TODOS os capítulos e episódios de A Herdeira Escolhida pelo Mafioso a Aghata Winters - Página 8 - BueNovela

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Todos os capítulos do A Herdeira Escolhida pelo Mafioso: Capítulo 71 - Capítulo 80

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A porta do quarto abriu-se devagar e Matteo encostou-se ao batente, observando-a em silêncio por alguns segundos. — Estava a perguntar-me quanto tempo ias ficar aí a admirar-te — disse ele, com um sorriso suave. Ela encontrou o olhar dele através do espelho. — Não estava a admirar-me a mim. Matteo aproximou-se, parando atrás dela. Os olhos dele pousaram no colar. — Fica-te bem. — Não é isso — respondeu ela, quase num sussurro. — É que… eu passei a vida toda a sentir que havia qualquer coisa errada comigo. Como se eu não fosse suficiente para que alguém ficasse. Para que alguém escolhesse amar-me. Ele franziu ligeiramente o sobrolho. — Darya… — Hoje, quando a tua mãe me chamou filha… — a voz dela tremeu — eu senti que, talvez, o problema nunca tenha sido eu. Matteo pousou as mãos nos ombros dela, firmes e quentes. — Nunca foi. — O tom dele era calmo, mas absolutamente certo. — Tu não recebeste o amor que merecias. Isso não é falha tua. É falha de quem não soube dar. Uma lág

— Isto… é do caso do meu pai.— É o que consegui recuperar até agora — respondeu ele, fechando a porta atrás deles.— Como é que…? — a voz dela falhou. — O processo foi arquivado. Parte das provas desapareceram. O acesso é restrito.Matteo aproximou-se lentamente.— Desaparecer não é o mesmo que deixar de existir.Ela ergueu o olhar para ele.Havia ali algo diferente.Não apenas o marido atencioso. Não apenas o candidato a senador.Mas o herdeiro do crime.O homem cujo apelido sussurrado abria portas… ou as fechava para sempre.— Usaste… os teus contactos.Ele não fingiu inocência.— Usei os recursos que tenho à disposição.Darya respirou fundo.Matteo não era apenas um político em ascensão. Era o herdeiro de uma estrutura que operava há décadas. Uma organização que sabia limpar rastos com a mesma eficiência com que criava alianças.— Isto pode ser perigoso — murmurou ela. — Se alguém descobrir que estás a mexer nisto enquanto te preparas para o Senado…Ele soltou uma pequena exalação

— Sabes que estamos quase a fazer um ano de casados? — disse ela finalmente.Ele sorriu.— Faltam três semanas e quatro dias.Ela arregalou os olhos.— Estás a contar?— Evidentemente.— Isso é… surpreendentemente doce.— Não confundas organização com doçura.Ela inclinou-se ligeiramente sobre a mesa.— E o que o estratega Matteo planeou para essa data?Ele pousou o copo.— Estava à espera que sugerisses algo primeiro.— Ah, não. Tu tens certamente um plano escondido.Ele observou-a por um momento.— Pensei em desaparecer durante dois dias.— Desaparecer? — repetiu ela, divertida. — Isso dito por ti soa ilegal.— Não nesse sentido.— Pena.Ele riu-se baixo.— Um sítio isolado. Sem imprensa. Sem assessores. Sem chamadas de campanha.— Isso existe?— Para mim? — Ele inclinou-se ligeiramente para a frente. — Sempre existiu.Ela sabia que era verdade. Matteo tinha propriedades que não constavam oficialmente no seu nome, casas que não apareciam em registos públicos, lugares que pertenciam

Desde que casara, as manhãs tinham adquirido uma previsibilidade quase reconfortante. Ou talvez apenas organizada. Matteo acordava sempre primeiro. Cinco e meia. Sem despertador. Disciplina enraizada. O som contido dos seus passos, a porta do closet a fechar-se com cuidado, o leve ranger da madeira do ginásio privado no piso inferior, tudo fazia parte do ritual.Darya, nas primeiras semanas de casamento, tentara acompanhá-lo. Corridas lado a lado, treinos sincronizados, risos partilhados entre exercícios. Era uma forma de parceria que a fazia sentir forte.Ultimamente, porém, ficava na cama.O cansaço deixara de ser físico. Era mental. Um peso constante na base do crânio. Dormiam tarde, muitas vezes mergulhados em conversas que começavam em trivialidades e terminavam em silêncio denso.Naquela manhã, abriu os olhos quando ouviu o chuveiro a desligar-se.Matteo surgiu minutos depois, envolto numa toalha escura. O cabelo molhado, a postura firme, o olhar atento.— Bom dia, amor.Aproxi

A concentração de Darya foi abruptamente interrompida pelo som do telemóvel. O toque vibrou sobre a secretária de madeira escura, fazendo estremecer ligeiramente a pilha organizada de relatórios clínicos. Ela suspirou, ainda com os olhos presos às últimas linhas que revia, e só então pousou a esferográfica. Quando viu o nome no ecrã, o cansaço dissipou-se. Matteo. Um sorriso espontâneo desenhou-se-lhe no rosto. Nem tinha dado pelo tempo passar; as manhãs no hospital engoliam-na sempre por inteiro. Atendeu. — Oi, amor… já estás aqui? — perguntou, levantando-se e caminhando até à janela do gabinete. O sol do meio-dia banhava os prédios em frente com uma luz morna, quase dourada. Do outro lado, a voz dele envolveu-a como sempre, grave, segura, intimamente familiar. — Vida… vou ter de adiar o nosso almoço. Ela fingiu um suspiro dramático. — Isso é uma forma muito cruel de começar uma conversa. Ele riu-se, aquele riso baixo que parecia vibrar-lhe diretamente no peito.

