POV DAMIÁNLlegué a Eclipse por una razón estúpida. Quería verla. Necesitaba verla. Aunque solo fuera de lejos. Aunque ella siguiera sin responder mis mensajes. Aunque yo sea un idiota masoquista que no puede dejar de pensar en una mujer que claramente no quiere nada conmigo.Trevor me advirtió que era mala idea. Tal vez tenía razón. Pero no me importaba.Empujé la puerta. Y escuché el grito.Voz de mujer. Furiosa. Desde arriba.Miré hacia las escaleras justo a tiempo para ver dos figuras en el descanso del segundo piso.La Venus estaba en el borde de las escaleras.La Marcela la empujó.Con fuerza.Con ambas manos.El tiempo se detuvo.Vi el cuerpo de Venus inclinarse hacia atrás. Sus brazos agitándose. Buscando equilibrio que no encontraría. Y entonces cayó.—¡NO!Corrí.Mi cuerpo reaccionó antes que mi mente. Crucé el lobby en tres segundos. Llegué al pie de las escaleras justo cuando ella rodaba hacia abajo.Golpe. Golpe. Golpe.Cada impacto contra el mármol hacía eco en mis oídos

POV DAMIÁN Me quedé parado frente al ventanal del pent-house mirando la ciudad. El vaso vacío colgaba de mi mano. La botella medio vacía descansaba sobre la mesa. Y mi cerebro seguía completamente lúcido donde no debería—repitiendo las mismas dos palabras una y otra vez.Doce semanas. Serví más whisky. Lo tomé de un trago. Quemó, pero no ayudó. Nada ayudaba. Había intentado trabajar, revisar reportes, contestar emails. Todo inútil. Mi mente seguía en ese hospital. En Venus inconsciente. En el doctor diciendo "doce semanas" como si no acabara de destruir mi mundo.La puerta se abrió sin aviso. Trevor entró evaluando la escena en dos segundos—las botellas vacías, mi estado, la oscuridad.—Señor.—Trevor.—¿Cuánto ha bebido?—No lo suficiente.Cruzó el espacio y me arrebató la botella.—Esto no va a ayudar.—Nada va a ayudar. Así que devuélvemela.—No.—Trevor...—Con todo respeto, emborracharse no cambia que ella está embarazada.—Lo sé.—Tampoco cambia que la ama.—También lo sé. Y es

POV VALENTINALas cámaras finalmente se apagaron. Había sonreído por dos horas seguidas. Posado para cincuenta fotógrafos diferentes. Respondido las mismas preguntas estúpidas sobre el vestido de novia y los planes de luna de miel. Actuado como la prometida perfectamente enamorada del hombre perfecto. Y Damián había jugado su parte a la perfección. Brazo alrededor de mi cintura. Sonrisa encantadora. Miradas que las cámaras capturaron como amor pero que yo sabía eran puro teatro. El último reportero se fue. Las luces se apagaron. El equipo empacó. Y la máscara de Damián cayó.Se apartó de mí como si mi toque quemara. Se aflojó la corbata. Me miró con ojos fríos como el hielo.—Eso estuvo bien. Para las cámaras.—Gracias. Tú también actuaste convincentemente.—No era actuación. Era supervivencia. —Dio un paso hacia mí. Su voz bajó. Peligrosa—. Déjame ser muy claro sobre cómo funcionará esto, Valentina.—Te escucho.—Las cosas no cambian porque nos casemos. Sigues siendo la mujer que int

POV DAMIÁNLa planificadora de la boda tenía una sonrisa demasiado brillante para las nueve de la mañana.—Entonces para el centro de mesa pensamos en arreglos de rosas blancas y orquídeas. ¿Qué opinan?Valentina estudió las fotos en su tablet como si fueran documentos legales.—No. Rosas rojas. Rojas sangre. Con lirios blancos para contraste.—Hermosa elección. —La mujer tomó notas—. ¿Y el señor Blackwood está de acuerdo?Me miró esperando respuesta.No dije nada. Mi mente estaba en otro lugar. En un pent-house vacío. En una mujer que me había bloqueado sin explicación. En un bebé que no era mío.Trevor me codeó las costillas.—Señor.Parpadeé. Todos me miraban.—¿Qué?—Las rosas rojas. ¿Está de acuerdo?—Sí.No me importaba. Podían decorar con basura si querían. Esta boda era teatro. Nada más.Valentina sonrió triunfante como si acabara de ganar algo importante. Dejé de escuchar. Miré por la ventana del salón de eventos hacia la ciudad. En algún lugar ahí afuera estaba Venus. Recupe

POV ADRIANACiento cincuenta hombres.Los conté mientras formaban filas en el patio de la hacienda. Ciento cincuenta rostros duros. Ciento cincuenta soldados entrenados. Ciento cincuenta lealtades que habían pertenecido a mi padre y ahora me pertenecían a mí. Santiago había superado mis expectativas. Los cuarenta originales se habían multiplicado. La palabra se había esparcido en el bajo mundo. La heredera Santoro vivía. La verdadera jefa había regresado. Y vinieron.Me paré en el balcón del segundo piso mirándolos. Vestida completamente de negro. Pantalones de combate. Botas militares. Chaqueta ajustada que ocultaba el arma en mi cadera. Mi cabello recogido en cola alta. Sin maquillaje. Sin joyas.Solo poder crudo.El embarazo de tres meses todavía era invisible. Mi vientre plano. Mi cuerpo todavía el de una guerrera. Dentro de meses sería diferente. Pero hoy era la jefa de la mafia.Y estos hombres necesitaban verlo. Santiago estaba a mi lado. Vestido similarmente. Armado hasta los