Gaia El Purgatorio no tenía mañana, ni tarde, ni noche. El tiempo en los dominios de Astharoth se medía únicamente por los ciclos de dolor. Habían pasado cinco días eternos desde que Gaia fue arrastrada a ese agujero de miseria, y cada uno de ellos había sido una lección de crueldad. Sin embargo, en medio de la degradación, había una fortaleza que los demonios no habían podido profanar. Cada vez que Astharoth ordenaba que la sacaran de su celda para los cincuenta latigazos de rigor, Gaia cerraba los ojos y se refugiaba en un santuario interno. Antes de cada azote, el demonio siempre le hacía la misma pregunta con su voz siseante: “¿Estás lista para doblegarte ante tu nuevo señor?”. Y Gaia, con la espalda ya convertida en un mapa de cicatrices y carne viva, no respondía con palabras, sino con silencio. En su mente, el pequeño rostro de Rhea lo inundaba todo. Recordaba la suavidad de sus mejillas, su risa cristalina

Gaia El aire en el salón del banquete se había vuelto denso, impregnado con el perfume rancio de las frutas olvidadas y el hedor metálico de la sangre que ya reclamaba su lugar. Gaia sentía cada latido como una punzada de fuego en su pecho exhausto; su cuerpo era una ruina de seda azul y carne herida, un mapa de dolor trazado por la crueldad de Astharoth. Sabía que no había salida, que sus ataques anteriores no habían sido más que el último baile de una sombra antes de ser devorada por la noche. Astharoth se alzaba frente a ella como una montaña de soberbia, su risa vibrando en las paredes de obsidiana. La miraba con la codicia del coleccionista que cree tener la pieza final entre sus manos. Gaia se detuvo. El tiempo pareció estirarse, volviéndose líquido. Apretó la daga de plata, sintiendo cómo el frío del metal se enterraba en su palma. Antes de alzar el arma, un sollozo desgarrador le recorrió el cuerpo, uno que no nacía de las heridas, sino de la pérdida. Lloró por la mujer