JAVIERMiguel llegó hace una hora, y los dos hemos estado sentados en silencio. Estoy seguro de que me ha estado mirando todo el tiempo, pero como ninguno de los dos pronunció palabra alguna, nos quedamos con nuestras bebidas en silencio.Después de un silencio que pareció prolongarse eternamente, tomó una respiración profunda. —¿Estás bien, hermano?Asentí y levanté la mirada hacia él. —¿Parezco estar bien?Me miró por enésima vez desde que llegó y simplemente exhaló. —Supongo que me llamaste porque querías hablar con alguien, no para quedarte aquí deprimiéndote.—¡No me estoy deprimiendo! —me defendí, aunque era bastante obvio. —Es solo que… tengo mucho en qué pensar.—Mucho en qué pensar. —murmuró. —¿Tiene algo que ver con Mariana?Eso era lo característico de Miguel, por alguna razón siempre se refería a mamá por su nombre de pila.—Hombre, estamos hablando de mi mamá. —lo fulminé con la mirada.—Nunca tuviste problema con que la llamara Mari, ella tampoco, ¿por qué de repente? —S

ALEJANDROEl silencio que siguió a esas palabras era del tipo que no pedía ser llenado; su voz seguía repitiéndose en mi cabeza.—Los Montoya lo empezaron todo.La miré, incapaz de creer que la mujer que se sentaba a nuestra mesa, que vio crecer a Javier bajo el techo de Don, que lloró durante años por Armano… o al menos eso creíamos.—¿Qué fue exactamente lo que empezó? —mi voz salió más baja de lo que esperaba.No se inmutó; solo inclinó ligeramente la cabeza y dejó que algo frío se instalara en su expresión.—Todo.Bufé, fulminándola con la mirada.—Empieza a hablar.Cruzó las manos sobre la mesa, sin perder la compostura, como si hubiera ensayado este momento mil veces.—Tu padre y el mío eran socios —empezó—. Mucho antes de que el imperio Montoya se convirtiera en lo que es hoy, antes de que Don se convirtiera en el nombre que todos temen.Una risa amarga escapó de sus labios.—Mi padre ayudó a construirlo, año tras año, hasta que estuvo completo. Y cuando el imperio finalmente s

ALEJANDROLa mansión Montoya se sentía diferente cuando entré, no de la manera en que se sintió diferente después de que Armano murió, o después de Isadora, esos eran el tipo de diferentes que se asentaban en las paredes silenciosamente y se quedaban ahí.Este era algo más, más pesado y más deliberado, como si la casa misma estuviera preparándose.Había más guardias de lo usual. Conté cuatro en la entrada sola, y más a lo largo del corredor que llevaba al estudio de Don. Toqué una vez y entré.Don estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a mí, con las manos entrelazadas detrás de él. No se dio la vuelta de inmediato, lo que me indicó que me había escuchado entrar y estaba eligiendo su momento. Esa también era su manera. Todo lo que Don hacía era una elección, cronometrada deliberadamente, incluido el silencio."Cierra la puerta." Dijo.La cerré.Se dio la vuelta entonces, y lo miré bien. Se veía más viejo de lo que lo había visto la última vez, no dramáticamente, sino de la manera

CATALINAEl penthouse estaba silencioso de la manera en que solo se quedaba después de que Marisol se dormía.No un silencio vacío, nunca eso, más bien el tipo de silencio que tenía un latido, cálido y asentado y lleno de todo lo que había ocurrido entre estas paredes durante los últimos meses. Había aprendido a distinguir entre los dos.Estaba sentada junto a la ventana con una taza de té que se había enfriado, mirando las luces de la ciudad abajo, cuando escuché su llave en la puerta.Se veía cansado, el buen tipo de cansado, el que venía de algo que finalmente había terminado en lugar de algo que aún se estaba peleando. También había aprendido a distinguir entre esas dos cosas.Pero ese no era el caso para mí, me sentía muy emocionada y aliviada de verlo después de tres días enteros, aunque habíamos estado hablando por teléfono, nunca era lo mismo.—Todavía estás despierta. —Observó, cerrando la puerta detrás de él.—Marisol me hizo prometer que me quedaría despierta hasta que volv