O hospital está silencioso quando Dante chega.Estou na entrada há minutos — ou horas, não sei mais. As portas automáticas se abrem e fecham, deixando sair pessoas que não conheço. Minhas mãos estão frias. Meu coração, acelerado. Inês ficou com a vovó depois dos exames novos do meu pai, descansando. Ela não sabe para onde vou. Ninguém sabe.Dante para o carro em frente. Desce. Os faróis ainda acesos recortam sua silhueta contra a noite. Seus olhos encontram os meus.— Pronta? — pergunta.— Pronta.— Não é tarde para desistir.— Não vou desistir.Ele me olha por um longo momento. Há algo em seus olhos — preocupação, talvez. Medo. Não por ele. Por mim.Depois, abre a porta do carro.— Então vamos.O caminho até o esconderijo de Rodrigo é mais longo do que eu lembrava.A estrada vai se estreitando. As luzes da cidade vão ficando para trás, engolidas pela escuridão. O silêncio dentro do carro é pesado, carregado de coisas que não foram ditas.— Você está nervoso? — pergunto.— Não. — Ele

O som das sirenes ainda ecoa nos meus ouvidos quando as portas do carro de polícia se fecham. Rodrigo está dentro. Seu rosto, recortado pela luz vermelha que gira incansável, parece finalmente em paz. Como se o peso que carregou por dez anos tivesse sido depositado ali, naquele banco de couro gasto, junto com as algemas.Por um momento, nossos olhos se encontram. Ele não desvia. Há uma calma nele que não existia antes. Como se a fúria que o consumiu por uma década tivesse finalmente encontrado um lugar para descansar.— Rodrigo... — começo, mas as palavras travam.Ele sorri. Pequeno. Triste. Verdadeiro.— Ela ia gostar de saber que você também descobriu a verdade — ele diz. — Que você estava aqui por ela.— Eu queria tê-la conhecido.— Ela ia gostar de você. — A voz dele falha. — Iria te amar. Como amou a ideia de ter uma irmã.O policial fecha a porta. O carro arranca. As luzes vermelhas dançam na noite, afastando-se, levando consigo o homem que amou minha irmã até o fim.Fico ali, i

O corredor do hospital está silencioso quando paramos em frente ao quarto do meu pai.A carta de Elizabeth ainda está no bolso de Dante. Ele a guardou ali, perto do coração, como se pudesse proteger as palavras dela do mundo. Eu não li. Não precisei. Ele me contou tudo que eu realmente precisava saber."Ela me amava, Elara. No final, ela me amava." Ele disse.As palavras ainda ecoam na minha cabeça. E com elas, uma paz que não sentia há meses. Talvez há anos.Elizabeth não era uma vilã. Não era a mulher que usou Dante por interesse. Não era a sombra que eu tanto temi."Ela era só uma menina perdida. Uma menina que foi usada, manipulada, e que no final escolheu o amor."Se fosse eu, a gêmea escolhida por minha mãe para ser levada, a história de Elizabeth seria a minha, talvez fosse eu quem estivesse escrevendo aquelas palavras pra Dante anos atrás. Não posso evitar pensar em como uma simples atitude, mudou ou reescreveu, toda aquela realidade. De algum modo, extremamente doloroso, eu e

A mansão em Marazul ficava no topo de uma colina, com vista para o mar.As paredes eram brancas, as janelas largas, o jardim cheio de flores que balançavam com o vento noturno. Era o tipo de lugar que parecia saído de um sonho — ou de uma lembrança que nunca tivemos.— Era da família da minha mãe, — meu pai explicou enquanto os enfermeiros o ajudavam a entrar. — Herdei quando ela faleceu. Passei uma temporada aqui, antes de conhecer a Inês. Nunca mais voltei.— Até hoje, — minha mãe completou, apertando sua mão.— Até hoje.A sala de estar era ampla, decorada com móveis antigos e quadros que contavam histórias. Uma lareira acesa crepitava no canto, espalhando calor e sombras dançantes. Eva já estava correndo de um lado para o outro, maravilhada com cada detalhe.— Tem um jardim lá atrás! Com flores!— Tem, princesa. — Meu pai sorriu. — E amanhã a gente vai conhecer.— Amanhã? — Eva parou, confusa. — Por que não agora?— Porque agora é hora de festa, — Dante interveio, pegando a menina

MARCY O beijo de André não pede permissão. Ele toma tudo de mim. Meu fôlego. Minha vida. Minha alma.É fome acumulada de vinte anos. Vinte anos de sonhos molhados, de dedos entre as pernas imaginando essa boca. Agora sua língua invade a minha com urgência bruta, quente, molhada, exigindo tudo. Suas mãos grandes descem pelas minhas costas, cravam na cintura e me puxam com força contra o corpo dele. Sinto o pau duro, grosso, latejando insistentemente contra minha barriga. Solto um gemido rouco dentro da boca dele, o desejo queimando como brasa.— Marcy… — A voz dele sai grave, quase um rosnado, vibrando contra meus já lábios inchados.— André… — consigo responder, arranhando sua nuca, puxando seu cabelo com desespero.Ele arranca minha blusa com um movimento impaciente. O tecido mal toca o chão e sua boca já está no meu pescoço, chupando forte, mordendo, marcando pele. Desce. Os dentes roçam minha clavícula enquanto as mãos grandes seguram meus seios, apertando, pesando, os polegares r