Luigi Mancini O som rítmico do saco de pancadas sendo castigado era a única coisa que mantinha a minha mente no lugar. Cada soco que eu desferia carregava o peso da Sicília, o cheiro da fuligem de Gênova e a imagem do olhar esquivo de Aurora. Eu não estava apenas treinando; eu estava tentando esmagar a sensação de que as pessoas que eu mais amava tinham me transformado em um idiota. Minhas mãos estavam enfaixadas, mas eu sentia os nós dos dedos latejarem através do tecido. Eu queria aquela dor. A dor física era honesta. Ela não mentia, não omitia, não criava "estratégias de proteção". Ela apenas queimava. — Você vai acabar estourando o couro do saco, Luigi. Ou os seus pulsos. O que vier primeiro. Eu não precisei parar o movimento para saber quem era. A voz de Antônio estava carregada daquela autoconfiança silenciosa que, ultimamente, me dava náuseas. Ele estava parado na entrada da academia particular da mansão, encostado no batente, me observando com uma piedade que ele não tinh

Luigi Mancini O asfalto de Roma à noite tem um brilho diferente. Não é o brilho das luzes turísticas ou dos monumentos históricos; é um brilho oleoso, perigoso, que reflete a alma de quem não consegue dormir porque o peso do mundo esmaga o peito. Meu ombro, que Antônio havia colocado no lugar horas antes, latejava ritmicamente, como se meu próprio corpo estivesse contando os segundos para a próxima explosão. Eu precisava de algo que não fosse o silêncio sufocante da mansão Mancini. Eu precisava de algo que fizesse mais barulho do que as mentiras de Gênova e o olhar de desilusão que eu via no espelho toda vez que tentava reconhecer o homem que eu estava me tornando. Caminhei até a garagem subterrânea, o som das minhas botas ecoando no concreto como tiros de advertência. Ali, sob as luzes fluorescentes e frias, estava a minha salvação mecânica: um Lamborghini Aventador preto fosco, modificado para não ser apenas um carro, mas uma arma. Aquele carro era a única coisa na minha vida qu

Luigi Mancini O sol de Roma parecia brilhar com uma insistência irritante naquela manhã. Para a maioria das pessoas, aquele era um dia de celebração, o encerramento de um ciclo, o famoso rito de passagem. Para mim, era apenas mais um dia em que o peso do sobrenome Mancini se sentia um pouco mais denso sobre meus ombros. Eu estava ajustando as abotoaduras de ouro no pulso, encarando meu reflexo no espelho, e não via um noivo apaixonado ou um herdeiro orgulhoso. Via um homem tentando remendar os cacos de uma confiança que tinha sido moída pelo silêncio.Aurora estava se formando. A menina que eu vi crescer, a mulher que eu escolhi para ser minha rainha, estava pronta para receber um diploma que, para muitos na nossa posição, era apenas um pedaço de papel para emoldurar na biblioteca. Mas eu sabia que para ela era mais. Era o símbolo de uma liberdade que ela tentou conquistar pelas costas, no escuro de Gênova.Caminhei até a garagem. Dessa vez, não fui para o meu Aventador. Fui para o p

Aurora Vitórino O cetim branco pesava sobre o meu corpo como se fosse feito de chumbo, e não de uma das sedas mais caras de Milão. Eu estava parada diante de um espelho de triptico no atelier privado da mansão Mancini, cercada por três costureiras que se moviam ao meu redor como fantasmas silenciosos, ajustando agulhas e alfinetes com uma precisão cirúrgica. Cada espetada acidental na minha pele parecia um lembrete de que a perfeição absoluta era o único padrão aceitável para o que estava prestes a acontecer.O meu noivado não era apenas uma festa. Era uma declaração de guerra disfarçada de banquete. Era o selo oficial de que os Mancini e os Vitorino eram agora uma única entidade, uma muralha impenetrável que se estenderia de Roma até os Alpes. E, acima de tudo, era o evento que marcaria a minha transição de "noiva protegida" para "parceira estratégica".Eu estava nervosa. Não, "nervosa" era um eufemismo. Eu sentia uma náusea constante que nem as infusões de ervas da minha mãe conseg

Luigi Mancini O céu de Roma naquela manhã parecia tingido por uma melancolia dourada. O ar estava fresco, carregado com o cheiro de café forte e o odor metálico dos carros blindados que esperavam no pátio da mansão Mancini. As malas já estavam no porta-malas; o destino estava traçado. Milão nos esperava, uma cidade de neblina, moda e negócios implacáveis. Mas, antes de cruzarmos o Rubicão em direção ao norte, havia o ritual das despedidas. E em nossa família, despedidas nunca são apenas um "tchau"; são transferências de responsabilidade seladas em sangue e silêncio.Eu estava parado ao lado do meu SUV, ajustando o relógio no pulso, sentindo o peso do anel de noivado no dedo de Aurora como se ele estivesse fundido à minha própria pele. Ela estava a poucos metros, abraçada à mãe, Scarlett. Eu a observava. Aos dezoito anos, Aurora exalava uma vitalidade que me assustava e me fascinava. Ela era o ponto de cor em um mundo que eu só via em tons de cinza.Matteo Vitorino aproximou-se de mim