Rafael O vidro fumê da Vaz Tech nunca pareceu tão frio quanto naquela manhã. Eu não marquei hora, não avisei a secretária e não bati na porta. Entrei na sala de reuniões privativa do conselho como um vendaval de fúria contida. Beatrice podia ser minha mãe, podia ser sócia e ter uma cadeira naquela mesa, mas ela parecia esquecer que, no topo da pirâmide, o nome que assinava as decisões finais era o meu. Eu mandava naquele lugar. E ela estava prestes a descobrir que o título de "Sócia" não vinha com imunidade diplomática para crueldades pessoais. Beatrice estava sentada em uma das poltronas de couro, analisando alguns relatórios. Ela não se moveu quando a porta bateu contra o batente. Ela apenas levantou os olhos, um sorriso gélido e milimétrico brincando nos lábios finos. — Você sempre teve problemas com entradas dramáticas, Rafael. Falta de controle emocional é um erro primário para um CEO — ela disse, a voz como seda sobre navalhas. — O seu tempo de dar lições de moral acabou, B

Rafael O sol de São Paulo começou a atravessar as frestas da cortina de veludo, desenhando linhas de luz dourada sobre o rosto de Isadora. Eu estava sentado na poltrona de couro à frente da cama há quase uma hora, no mais absoluto silêncio, apenas observando o ritmo da respiração dela. No meu celualar, um relatório da segurança que eu não conseguia ler. As palavras de Fred ainda ecoavam na minha mente: "A senhora Vaz pediu para ser levada ao clube de chá. Ela foi falar com a Dona Beatrice, senhor." Eu sentia uma mistura tóxica de sensações. Havia o orgulho, é claro — uma admiração profunda por ela ter peitado a mulher que até os diretores mais ferozes da Vaz Tech temiam. Mas, acima disso, havia uma preocupação que beirava a fúria. Beatrice não é uma oponente que joga limpo; ela é uma serpente que morde quando você menos espera. Isadora se expôs. Expôs a si mesma e ao nosso filho. Isadora começou a se mexer entre os lençóis de seda. Abriu os olhos devagar e, no instante em que me vi

Rafael A sala de reuniões da Vaz Tech estava impregnada com aquele cheiro característico de carpete novo, café caro e tensão pré-combate. Eduardo estava sentado à minha direita, tamborilando os dedos na mesa de vidro de forma rítmica, enquanto os outros conselheiros se acomodavam. Eu sentia o peso do dossiê sob minhas mãos; eram as provas que encerrariam o reinado de Beatrice naquelas quatro paredes. Eu estava pronto para o abate. Havia planejado cada palavra, cada pausa dramática para expor as irregularidades financeiras dela. Mas, quando a porta se abriu e Beatrice entrou, ela não parecia uma mulher prestes a ser encurralada. Ela vestia um terninho cinza-pérola, os cabelos impecavelmente alinhados e um olhar que não carregava a fúria da nossa última conversa, mas uma serenidade perturbadora. — Senhores — eu comecei, limpando a garganta e preparando-me para abrir a pauta de destituição. — Antes de iniciarmos a ordem do dia, há um assunto de extrema gravidade sobre a conduta de um

Rafael O galpão na Zona Sul era um gigante adormecido. Localizado em uma área que pulsava entre o industrial e o residencial em ascensão, a estrutura de tijolos aparentes e vigas de ferro fundido pertencia à minha família há décadas. Meu pai o usara como depósito de maquinário nos anos 80, e desde então, ele permanecia ali, acumulando poeira e silêncio. Eu estacionei o carro diante do portão de ferro pesado. Isadora olhava pela janela com uma mistura de reverência e expectativa. O sol de final de tarde batia na fachada, conferindo ao lugar uma aura dourada, quase mágica, apesar das janelas quebradas e das pichações desgastadas pelo tempo. — É enorme, Rafael — ela sussurrou, descendo do carro e segurando o ventre, um gesto que se tornara sua marca registrada de reflexão. — Quatro mil metros quadrados de potencial puro — respondi, pegando o molho de chaves pesadas. — Vamos entrar? O som da chave girando na fechadura enferrujada ecoou pela rua deserta. Com um empurrão firme, o portão

Rafael O barulho das britadeiras no Instituto Horizonte era música para os meus ouvidos, mas o cansaço nos olhos de Isadora era um ruído que eu não podia ignorar. Ela estava com sete meses e meio de gestação, e a sua teimosia em conferir cada centímetro da colocação dos pisos de cerâmica estava começando a cobrar seu preço. O "salto temporal" que a obra dera nos últimos meses foi acompanhado pelo crescimento da nossa expectativa e, claro, da barriga dela, que agora era uma esfera perfeita e orgulhosa. — Chega, Isadora — eu disse, surgindo atrás dela enquanto ela discutia o tom de azul da sala de artes. — Só mais dez minutos, Rafa. O engenheiro disse que... — O engenheiro disse que você precisa de repouso. E eu, como seu investidor majoritário e marido, estou decretando um recesso — não dei espaço para discussão. Peguei-a pela mão, ignorando seus protestos leves, e a conduzi para fora do canteiro de obras. Eu tinha tudo planejado. O plano do casamento na praia (o item 5 da nossa l