O silêncio é uma arma que eu conheço bem. Usei-o em interrogatórios, em negociações de carga e em esperas táticas no meio do mato. Mas o silêncio que encontrei naquela manhã, quando o sol de Milão cortava as cortinas do quarto como uma guilhotina, era diferente. Não era o silêncio da paz, nem o da estratégia. Era o silêncio de algo que tinha sido quebrado irremediavelmente.Vincenza estava sentada na beira da cama, as costas retas, os cabelos negros caindo em cascata sobre os ombros. Ela não estava gritando. Ela não estava jogando vasos. Ela nem sequer estava me olhando com aquele ódio vibrante que, estranhamente, se tornara o meu oxigênio.— Bom dia, Cenza — eu disse, a voz rouca, o peso do uísque da noite anterior ainda pressionando minhas têmporas.— Bom dia, Antônio — ela respondeu. A voz era plana. Sem cor. Sem vida.Eu me levantei, sentindo um calafrio que não tinha nada a ver com a temperatura do quarto. Aproximei-me, esperando um insulto, uma reclamação sobre o cheiro de cigar

Antônio Vitorino Luigi que passava na hora me olhou com uma sobrancelha erguida.- O que está acontecendo? - Não precisa de muito para saber de quem ele estava falando. — Ela está estranha — ele comentou. — Parece que lobotomizaram minha irmã.— Alguém mandou fotos da noite passada para ela — rosnei. — Alguém que quer destruir este casamento. — Meu pai vai ficar louco ao souber disso — Luigi confirmou algo que eu já sabia, a expressão ficando séria. — Ele protege a honra da Vincenza acima de tudo... Quem tem acesso ao The Vault e interesse em te ver solteiro?Meu telefone vibrou. Era Matteo.— Antônio, rastreamos o sinal e as câmeras do clube — a voz de Matteo estava tensa. — O garçom que tirou a foto foi pago por um intermediário. Mas o rastro de dinheiro não vem de nenhuma das nossas famílias. Vem de uma conta fantasma ligada aos Vane.— Vane? — a palavra saiu como um tiro.Enrico Vane. O herdeiro de uma linhagem decadente que sempre cobiçou Vincenza como se ela fosse um troféu de

Antônio Vitorino -Você quer garantias? — eu perguntei, a voz baixa, quase um rosnado. — Aqui está a sua primeira garantia: eu não quero uma boneca de porcelana. Se eu quisesse uma mulher que dissesse "sim" para tudo, eu teria me casado com qualquer uma das filhas dos outros conselheiros que suspiram quando eu passo. Eu escolhi você. Eu aceitei este acordo com os Mancini porque eu sabia que você era a única mulher capaz de me encarar de frente sem desviar os olhos. Não quero uma mulher que vai me temer, Vincenza. Eu quero uma mulher que esteja comigo, e que vai me colocar em meu lugar se necessário. Segurei o queixo dela, forçando ela a manter o contato visual. — Eu não vou te trancar em casa, Cenza. Se você quiser ir para Paris, você vai. Mas você vai com a minha segurança, porque o mundo lá fora é muito mais cruel do que este escritório. Você quer trabalhar? Trabalhe até os seus dedos sangrarem, se isso te faz feliz. Mas não ouse dizer que nada está resolvido, porque está. Ela

Vincenza Mancini O espelho à minha frente não refletia apenas uma noiva; refletia uma herdeira em pé de guerra. O vestido de seda pura, assinado por uma das casas mais exclusivas de Paris, pesava sobre meus ombros como uma armadura de cetim e renda. Cada conta de pérola bordada à mão parecia um pequeno projétil pronto para ser disparado. Eu estava impecável, o rosto esculpido por maquiadores que trabalhavam em silêncio fúnebre, temendo o próximo objeto que eu pudesse arremessar.E eu tinha arremessado. Meia hora antes, o ateliê improvisado na mansão Mancini em Milão tinha se transformado em um campo de batalha. As flores não eram do tom exato de creme que eu exigira, pareciam "mortas", eu gritara. O sapato apertava um milímetro a mais no calcanhar esquerdo. O véu, longo demais, parecia uma rede de pesca pronta para me arrastar para o fundo do oceano. Eu tinha surtado. Tinha gritado com a florista até ela sair chorando e quase rasguei um dos arranjos de mesa só porque o laço estava to

Antônio Vitorino O nó da gravata parecia uma corda de enforcamento, mas, ironicamente, eu era o homem que chutava o próprio banquinho.Eu encarei o espelho da suíte principal da mansão Vitorino por tempo demais. O smoking era impecável, sob medida, feito com um tecido que custava mais do que a vida de metade dos homens que trabalhavam para a família. Mas o homem dentro do terno... esse ainda se sentia o bruto que quase pôs tudo a perder em uma boate imunda. Meus nós dos dedos ainda estavam levemente marcados, uma lembrança física de como eu tinha "resolvido" as coisas com Enrico Vane.Eu esperava que meu pai, Matteo, aparecesse a qualquer momento. Esperava que ele entrasse com sua postura de granito, me desse um tapinha mecânico no ombro e proferisse algum conselho ancestral sobre como manter uma Mancini sob controle para garantir a paz entre as famílias. Eu já tinha as respostas sarcásticas prontas na ponta da língua.Mas a porta se abriu e o que senti não foi o peso da presença do