A música recomeçou. O salão respirou de novo.

Matteo voltou-se para Darya.

— Estás bem?

— Estou. Desculpa, eu—

— Não te desculpes. — Puxou-a para si. — Aqui, ninguém te reduz. Muito menos a minha esposa.

Darya encostou-se a ele.

— Esta festa está um caos.

— Talvez — disse Matteo, com um meio sorriso. — Mas ainda é nossa.

Olhou para o bolo.

— Vamos cortar o bolo, tirar fotografias… e depois levo-te daqui.

Beijou-lhe a testa, possessivo e protector.

Nada estragaria aquele di