Isadora O dia do casamento de Eduardo e Mariana amanheceu com um fenômeno raro em São Paulo: um calor tropical, denso e vibrante, que parecia ter vindo diretamente do litoral para abençoar a união. A mansão Vaz fora transformada em um jardim etéreo. Rafael e eu não medimos esforços para que cada detalhe apagasse o gosto amargo do jantar com Beatrice. A cerimônia foi montada sob uma tenda de cristal nos jardins. O retorno dos avós de Rafael e Eduardo — um casal de idosos elegantes e calorosos que viviam na Suíça e que sempre foram o oposto de Beatrice — trouxe uma camada de emoção legítima ao evento. Até meus pais estavam presentes, mantendo uma postura discreta e visivelmente impressionados com a magnitude do evento e a posição que a filha agora ocupava. Quando a marcha nupcial começou, o tempo pareceu parar. Eduardo, que sempre fora o "bon vivant" despreocupado, estava com os olhos vermelhos de emoção. Mariana entrou como uma visão em seu vestido minimalista, exalando uma força qu

Rafael O silêncio na mansão Vaz agora tinha uma textura diferente. Eduardo e Mariana haviam partido para as Maldivas na manhã seguinte ao casamento, deixando para trás um rastro de euforia e a promessa de fotos de águas cristalinas enviadas por mensagens em horários desconexos devido ao fuso horário. Mas aqui, dentro das paredes de carvalho do meu quarto, o clima era de uma calmaria tensa, como o oceano antes de uma tempestade que ninguém sabe se será de chuva destruidora ou de um sol purificador. Isadora estava sentada na poltrona perto da janela, observando o jardim. Ela não tinha a expressão radiante que eu esperava de uma mulher que acabara de descobrir um milagre. Em vez disso, ela parecia estar processando um luto que ainda não havia acontecido, uma precaução emocional contra a dor que ela já conhecia bem demais. Aproximei-me devagar e apoiei as mãos em seus ombros. Ela estremeceu levemente sob o meu toque. — Você está longe, Isa — eu disse, baixinho, curvando-me para que me

Isadora O dia começou com o teto girando. O despertador nem havia tocado quando senti a primeira onda de enjoo subir pela garganta, um lembrete biológico e implacável de que havia um pequeno segredo operando em meu sistema. Arrastei-me até o banheiro, as mãos tateando a parede fria. Depois de alguns minutos de agonia diante da porcelana branca, lavei o rosto com água gelada, encarei meu reflexo pálido no espelho e tomei o remédio que o médico receitara. — Hoje não — sussurrei para mim mesma, secando os lábios. — Hoje eu não tenho tempo para ser frágil. Tenho feras para domar. Voltei para o quarto e abri o closet. Rafael já havia saído para uma reunião matinal, mas deixara um bilhete sobre o travesseiro: "Lembre-se: você é a rainha desse tabuleiro. O resto são apenas peões." Sorri, sentindo uma centelha de coragem se acender. Escolhi minha "roupa de guerra". Não podia ser algo óbvio demais, mas precisava gritar autoridade e bom gosto. Optei por um conjunto de alfaiataria em tom cre

Rafael O sol começava a se despedir, tingindo o céu de São Paulo com tons de violeta e laranja, mas o jardim da mansão ainda pulsava com a energia incansável de dez meninas de sete anos. Elas clamavam por mais meia hora, uma "prorrogação" negociada com gritos e pulos. Olhei para os pais que ainda restavam na varanda; Gustavo e Paulo pareciam confortáveis com suas bebidas, e após um rápido aceno de concordância deles, cedi. Meia hora. Na infância, esse tempo é uma eternidade de diversão; nos negócios, é o tempo de fechar um contrato. — Rafael, aquele champanhe que você mencionou mais cedo... o vintage? Fiquei curioso — Gustavo comentou, encostado na mureta de pedra. — Vou buscar uma garrafa na adega — respondi, aproveitando para me afastar um pouco do barulho. Antes de descer à adega, senti a necessidade de passar no meu quarto. Precisava de um minuto de silêncio e de um banheiro longe do fluxo de convidados. Subi as escadas em passos largos, cruzando o corredor silencioso da ala í

Rafael Se alguém me dissesse, há um ano, que eu estaria às três da manhã vestindo um sobretudo por cima do pijama, dirigindo por uma São Paulo deserta em busca de um estabelecimento 24 horas que vendesse sorvete de baunilha e azeitonas chilenas, eu provavelmente mandaria essa pessoa para uma avaliação psiquiátrica. Mas aqui estava eu, Rafael Vaz, o homem que negocia fusões bilionárias, sentindo o peso da responsabilidade de satisfazer o desejo mais bizarro que a biologia já criou. Tudo começou às duas e meia da madrugada. Acordei com Isadora sentada na cama, cutucando meu ombro com uma insistência quase mística. — Rafa... — ela sussurrou, a voz carregada de uma urgência que me fez pular, achando que era uma contração ou um sangramento. — O que foi? O que aconteceu? — perguntei, o coração saindo pela boca. — Eu preciso de sorvete de baunilha. Mas tem que ter azeitonas. Verdes. E elas precisam estar mergulhadas no sorvete. Eu pisquei, tentando processar a informação. Minha mente a