Scarlett Johnson O tempo na ala leste não era medido por relógios, mas pela lenta e dolorosa decomposição da sua sanidade. Naquela penumbra artificial, onde o dia e a noite se fundiam em um cinza perpétuo, os minutos não passavam; eles pesavam. Eram como gotas de chumbo caindo sobre sua alma, acumulando-se até que ela sentisse que iria sufocar sob o peso do próprio medo. Cada ciclo de silêncio era uma tortura. O zumbido constante dos geradores tornou-se uma trilha sonora de pesadelo, uma vibração que sentia nos ossos, me lembrando a cada segundo que estava sendo enterrada viva. Sentia as paredes de concreto se contraindo, aproximando-se centímetro a centímetro. A falta de luz natural desorientada nos meus sentidos de tal forma que, às vezes, passava horas tocando o próprio rosto, tentando se certificar de que ainda era real, de que não havia se tornado apenas mais uma sombra naquelas paredes frias. A dor não era apenas emocional; era física. Meus músculos estavam rígidos de tensão,

Scarlett Johnson A luz que entrava pelas janelas da suíte master não era o brilho pálido e doentio das lâmpadas fluorescentes da ala leste. Era uma luz de ouro puro, quente e persistente, que denunciava cada partícula de poeira suspensa no ar. Abri os olhos devagar, sentindo o peso das minhas pálpebras como se estivessem coladas por anos de choro e exaustão. Por um segundo, o pânico familiar subiu pela minha garganta — aquele aperto no peito que me dizia para procurar as paredes de concreto, para verificar se Luigi ainda estava respirando no silêncio sufocante do porão. Mas o toque não era de cimento frio. Era seda. Meus dedos se fecharam sobre os lençóis de fios egípcios, e o cheiro... o cheiro não era de mofo e geradores. Era o aroma de Rocco. Sândalo, couro caro e algo profundamente masculino que sempre foi meu ponto de equilíbrio e minha perdição. Virei o rosto lentamente, com medo de que qualquer movimento brusco quebrasse a ilusão e me jogasse de volta para o pesadelo. Foi

Rocco Mancini O porão da mansão Mancini não era apenas uma fundação de pedra e cal; era o estômago de uma fera que digeria pecados e segredos há gerações. O ar ali embaixo era denso, carregado com o cheiro de umidade antiga, ferro e o odor pungente do medo que se entranhava no reboco das paredes. Desci os degraus de pedra com uma calma que beirava o ritualístico. O som dos meus sapatos italianos batendo no chão seco ecoava como o início de uma contagem regressiva para o juízo final de um homem que se achava deus. Lá dentro, sob uma única lâmpada amarelada que balançava, lançando sombras distorcidas, Vincenzo Romano estava preso. O homem que se autoproclamar o imperador do submundo parecia agora um monte de carne trêmula e patética. Ele estava amarrado a uma cadeira de madeira pesada, seus pulsos em carne viva pela tentativa inútil de lutar contra as cordas de náilon que eu mesmo fiz questão de apertar. Parei na penumbra, observando-o. Ele ainda usava a mesma roupa do evento, claro

Rocco Mancini O escritório ainda cheirava à fumaça do meu charuto e ao suor frio de Vincenzo, mas o ar agora estava carregado com uma eletricidade diferente. Eu precisava que o mundo soubesse que a mudança de guarda nos Mancini não era um convite para a anarquia, mas o nascimento de uma tirania muito mais eficiente. Os Lucchese, em sua arrogância romana, achavam que eu estaria ocupado demais limpando o sangue dos lençóis para notar suas movimentações nas fronteiras do meu território. Eles estavam errados. ​— Matteo — chamei, sem tirar os olhos do mapa da Calábria estendido sobre a mesa. ​— Sim, Dom. ​— A carga de armamento pesado que os Lucchese estão trazendo de Marselha... aquela que deveria abastecer o arsenal de Lorenzo Lucchese até o fim da semana. Onde ela está agora? ​— Entrando na rodovia litorânea, senhor. Duas carretas, escoltadas por seis homens. Eles acham que o selo dos Romano ainda garante passagem livre. ​Um sorriso frio curvou meus lábios. Eles ainda não tinham

Scarlett Johnson O quarto principal parecia imenso, mas naquele momento, o mundo se resumia ao espaço entre o corpo de Rocco e o meu. Eu ainda sentia o peso do roupão dele sobre meus ombros, um abraço de seda que cheirava a ele, e as palavras que ele acabara de proferir ainda ecoavam nas paredes de afrescos como trovões. Casamento. Não era um pedido; na voz de Rocco, era uma reivindicação, uma lei. Eu olhei para Luigi, dormindo serenamente, e depois voltei para o homem à minha frente. As lembranças da ala leste — o frio, o cheiro de concreto, a incerteza de se o amanhã traria o sol ou uma execução — ainda estavam gravadas na minha pele. Mas, ao olhar para Rocco, eu entendi o sacrifício. Ele não estava apenas me tirando de uma cela; ele estava se colocando em uma. Para me dar um nome e um lugar ao sol, ele estava rasgando o código que o manteve vivo até hoje. Ele estava trocando a segurança da tradição pelo alvo constante que o amor colocaria em nossas costas. — Nem sei o que lhe d