— Matteo, querido. Chegaste na altura perfeita. Ele aproximou-se, cumprimentou a mãe com um beijo na face e só depois voltou o olhar para Darya. E quando o fez… houve um segundo longo, quase suspenso. Um olhar como um toque. Quente, lento, possessivo. Darya sentiu um arrepio que não teve nada a ver com o tecido frio do vestido. Matteo levou um segundo a mais a observá-la antes de abrir um sorriso pequeno, quase encantado.— Santo Deus. — a voz dele baixou de tom. — Vais matar pessoas no teu casamento. Darya tentou não sorrir, mas falhou.— É apenas um vestido.— Não, Darya — corrigiu, aproximando-se devagar. — Isto não é “apenas um vestido”. Isto é… uma declaração. A estilista mordeu discretamente o canto do sorriso; Ariella parecia orgulhosa como se tivesse sido ela a escolher cada linha de costura. Matteo rodeou-a, analisando o vestido como se estivesse perante uma obra que lhe pertencia. Quando passou atrás dela, inclinou-se discretamente e murmurou-lhe perto do pescoço:— E pen

Ao ouvir aquelas palavras, Darya sentiu um pequeno aperto no peito. A nossa casa. A frase parecia ter peso. Um lugar que não era apenas um destino, mas um marco. Matteo, por sua vez, parecia ter sido puxado para outro pensamento. A ideia de morar com ela não lhe trazia dúvidas; trazia-lhe apenas uma urgência quase primitiva de tê-la ali, onde ele pudesse vê-la, ouvi-la, tocar-lhe, e finalmente acabar com seis anos de espera silenciosa.— Fazemos assim — disse Ariella, juntando os catálogos numa pilha ameaçadora. — Vocês vão ver a casa. Eu vou tratar das flores, da decoração e do resto. Se precisarem de mim, sabem que eu existo. Ela piscou o olho e desapareceu da sala com mais rapidez do que qualquer mulher com catálogos deveria conseguir. O silêncio que se instalou depois pareceu muito maior do que a recepção. — Achas que isto não é demais? — perguntou, baixinho. Matteo precisou de alguns segundos para perceber que ela não falava de flores, nem de datas, nem de lua-de-mel.— Não — r

— Essa é a minha herança maldita. Não posso fugir dela. Tenho de carregar este fardo — disse. Havia algo na sua voz que a deixou pensativa, quase comovida. — Acho que somos diferentes nesse aspecto… — suspirou Darya, sentindo a tensão da conversa apertar-lhe o peito. — Eu sempre fugi da minha herança. Tu achas que eu… — interrompeu-se, procurando as palavras certas, mas sem encontrar. — Que devias assumir o que te cabe? — Matteo completou calmamente. — Se realmente te importas com o legado do teu pai, queres mantê-lo vivo e protegê-lo. Tens de assumir, Darya. Cada geração carrega o seu fardo, e é assim que todos podem descansar no futuro. Darya engoliu em seco, refletindo. A responsabilidade parecia-lhe pesada demais, mas, ao mesmo tempo, havia uma verdade impossível de ignorar. — Estás a dizer que devo ter um herdeiro — murmurou ela, incrédula. — Não exatamente — Matteo respondeu, aproximando-se ligeiramente. — Estou a dizer que a vida é temporária. Nós não vivemos para sempre.

Matteo aproximou-se devagar, levantando uma das mãos, hesitando antes de lhe tocar no queixo, como se lhe pedisse permissão sem palavras. Ela não se afastou. Ele segurou-lhe o rosto com cuidado, como se ela fosse feita de algo valioso e frágil ao mesmo tempo. — Tu és a única pessoa quem eu não quero ser inimigo — disse-lhe. — Nunca. O corpo dela relaxou um pouco, como se a tensão se desfizesse em pequenas fissuras. Matteo aproximou-se mais, a respiração dele já quente contra a sua pele. Darya olhou os lábios dele por um segundo, não por desejo imediato, mas porque os beijos nunca tinham sido garantidos no mundo em que viviam. Eram sempre concessões, trégua, entendimento… ou guerra disfarçada. Quando Matteo a beijou, não o fez com urgência. Foi lento, cuidadoso, quase como se estivesse a pedir desculpa sem verbalizar. Darya respondeu-lhe com a mesma lentidão, mas com um peso diferente, o de tudo o que guardava e não sabia dizer. Ele deslizou o polegar pela linha do maxilar dela

A música recomeçou. O salão respirou de novo. Matteo voltou-se para Darya. — Estás bem? — Estou. Desculpa, eu— — Não te desculpes. — Puxou-a para si. — Aqui, ninguém te reduz. Muito menos a minha esposa. Darya encostou-se a ele. — Esta festa está um caos. — Talvez — disse Matteo, com um meio sorriso. — Mas ainda é nossa. Olhou para o bolo. — Vamos cortar o bolo, tirar fotografias… e depois levo-te daqui. Beijou-lhe a testa, possessivo e protector. Nada estragaria aquele dia. Ele não permitiria. ✬ A festa, contra todas as expectativas, não desmoronara. Talvez fosse o hábito. Talvez fosse a música que insistia em tocar, os copos que continuavam a ser cheios, ou simplesmente a estranha capacidade daquele mundo de seguir em frente apesar do caos. As pessoas falavam mais alto, riam mais, como se quisessem abafar o que acontecera antes. Matteo era o melhor exemplo disso. Tinha perdido completamente a conta aos copos. O casaco já não estava sobre os ombros, a