Ainda estou ajoelhada no chão frio, e o universo se resume ao gosto dele na minha boca, ao peso quente e vivo da minha língua, ao tremor que percorre os músculos das coxas dele sob minhas mãos. O sabor dele inunda minha boca, salgado, vivo, uma afirmação íntima do poder que tenho sobre este homem. Meus joelhos doem no piso frio, mas a dor é um fundo distante, abafado pelo rugido do sangue nas minhas veias e pela reação gloriosa do corpo de Dante.A visão é de tirar o fôlego. Dante, o homem de mármore, desfeito. A cabeça jogada para trás, os olhos fechados, a boca entreaberta soltando um suspiro rouco que vibra no ar úmido. Cada músculo do abdômen está tenso, esculpido em alívio agonizante.Cada gemido rouco que escapa dos lábios dele é um triunfo. Cada tremor que percorre seus músculos da coxa, sob minhas mãos, é uma vitória. Eu o sugo com uma fome que vem dos meus ossos, profunda, negra, acumulada. Vejo as mãos dele, os nós dos dedos brancos onde se agarram aos meus cabelos, como se

Acordo com a mão presa.Não é uma armadilha. É o peso quente e sólido da mão de Dante, os dedos entrelaçados nos meus de um jeito que sugere posse até no sono. Por um segundo, só existe isso: o calor, a textura áspera da pele dele, o ritmo lento e profundo da sua respiração do outro lado da cama. Um suspiro de paz que é tão falso quanto perigoso.Então, a realidade desce como um balde de água gelada. A memória volta em flashes de calor e vergonha: meus lábios nele, o sabor salgado, a rendição brutal do seu corpo, os gemidos abafados contra minha pele. A decisão cega e feroz de tomar o que eu queria. Seguida pelo pesadelo de Eva, pela trégua frágil nesta cama, pela confissão no escuro.Meu rosto queima no escuro do quarto. Sou uma fugitiva. Um alvo de manchetes cruéis. E agora, sou a mulher que bebeu o desespero e o desejo do homem mais complicado e perigoso que já conheci. Uma aliança carnal selada em meio ao caos. O que isso faz de mim? Mais forte, por ter tomado uma escolha? Ou infi

HELENO mundo desabou no meio do meu salão de festas.Um instante, eu estava pendurada no braço de Dante, fingindo um sorriso para o investidor alemão, sentindo o triunfo amargo do meu plano em ação: Darci havia vestido a bastarda de rosa-bebê, o fantasma havia sido invocado, e eu veria, finalmente, o desprezo congelar os olhos dele para ela. O desprezo que era meu, só meu, há anos.No instante seguinte, ele soltou meu braço como se eu estivesse em chamas. Sua fúria, quando se voltou para mim, foi um vendaval silencioso que gelou o champanhe nas taças. E então, ele foi atrás dela. Deixou a festa. Deixou-me. Deixou tudo, para seguir aquela… bastarda mancando, com o vestido rasgado pelos arbustos.O plano que arquitetara para afastá-lo dela 100% o prendeu mais. Em vez de desprezo, ele viu uma vítima. Em vez de rejeição, viu uma causa. Em vez de se afastar, ele a perseguiu.No fundo, eu sabia. Sabia desde que a vi pela primeira vez no meio da minha sala. A forma como Dante a observava nã

O silêncio dentro do SUV era espesso, cortado apenas pela respiração suave de Eva, que observava a cidade passar pela janela, agarrada ao ursinho. O motorista, um homem de rosto impassível que parecia ter saído do mesmo molde dos guarda-costas de Dante, não fez nenhuma pergunta. Seguiu em frente, afastando-nos do bunker, da garagem, do confronto que deixamos para trás.Minhas mãos ainda tremiam um pouco. Não de medo, mas da descarga de adrenalina. A imagem de Helen, aquela mulher despedaçada por uma fúria autodestrutiva, era perturbadora. Eu quase senti pena. Quase. Mas a lembrança do ódio nos seus olhos, da mão erguida, apagou qualquer compaixão. Ela era um furacão, e eu não podia me dar ao luxo de ser varrida.A garagem tinha ficado para trás, mas o plano – nosso plano insano – permanecia. E o primeiro movimento era meu: garantir que meu porto seguro ainda estava intacto.— Por favor, pode nos deixar na Rua das Acácias, número 42, — pedi ao motorista, minha voz soando estranhamente

DANTEDeixar Helen naquela garagem gelada foi como fechar a porta de uma cela e jogar a chave fora. Não houve alívio. Apenas um vácuo pesado, preenchido pelo eco das suas últimas palavras, dos seus gritos. "Como eu poderia?" Referindo-se a Eva. A pergunta ecoava, uma acusação monstruosa que ela lançara não contra mim, mas contra si mesma, e que me revelou um abismo de frieza materna que eu sempre desconfiei, mas nunca quis ver de frente.Minha cabeça era um pandemônio. A imagem da mão dela erguida contra Elara se misturava à memória vívida e recente dos lábios de Elara em mim, do sabor dela, da rendição completa e selvagem que encontráramos um no outro horas antes. A intimidade tinha sido um terremoto, abrindo fissuras em muralhas que eu achava inquebráveis.E agora, lutava como um homem possuído para manter o rosto de gelo, para que nada do turbilhão interno transparecesse. Desde Elizabeth, me envolvera com pessoas. Brevemente. Funcionalmente. Era uma necessidade física atendida com