O portão principal era uma obra de arte em ferro forjado com iniciais entrelaçadas: D.V. Acima, câmeras de segurança giravam suavemente, suas lentes pretas capturando cada movimento. Sofia não sorriu para elas. Apenas observou, estudando os ângulos, os pontos cegos potenciais, a distância entre o portão e a casa principal, quinze, talvez vinte metros de calçada de pedra portuguesa.Seus dedos encontraram a pulseira de prata no pulso esquerdo g, um gesto automático e tranquilizador. A inscrição interna, desgastada pelo toque constante, ainda era legível: Sempre teu - M. Ela respirou fundo, o ar cheirava a terra molhada e flores de jasmim.Antes que pudesse encontrar o interfone, um clique eletrônico soou e o portão deslizou aberto sem nenhum ruído. A mensagem era clara: ela já estava sendo observada há mais tempo do que imaginava.A mansão, uma construção moderna de linhas limpas que paradoxalmente lembrava uma fortaleza. Jardins impecáveis, mas sem a desordem alegre que crianças norma

— Não sou uma pedagoga comum. — Ela manteve seu olhar. “Perdi meus pais quando criança. Sei como é quando o mundo para.”A revelação pairou no ar entre eles. Dante não ofereceu condolências, nem a olha de pena que Sofia detestava. Apenas assimilou a informação, arquivando-a.— Por que você quer este emprego, Sofia? — A pergunta veio mais suave agora. — Você poderia trabalhar em uma escola, um hospital. Lugares com horários normais, crianças… normais.— Crianças que perderam pais não são anormais. São feridas. — Ela fez uma pausa. — E talvez eu queira este emprego porque entendo Léo melhor do que alguém com uma família intacta jamais poderia.Dante se levantou, caminhando até a escrivaninha. Ele pegou uma fotografia em um porta-retratos de prata, não olhou para ela, mas seus dedos traçaram a moldura.— Minha esposa, Clara, era psicóloga infantil. Ela trabalhava com crianças traumatizadas. — Ele se virou, a foto ainda em suas mãos. — É irônico, não? A especialista em trauma não consegui

Sofia desceu as escadas da ala leste às 7h45 em ponto, os passos amortecidos pelo tapete persa. Vestia calça preta de alfaiataria, blusa branca de mangas compridas abotoada até o penúltimo botão, cabelo cacheado preso em coque baixo e prático. Nada chamativo. Nada vulnerável. A noite inteira havia sido um ciclo de insônia: virar a peça do quebra-cabeça entre os dedos, reler a inscrição “Ele sabe” em letra feminina curvada, até que as palavras parecessem tatuadas na pele. Guardara-a dentro da caixa de música antiga que Marco lhe dera, um mecanismo delicado que tocava uma melodia lenta e melancólica. Agora, o objeto parecia mais âncora do que presente.Ao entrar na sala de jantar, o aroma de café fresco, pão quente e algo cítrico a envolveu. Mas o ambiente não acolhia: era um palco armado para confronto. Dante ocupava a cabeceira, impecável em camisa cinza-escura e calça social preta, olhos âmbar fixos no tablet. Isadora sentava-se à direita dele, robe de seda azul-marinho, cabelo ainda