercial em silêncio absoluto. O vento cortou meu rosto assim que pisei na calçada, mas eu mal senti o frio. A adrenalina ainda corria bruta nas minhas veias, latejando no compasso exato da dor aguda que irradiava do meu braço direito. O SUV blindado da Blackwood tava parado em fila dupla, com o pisca-alerta ligado, engolindo quase uma faixa inteira da rua. Não tinha motorista de terno preto esperando do lado de fora com guarda-chuva. Não tinha a escolta padrão. O Vincent destravou as portas de dentro. O barulho metálico da trava me puxou de volta pra realidade. Caminhei até o carro, puxei a maçaneta pesada e entrei no banco do carona. Bati a porta com força. O baque surdo da blindagem de nível três cortou o barulho do trânsito, das buzinas

O QUE ELARA PERCEBEU [POV ELARA] O vento das sete da manhã no jardim da mansão Blackwood estava ridiculamente frio. Eu tava sentada no mesmo banco de pedra gelada onde chorei as minhas pitangas pra Lena dias atrás. Vestia um moletom gigante do Mateus que eu escondia no fundo da gaveta, com o capuz puxado até a testa. O ar de São Paulo tava com aquela garoa fina que não molha de verdade, só congela o osso. Mas eu não tava prestando atenção no frio. Meus olhos tavam cravados na janela de vidro blindado que ia do chão ao teto na sala de jantar. Era como assistir a um documentário da National Geographic no mudo. O meu irmão e a esposa de fachada dele tavam sentados na mesa longa de doze lugares. O Vincent na cabeceira, a Lena na cadeira da ponta direita. Até a semana passada, o café da manhã nessa casa parecia uma negociação com sequestrador. A tensão era tão densa que dava pr