— Quem esteve com ele nas últimas horas? — a voz saiu calma. Demasiado calma. — Ainda estamos a investigar. — Isto não sai desta sala — declarou. — Até sabermos exatamente o que aconteceu, ninguém age por impulso. Quero nomes. Quero movimentos bancários. Quero chamadas. Quero tudo. Os homens assentiram imediatamente. Ele levantou-se. A autoridade não estava no volume da voz. Estava na certeza. — Se isto foi um aviso, cometeram um erro — continuou. — Porque escolheram o homem errado para ameaçar. Mas, no fundo, ele sabia. Não o estavam a ameaçar a ele. Estavam a testar limites. E qualquer instabilidade no topo da hierarquia criava oportunidades para ataques laterais. Ataques àquilo que realmente importava. — Dobrem a segurança — ordenou. — Discretamente. E ninguém se aproxima da minha esposa sem que eu saiba. Meu pai já sabe disso? — Os seus pais estão com a família do sub-chefe para dar as condolências…— Respondeu um dos homens. Enquanto saía da sala, ap

A casa estava mergulhada numa penumbra tranquila quando entraram.Matteo dispensou os seguranças com um simples gesto. A porta fechou-se atrás deles com um clique suave, isolando o mundo exterior. Ali dentro, não havia hierarquias. Nem reuniões. Nem mortes.Apenas eles.Darya pousou a mala sobre o aparador e tirou os sapatos com um suspiro leve.— Finalmente em paz — murmurou.Matteo observava-a em silêncio.Havia algo quase contemplativo na forma como ele a olhava. Como se estivesse a memorizar cada detalhe: a curva do pescoço, o cabelo solto sobre os ombros, a maneira como ela se movia com naturalidade naquele espaço que já era tão dela quanto dele.— Que foi? — perguntou ela, sentindo o peso do olhar.Ele aproximou-se devagar.— Nada.Darya ergueu a mão e pousou-a no peito dele, exatamente sobre o coração.— Aqui está tudo menos “nada”.O maxilar dele relaxou ligeiramente sob o toque. — Quando estás naquele mundo tempo suficiente… começas a aceitar certas coisas como inevitáveis.

Ele estava de olhos fechados, mas não dormia. A respiração era controlada demais para ser sono. Darya continuava deitada sobre o peito dele, o ouvido alinhado com o coração que batia firme e constante. No escuro do quarto, a luz do luar atravessava as cortinas semiabertas e desenhava sombras prateadas sobre os lençóis. Ela encarava a janela. A mente demasiado desperta. — O Dário ligou-me — disse finalmente, quebrando o silêncio. Os dedos de Matteo, que repousavam na cintura dela, moveram-se num gesto quase impercetível. — Quando? — Assim que cheguei no centro de pesquisas. Ele abriu os olhos devagar e ela respirou fundo. — Ele encontrou inconsistências no relatório da morte do meu pai. O coração dele manteve o ritmo, mas o corpo ficou atento. — Que tipo de inconsistências? Darya ergueu-se ligeiramente, apoiando o queixo sobre o peito dele para o conseguir ver e explicou tudo nos mínimos detalhes. Os olhos de Matteo escureceram. — É o que o Dário suspeita. E há transferênc

— Ainda não acho que tenha sido uma ideia producente matares o sub-chefe.Astrid falou sem elevar a voz. A cautela estava no modo como segurava a taça de vinho, não nas palavras. Sentou-se no sofá com elegância controlada, cruzando as pernas devagar, como se cada gesto precisasse de ser medido.Ricardo permanecia de pé junto ao aparador, os punhos apoiados na madeira escura. Não a olhava. Observava o próprio reflexo no espelho por trás das garrafas de cristal.— Nenhuma mulher está à altura de questionar as minhas decisões — disse ele, por fim. A voz saiu baixa, mas firme. — Foi a melhor coisa que eu poderia fazer naquele momento.Astrid não reagiu à provocação. Limitou-se a incliná-lo a cabeça.— Melhor para quem?Silêncio.Ele virou-se então. E foi aí que ela viu. Não apenas irritação. Havia medo. Um medo fino, quase invisível, escondido sob a arrogância. E desespero, o tipo de desespero de quem sabe que cometeu um erro irreversível.— As eleições para o senador são dentro de dias —

Bianca acordou antes mesmo do despertador tocar. Durante alguns segundos ficou imóvel na cama estreita, olhando para o tecto branco do pequeno quarto. A luz da manhã filtrava-se pelas cortinas finas e desenhava linhas suaves nas paredes descascadas.Não era um quarto feio.Mas também não era a vida que ela estava habituada.Bianca virou-se de lado e pegou no telemóvel. A primeira coisa que fez foi abrir o e-mail, como fazia todas as manhãs, com uma mistura de ansiedade e esperança.Nada de novo.Ainda assim, o coração batia um pouco mais rápido. O desfile estava a chegar. Faltava pouco mais de uma semana. Se tudo corresse bem, poderia ser o começo de algo grande outra vez.Ou pelo menos… o começo de um regresso.Ela levantou-se devagar e caminhou até ao pequeno espelho encostado à parede. Observou o próprio reflexo por alguns segundos.Bianca sempre fora bonita. Não era apenas beleza, era presença. Postura. Algo no modo como caminhava que fazia as pessoas olharem duas vezes.Mas ultim

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