Aurora Mancini O ar em Roma naquela noite não era apenas quente; era denso, saturado com o perfume de dez mil orquídeas brancas e o aroma metálico de segredos guardados a sete chaves. A recepção na Villa Medici não era um simples jantar de casamento; era uma exibição de força bruta disfarçada de elegância barroca. Enquanto eu caminhava pelo salão de mármore, sentindo o peso da cauda de seda do meu vestido e o brilho frio das safiras no meu pescoço, eu sabia que cada par de olhos ali estava calculando o meu valor. Não como mulher, mas como uma peça de artilharia na guerra pelo poder.Luigi estava ao meu lado, sua mão possessiva na minha cintura, me guiando através de um mar de smoking e vestidos de gala que custavam o resgate de um rei. Ele não era mais apenas o meu noivo; ele era o Rei do Norte, e a forma como os homens mais velhos inclinavam a cabeça ao passar por nós dizia que o recado de Milão tinha chegado a Roma com a força de um furacão.— Sorria, piccola — Luigi sussurrou pert

Aurora Mancini Na manhã seguinte, o sol de Milão entrou timidamente, banhando o quarto com uma luz dourada e suave. Luigi já estava de pé, mas não vestia o terno habitual. Ele usava apenas uma calça de pijama escura, os pés descalços no mármore aquecido. Ele trouxe uma bandeja com café expresso forte, frutas frescas e cornetti ainda quentes. — Eu poderia me acostumar com isso — eu disse, espreguiçando entre os travesseiros. — Não se acostume muito. Amanhã você volta para a universidade e eu volto para as minhas missões. Mas hoje... hoje somos apenas Luigi e Aurora. Sem sobrenomes. Sem obrigações. Passamos o dia daquela forma. Foi uma lua de mel doméstica, mas nada nela era comum. Cozinhamos juntos, ou melhor, eu tentei cozinhar enquanto Luigi me corrigia, rindo da minha falta de habilidade com qualquer coisa que não fosse uma planilha. Tomamos vinho na varanda, observando o movimento da cidade lá embaixo, sentindo como deuses no topo do Olimpo. Mas a sombra de Roma ainda pairava

Antônio Vitorino O ar de Milão à noite é cortante, mas o fogo que corre nas minhas veias ignora a temperatura. Eu estava parado diante da porta do apartamento de Vincenza, a chave mestre pesando no meu bolso como se fosse feita de chumbo e pecado. Eu sou Antônio Vitorino. Eu sou o herdeiro de um império de sangue, o homem treinado para não ter rosto, não ter medo e, acima de tudo, não ter desejos que não possam ser comprados ou eliminados. Mas Vincenza Mancini não é algo que se compra. E Deus sabe que eu tentei eliminar ela da minha mente por mais de uma década. Nós crescemos como predadores em jaulas adjacentes. Desde os meus dez anos, e os quartos anos dela. Os jantares entre os Mancini e os Vitorino eram campos de batalha silenciosos. Ela me provocava com aquele olhar de superioridade que só a filha de Rocco Mancini possuíam, e eu respondia com uma frieza que a irritava até as lágrimas. Nós nos odiávamos. Era um ódio puro, destilado, uma forma de comunicação que as nossas famíl

Vincenza Mancini O barulho das máquinas de costura no ateliê da faculdade é a única orquestra que não me exige reverência. Aqui, entre o cheiro de giz de alfaiate, o toque frio da seda crua e o vapor dos ferros industriais, eu não sou a moeda de troca de Rocco Mancini. Eu não sou a noiva prometida de Antônio Vitorino. Eu sou apenas Vincenza, a mulher que transforma dor em drapeado e sangue em cetim escarlate.Minha nova coleção, batizada de “Omertà e Seda”, é o meu grito de guerra. É uma rebeldia silenciosa costurada com linha reforçada. Enquanto minha família espera que eu escolha o rendado do meu vestido de noiva, eu estou escolhendo o couro mais rígido para estruturar espartilhos que parecem armaduras. Cada peça que desenho é um pedaço da minha alma que tento esconder deles. Se eu vou ser presa a um destino que não escolhi, que pelo menos eu vá vestida com a glória da minha própria criação.Mas a liberdade custa caro, e em Milão, o preço não é apenas em euros.Eu quero uma loja. N

Vincenza Mancini O lustre de cristal acima da mesa de jantar no Il Teatro oscilava levemente, mas era a minha visão que começava a trair a realidade. Milão, vista pelas janelas de vidro do restaurante mais exclusivo da cidade, parecia uma pintura borrada de luzes douradas e sombras cinzentas.Eu estava sentada em frente a Julian Vane. O homem que, até uma hora atrás, eu chamava de "meu passaporte para a liberdade". Ele sorria, um sorriso polido e britânico que não alcançava seus olhos, que agora pareciam duas frestas de gelo.— Você está tensa, Vincenza — ele disse, a voz como veludo sobre uma lixa. — Relaxe. O contrato da loja já está assinado. Hoje é apenas uma celebração. O início do seu império.Eu segurei a haste da minha taça de vinho com força, sentindo o suor frio nas palmas das minhas mãos. Eu não sou ingênua. Eu cresci ouvindo o som de silenciadores e o estalo de ossos quebrados. Eu sei quando um predador está se preparando para o bote. Mas Julian jogava um jogo diferente.