Enviou. Pousou o telemóvel. Pegou nele novamente cinco segundos depois. Nada. Tentou regressar ao trabalho, mas as palavras confundiam-se. A imagem de Darya impunha-se-lhe à mente com uma clareza perturbadora: a postura firme mesmo quando tudo à volta ruía; o silêncio calculado; a inteligência afiada que fingia não possuir. Ela estava a mudar. Ou talvez sempre tivesse sido assim e só agora começava a mostrar-se. Isso fascinava-o. E, pela primeira vez em muito tempo, também o assustava. Não porque estivesse fora de controlo. Mas porque começava a perceber que talvez nunca tivesse estado. Matteo passou a mão pelo maxilar, tenso. Não suportava a ideia de a perder. Não depois de a ter esperado tantos anos. Não depois de tudo o que fizera e destruíra, para estar onde estava. O telemóvel permaneceu imóvel. Faltavam cinco minutos para a hora do almoço. — Responda, Darya… — murmurou, quase sem se aperceber. Naquele instante, compreendeu algo que jamais diria em voz alta: O pod

O resto do dia no laboratório avançou com uma estabilidade quase artificial. Os colegas iam e vinham, discutiam resultados, partilhavam dados, corrigiam protocolos. Darya fez tudo isso também, mas de forma mais silenciosa, quase como se estivesse a usar o trabalho como forma de manter o mundo em equilíbrio. A folga do dia seguinte era uma promessa e uma ameaça ao mesmo tempo: promessa de descanso, ameaça do vazio que permitiria pensar. E pensar era algo que ela preferia adiar. Quando o relógio marcou as dezoito horas em ponto, o som pareceu mais alto do que devia, quase demasiado consciente da própria existência. Darya sentiu um alívio subtil, não cheio, não feliz, mas necessário. Arrumou papéis, organizou amostras, digitou relatórios com uma precisão mecânica que faria qualquer supervisor orgulhar-se. Era a forma como sempre fizera as coisas: não por paixão, mas por competência. Competência é uma forma de sobrevivência. Quando finalmente desligou o monitor, tirou o jaleco e solto

O capo dos números franziu o sobrolho. — É desperdício de recurso. A protecção legal e mediática que a Vellano oferece podia… — Não — repetiu Matteo. — Não vão meter dinheiro sujo nos negócios da minha esposa. Não vão meter droga, nem armas, nem política. Nada. Não houve gritos. Não houve ameaças. Houve apenas uma certeza gelada na forma como ele fechou o dossier à sua frente. Outro capo tentou suavizar: — Mas ela casou com um Mancini, Matteo. O nome dela já está dentro. Ele inclinou-se ligeiramente, suficiente para alterar a temperatura à volta. — O nome dela está dentro por minha escolha. Não pela vossa. O pai observou-o com curiosidade antiga, aquela que os homens reservam para herdeiros que não sabem se devem moldar ou temer. — Muito bem — disse finalmente. — O grupo Vellano fica fora. Nenhuma ponte. Nenhum desvio. O assunto encerrou-se ali. Não porque fosse decisão sensata, mas porque ninguém naquela mesa estava disposto a pagar o preço de contestar Matteo. Quando a re

E desapareceu corredor adentro. Darya ficou na cozinha, imóvel, ouvindo o som distante da água a correr na suite. Deveria sentir alívio. Não sentia. O apartamento parecia maior agora, mas mais denso. Um quarto feito para duas pessoas que ainda não sabiam como ocupar o mesmo espaço sem colidir. Ela passou pela sala, apagou algumas luzes e sentou-se no sofá. Tentou ler, mas os olhos percorriam as linhas sem absorver nada. Matteo demorou-se. Mais do que o necessário para um banho. Era o tipo de silêncio estratégico de quem também precisava de tempo para não dizer algo pior. Quando finalmente saiu, já vestido com uma calça moletom e sem camisa. Aproximou-se, mas não se sentou ao lado. Ficou de pé, observando-a como se estivesse a mapear o território onde entrava. — Não gostei de discutir contigo. — disse. Darya levantou o olhar. — Então não levante discussões. O canto da boca dele ameaçou um sorriso. Morreu antes de nascer. — Eu não sou fácil. — Matteo admitiu, como se fosse um fa

— Isto não devia ter acontecido — disse, mas a voz saiu baixa e falhada. Matteo soltou um riso breve, quase sem humor. — Nunca vejo nada que tenha acabado assim como um erro. — Isso não muda nada — insistiu ela, endireitando o vestido como podia, os dedos ainda a tremer. — Não muda? — Matteo passou as costas dos dedos pelo maxilar dela, devagar. — Tens a certeza? Ela afastou a mão dele com um gesto brusco, mas demorou um segundo demais, o suficiente para o gesto parecer um não total apenas na superfície. — Não confundas sexo com amor. — Não consigo — respondeu ele, sem hesitar. — Porque contigo nunca é só sexo. O silêncio engoliu a frase. Darya desviou-se para arrumar o vestido, puxando-o para baixo, fechando-o, tentando colar o cabelo ao lado do rosto. Qualquer coisa que a devolvesse à compostura. Matteo observava-a, não como um predador agora, mas como quem estuda um território que já é seu, mas que ainda assim sabe que pode perdê-lo se for imprudente. — O que queres de mi