Julian Cedric A energia que irradiava daquela cozinha após a conversa com minha mãe parecia ter se instalado debaixo da minha pele. O vilarejo, que durante anos fora apenas o cenário da minha infância, agora brilhava com uma promessa nova. Descobri, por acaso, ao passar pela praça central enquanto voltava do jardim, que haveria uma celebração naquela noite — uma daquelas festas tradicionais onde as luzes se penduram entre as árvores, o vinho local é servido em taças generosas e o som do acordeão guia os passos de todos.Meu primeiro pensamento, imediato e inegociável, foi: Letícia precisa ver isso. Ela precisa ver a simplicidade de uma alegria que não depende de listas de convidados ou de exigências de etiqueta.Entrei em casa com o entusiasmo de um adolescente, atravessando a sala com passos rápidos, querendo compartilhar a novidade. A casa estava silenciosa, exceto pelo som constante e ritmado que vinha do corredor dos quartos. O chuveiro. O vapor úmido e quente começou a se espalh

Julian Cedric O ar da noite estava fresco, impregnado com o perfume do feno e da terra molhada, uma fragrância que sempre me trouxe de volta para o chão quando a vida em Paris parecia excessivamente ruidosa. Ao meu lado, Letícia caminhava com uma leveza que eu não conhecia quando a vi pela primeira vez no meu café. Naquela noite, sob a luz da lua que banhava os campos de trigo do meu vilarejo, ela brilhava com uma intensidade própria.Eu sentia um orgulho quase insuportável no peito. Não era apenas o orgulho de ter conseguido protegê-la, ou de ter tido a audácia de apresentá-la ao meu mundo; era o orgulho de vê-la florescer. Ver Letícia rir com meus amigos, ver como ela se permitiu ser apenas uma mulher em uma praça pública, sem o peso do sobrenome Bianchi nas costas, foi como assistir a um quadro antigo ser restaurado diante dos meus olhos. Cada camada de verniz, de expectativas impostas e de medos cultivados, estava sendo removida, revelando a obra de arte que sempre esteve lá.Par

Letícia Bianchi A transição da paz bucólica do vilarejo para o burburinho de Paris foi um choque, mas nada me preparou para o que me aguardava à porta do meu apartamento. Enquanto Julian estacionava o carro, eu já avistava uma silhueta familiar encostada na parede de pedra do prédio. O terno era impecável, a postura era rígida e o olhar... o olhar era um bisturi.Leonardo. O gêmeo de Leonel. O Bianchi que nunca errava, que nunca sorria fora de hora e que carregava o silêncio como uma arma. Ele era a personificação da contenção. Enquanto meus outros irmãos eram barulhentos em suas exigências, Leonardo era o observador, o juiz, aquele que analisava o mundo em busca de vulnerabilidades para serem corrigidas ou eliminadas.Senti o aperto de Julian na minha mão se intensificar, uma ancoragem silenciosa. Saí do carro, e Leonardo se endireitou, a sombra da rua escondendo parte de suas feições, mas não a rigidez de seu maxilar.— Leonardo — minha voz saiu mais firme do que eu esperava. A Le

Letícia Bianchi O ateliê estava silencioso, preenchido apenas pelo som rítmico da tesoura cortando o algodão e pelo farfalhar dos tecidos sobre a mesa. Leonardo estava ali, sentado em um banco, ajudando-me a organizar os cortes para a próxima coleção — uma imagem que, se me contassem há um mês, eu diria ser impossível.O silêncio era confortável. Desde que Leonardo chegou, o peso que eu carregava diminuiu drasticamente. O sumiço de Charles não foi coincidência; o nome Bianchi ainda carregava um peso que o fazia recuar quando confrontado pela estrutura correta, e saber que meu irmão estava ao meu lado, vigiando as sombras, me dava uma liberdade de criar que eu não sentia desde que pisei em solo francês.Leonardo parou de dobrar um corte de seda e me olhou. Havia uma suavidade nova em seus olhos, um reconhecimento mútuo de quem finalmente tinha baixado as armas.— Você está feliz, Letícia? — ele perguntou, com a voz baixa. Não era um interrogatório. Era uma constatação, uma dúvida genu

Letícia Bianchi Mesmo após o jantar desastroso, minha mãe não se cansou de tentar me manipular a qualquer custo. Ela sempre me alcançava de alguma forma, era como se esse casamento fosse algo mais importante que tudo que ela já tenha desejado. Um novo encontro foi marcado em um salão de chá que exalava uma aristocracia empoeirada, o tipo de lugar onde minha mãe se sentia no seu elemento: entre porcelanas caras e olhares julgadores. Eu estava lá por um compromisso profissional, uma reunião com fornecedores, e o fato de ela ter surgido, como um espectro vindo da Itália, sem aviso, não foi uma surpresa. Ela nunca precisou de convites. Ela apenas tomava o espaço. Na verdade, não era um encontro, foi mais uma armadilha feita por motivos que somente ela se importava. Sentei-me à mesa, ajustando a postura. Ela me observou com aquela lente implacável, buscando resquícios da "Letícia de estimação" que ela moldou por duas décadas. Eu via o esforço dela em tentar resgatar aquela versão de mi