Ponto de vista do narrador O dia do casamento amanheceu perfeito — céu azul sem nuvens, uma brisa leve de primavera carregando o perfume das flores do jardim da igreja histórica no centro da cidade. Natália escolhera uma igreja católica tradicional, respeitando os pais — Helena e Henrique, que, aos poucos, aprenderam a aceitar a situação. Não aprovavam o trisal abertamente, mas o amor pelos netos e a felicidade visível da filha falaram mais alto. "Se ela é feliz e bem cuidada, a gente abençoa", dissera Henrique uma vez, os olhos úmidos.A igreja estava cheia — não de ostentação, mas de gente querida: família de Natália, colegas da faculdade, amigos próximos, alguns sócios discretos de Carlos Alberto. Nada de imprensa ou alvoroço; eles mantinham a privacidade, apesar da relação assumida.Natália desceu o corredor no braço do pai, o vestido branco simples, mas elegante — renda delicada, cauda curta, colado nos pontos certos. Os gêmeos, com quase um ano completo, estavam nos braços das

Ponto de vista do narrador A festa estava em pleno andamento, o jardim vibrando com energia infantil e adulta misturadas. As tendas brancas protegiam do sol forte de junho, o parque inflável ecoava risadas, a banda infantil tocava hits animados que faziam as crianças dançarem desajeitadas. Os gêmeos — Mateus e Lucas, com um ano exato — eram o centro das atenções, engatinhando curiosos entre os convidados, vestidos com roupinhas temáticas de arco-íris que Natália escolhera com tanto carinho. Rebeca, a "irmã grande" de quase cinco anos, não parava: coroa de princesa na cabeça, guiando os primos e amigos pelos brinquedos, gritando comandos como uma pequena rainha. — Vamos no escorregador! — ordenava ela, puxando um dos gêmeos pela mãozinha gordinha. Os chefs ao vivo finalizavam pratos — aromas de churrasco premium, frutos do mar grelhados e saladas frescas flutuando no ar. A fonte de chocolate belga era o hit: crianças (e adultos) mergulhando morangos e marshmallows, sujando as mãos

Ponto de vista do narrador A noite já havia caído quando Carlos Eduardo encontrou o pai no escritório da mansão. As paredes de vidro inteligente estavam opacas, isolando o ambiente do restante da casa. Dados silenciosos corriam em hologramas suspensos, mas nenhum deles realmente importava. Carlos Alberto estava de pé, olhando para a cidade parecia imerso em pensamentos. Carlos Eduardo fechou a porta atrás de si. — Pai — a voz saiu controlada demais. — Eu preciso te perguntar uma coisa. E preciso que você me responda sem rodeios. Carlos Alberto não se virou de imediato. — Quando você começa assim, geralmente já sabe a resposta — disse, com calma calculada. — Talvez. Mas eu quero ouvir de você. O silêncio se estendeu por alguns segundos. Longos. Pesados. — Beatriz Alcântara — Carlos Eduardo continuou. — O suicídio dela. Você teve alguma coisa a ver com isso? Carlos Alberto finalmente se virou. O rosto não demonstrava surpresa. Apenas cansaço. — Não — respondeu de imediato.

Ponto de vista do narrador A mansão dos Nóbrega estava mergulhada em uma quietude opressiva naquela noite. O verão trazia um ar úmido que se infiltrava pelas janelas entreabertas, mas dentro da biblioteca, o ar-condicionado mantinha tudo fresco e controlado — assim como Carlos Alberto gostava. Ele estava sentado em sua poltrona de couro, um copo de bourbon na mão, o gelo derretendo lentamente. Carlos Eduardo, ou Cadu, como o pai ainda o chamava em momentos íntimos, ocupava o sofá oposto, folheando um relatório da empresa familiar sem realmente ler. Natália já havia se recolhido cedo, alegando uma enxaqueca após um dia exaustivo de estudos, afinal Natália quer começar a pós graduação na área escolhida por ela. Ela quer trabalhar com crianças com necessidades especiais. Rebeca também já dormia tranquilamente. Carlos Alberto quebrou o silêncio primeiro, a voz baixa e medida, como sempre. — Hoje recebi uma visita inesperada no escritório. Pedro Alcântara. O irmão de Beatriz. Cadu er