Scarlett Johnson A manhã seguinte nasceu com uma suavidade que parecia zombar do rastro de pólvora e sangue deixado nas docas. O sol da manhã com seu tom de ouro velho, infiltrava-se pelas janelas da cozinha da mansão, iluminando as partículas de farinha que flutuavam no ar.Luigi falava na sua língua infantil sentando no caldeirão de madeira que segundo Selena, era do Rocco quando bebê. Ele brincava com alguns colheres de madeira, enquanto eu focava na minha missão.- Senhora, se você quiser... - Nego com a cabeça.- Estou me virando bem, somente quero que fique de olho nesse menino explorador. - Minha cumprisse ri e conversa com o pequeno barulhento. Eu estava de pé diante do fogão industrial, mexendo uma panela de cobre, queria fazer o café da manhã do Dom. Acredito que era uma forma de dizer que eu estava ali para cuidar dele, fosse como fosse. Quando ouvi passos leves, por instinto já sabia exatamente de quem era. Bella entrou no recinto, já impecavelmente vestida, mas com o

Matteo Vittielo A dor no meu abdômen e na perna não era nada comparada à queimação que eu sentia no peito ao ver Bella me observando. Eu podia ver as engrenagens na cabeça dela girando, tentando decifrar o enigma que eu era. Ela queria saber da minha família, do meu passado... como se houvesse algo além de fumaça e pólvora para contar. Tentei me levantar daquela poltrona maldita. O veludo parecia me prender, uma armadilha de luxo que eu não podia me dar ao luxo de aceitar. No momento em que firmei o pé no chão, meu quadril protestou com uma fisgada que fez minha visão escurecer por um milésimo de segundo. — Matteo! — O grito dela foi um sussurro urgente. Antes que eu pudesse cambalear, senti as mãos de Bella em mim. Ela era pequena perto de mim, mas a firmeza com que me segurou me surpreendeu. Um braço dela passou pela minha cintura, e o outro buscou apoio no meu ombro nu. O perfume dela, algo que lembrava flores cítricas e sofisticação, invadiu meus sentidos, nublando meu ju

Scarlett Johnson O silêncio na mansão Mancini nunca foi um silêncio de paz; era sempre o prelúdio de uma tempestade ou o rescaldo de uma batalha. Naquela noite, enquanto os ponteiros do relógio de carvalho no hall pareciam castigar cada segundo da minha espera, o ar estava espesso. Bella e eu não trocamos muitas palavras. Não era necessário. Havia uma linguagem silenciosa entre mulheres que amam homens marcados pela morte: o som de uma faca batendo na tábua de cortar, o tilintar da louça, o aroma do manjericão e do alho que tentava, desesperadamente, expulsar o cheiro metálico de sangue que ainda parecia impregnado em nossas memórias.Preparamos o jantar. Não porque estivéssemos com fome, mas porque precisávamos ocupar as mãos para não deixarmos a mente vagar pelo que estava acontecendo na propriedade dos Lucchese. Cozinhar era o meu ritual de ancoragem. Enquanto eu mexia o risoto, sentia a pulsação no meu braço, no local onde a agulha da transfusão tinha entrado. Era uma sensação es

Rocco Mancini O ar dentro do meu escritório estava tão pesado que era quase possível cortá-lo com uma faca. Três dias. Três dias desde que eu deveria ter colocado a cabeça de Lorenzo Lucchese em uma estaca, e tudo o que eu tinha eram relatórios vazios e becos sem saída. Eu estava de pé, observando os jardins através da vidraça. Meus homens se moviam lá fora como sombras, fuzis em punho, cães farejadores revirando cada centímetro de grama. Eu sentia a queimação constante no meu abdômen, um lembrete físico de que eu ainda não era invencível. Mas, sob a bandagem, o sangue ainda queimava por vingança. Era um combustível estranho; me mantinha alerta, focado, mas também me deixava mais impaciente com a incompetência alheia. — Não faz sentido, Matteo — eu disse, sem me virar. Minha voz saiu fria, com aquele tom que geralmente faz os homens na sala pararem de respirar. — Lorenzo é um rato. E ratos no esgoto deixam rastros quando estão desesperados. Fechamos as fronteiras, os portos, cada

Scarlett Johnson O jantar havia terminado, mas a energia na sala ainda vibrava. Pietro, Matteo e Carlos já haviam se retirado, deixando para trás apenas o aroma de tabaco caro, o fim do vinho e uma sensação de que, pela primeira vez, as paredes desta mansão não estavam sendo vigiadas por inimigos, mas protegidas por irmãos. Rocco estava sentado à cabeceira, a camisa levemente desabotoada, observando as chamas na lareira. Ele havia bebido mais do que o habitual — talvez para entorpecer a dor física que ainda insistia em latejar, ou talvez para celebrar a clareza de ter descoberto quem eram seus verdadeiros aliados. Havia um brilho diferente em seus olhos cinzas; não era a frieza do Dom, mas algo mais denso, mais humano. Eu o observava em silêncio, recostada no portal da sala. Ver Rocco Mancini agir nos últimos dias mudou algo dentro de mim. Eu vi o homem que comanda com mãos de ferro, sim, mas vi o homem que quase morreu para que eu e Luigi tivéssemos um futuro. Vi a forma como ele