Vincenza Vitorino O som do cristal batendo contra o cristal era o metrônomo da minha nova vida. Vincenza Vitorino. O nome ainda soava estranho na minha cabeça, como uma peça de roupa cara que, apesar de ter sido feita sob medida, ainda pinica a pele em lugares inesperados. A recepção na mansão dos Mancini não era apenas uma festa; era uma exibição de força, um desfile de poder onde cada sorriso era uma negociação e cada brinde, um pacto.Eu estava sentada no trono de seda da mesa principal, observando o salão. Milão estava ali, toda ela. Os homens de terno escuro e olhos de gelo, as mulheres cobertas de diamantes que brilhavam mais do que suas almas. Tudo estava impecável, exatamente como eu exigi. As flores, agora no tom exato de marfim, exalavam um perfume entorpecente. A iluminação de velas criava sombras dramáticas nas colunas de mármore, transformando a festa em uma cena de um filme de época noir.Mas, por dentro, eu era uma pilha de nervos que nenhuma taça de Champagne Vintage

Vincenza Vitorino O silêncio do nosso novo apartamento era mais ensurdecedor do que os fogos de artifício que tinham riscado o céu de Milão horas atrás. Eu ainda conseguia sentir o peso da tiara na minha cabeça, embora ela já estivesse pesando menos do que a expectativa que se acumulava nos meus ombros. Ali, naquele quarto banhado pela luz da lua e pelo brilho difuso das velas que minha mãe e Bella insistiram em acender, eu não era a noiva rebelde ou a herdeira indomável. Eu era apenas Vincenza, uma mulher que, pela primeira vez na vida, não tinha um plano de fuga. Piadas e falas sarcásticas contra um homem que sempre me odiou. Antônio estava parado perto da varanda. Ele já tinha se livrado do paletó e da gravata, e os primeiros botões da sua camisa branca estavam abertos, revelando a base do seu pescoço. Ele parecia perigosamente calmo.Eu, por outro lado, sentia que se alguém me tocasse, eu poderia entrar em combustão espontânea.— Você parece uma estátua de marfim, Cenza — ele di

Vincenza Mancini O cheiro do café recém-passado e do bacon estalando na frigideira deveria ser um sinal de normalidade, mas, na nossa casa, a normalidade era uma criatura mítica. Eu estava sentada à mesa, vestindo apenas um robe de seda que parecia leve demais para o peso dos meus pensamentos. Meus lábios ainda formigavam, e meu corpo guardava a memória exata de cada centímetro de Antônio.Eu o observava pelo canto do olho. Ele estava parado diante da cafeteira, vestindo uma calça de sarja escura e uma camisa de botões levemente aberta. Sem o paletó blindado, sem a gravata impecável que parecia servir como uma coleira de dever, ele parecia... diferente. Mais perigoso, talvez, porque parecia humano.— Você está encarando de novo, Cenza — ele disse, sem se virar.— Estou tentando decidir se você foi substituído por um clone durante a noite — respondi, levando a xícara de porcelana aos lábios. — O Antônio que eu conheço já estaria no terceiro relatório de inteligência e no quinto telefo

Antônio Vitorino O peso da responsabilidade nunca me abandonava, nem mesmo quando o sol de Milão tentava ser gentil através das janelas da nossa nova casa. Eu estava no corredor, o celular vibrando na mão como uma granada prestes a explodir. Quando vi o nome no visor Matteo, meu pai e o homem que me transformou na arma que sou hoje. Minha primeira reação foi procurar o coldre. No nosso mundo, uma ligação matinal do Dom raramente traz boas notícias.— Fale — atendi, a voz seca, já mentalizando qual das nossas rotas de suprimentos tinha sido interceptada ou qual família tinha decidido quebrar a trégua.— Antônio — a voz de Matteo era profunda, mas não tinha a urgência do sangue. — As ruas estão em silêncio. Os russos recuaram, os sicilianos estão lambendo as feridas e até os federais parecem ter tirado o dia para dormir.— Isso é calmaria antes da tempestade, pai. Você sabe disso.— Pode ser. Mas até a tempestade precisa de tempo para se formar. Ouça, meu filho... eu vi como Vincenza o

Vincenza Mancini A luz da Toscana no meio da manhã não é apenas iluminação; é uma carícia dourada que parece ignorar as sombras que pessoas como eu e Antônio carregamos na alma. Eu estava terminando de prender o cabelo, observando pelo espelho da penteadeira rústica as marcas avermelhadas no meu pescoço — lembranças vívidas da noite e da manhã que tínhamos acabado de partilhar.Antônio apareceu no reflexo, encostado na moldura da porta. Ele tinha trocado a calça de moletom por uma de linho claro e uma camisa polo azul-marinha que destacava a imensidão escura dos seus olhos. Não havia armas à vista, nem o rádio comunicador que costumava zumbir no seu bolso.— Chega de olhar para o passado no espelho, Cenza — ele disse, com aquele tom grave que agora eu sabia que podia ser tanto uma ordem quanto um convite. — Vamos. Quero te mostrar o que realmente cresce nesta terra quando não estamos tentando regá-la com sangue.Eu me levantei, ajeitando o meu vestido leve de algodão.— Você está mui