Un par de meses después… Mía seguía en recuperación. Su avance era notorio. Aun así, Adriel insistía en que fuera revisada por un especialista cada tres días. Como resultado, Mía se acostumbró a platicar un poco de su día con el médico. A contarle las cosas que sus hijos descubrían cada mañana. Incluso lo difícil que resultaba asimilar que Juliana se iría a otro estado y que, por cuestiones de seguridad, ni siquiera a ella podía decirle dónde. Esa cercanía. Esas sonrisas. Esa delgada línea que pasaba de lo profesional a lo personal llegó a oídos de Adriel por sus trabajadores. Entonces él dejó atrás su indiferencia. Y, sin pena, le preguntó si se sentía demasiado cómoda con el médico. —Un poco, sí —respondió Mía, y fue honesta. Fueron semanas difíciles. No solo el deterioro físico por la operación. Se trataba de sentir todos los cambios abruptos. De asimilar la muerte de Tomás, la de Stephanie, de saber que estuvo en la mira de alguien peligroso. Que eso pudo costar la vida de su

—¿Todo esto es por eso? ¿Estás celosa por las fotos trucadas de un paparazzi de hace una semana? —preguntó Adriel con una sonrisa burlona. —Yo no estoy celosa de nadie —respondió Mía, ofendida. —¿Por eso me evitas? ¿Por eso te pones a hablar con otro hombre? Mía no supo qué contestar. Se quedó callada, con los labios apretados y las manos firmes sobre la mesa. Adriel la observó en silencio durante unos segundos. La sonrisa en sus labios se ensanchó. Lenta. Provocadora. Estaba ganando la discusión y lo sabía. —Pensé que eras más lista, Mía. Ese hombre es demasiado valiente o demasiado estupi… No terminó la frase. La sonrisa se esfumó de golpe. Su rostro palideció en un instante. Sus ojos grises se perdieron en el vacío. Una mano subió a su sien, como si dentro de su cabeza algo estallara. —¿Adriel? —Mía frunció el ceño. Él intentó aferrarse al borde de la mesa. Sus dedos resbalaron sobre la madera. La silla crujió bajo su peso. —¡Señor Salazar! —la enfermera que ayudaba a Mía

Mía llegó al hospital con los gemelos. La enfermera que la ayudaba cargaba a Izel. Ella llevaba a Azel en la carreola y su bastón en la otra mano.La unidad de cuidados intensivos era un laberinto de tubos y máquinas.Adriel estaba en la habitación 4. Conectado a un ventilador. A monitores cardíacos. A bolsas de suero. Su cabeza vendada. El cabello rapado. Una cicatriz reciente cruzaba su cráneo como una línea roja.Mía se detuvo en la puerta.—Dios…Una enfermera del hospital se acercó.—¿Es usted familiar?Mía tragó saliva.—Soy la madre de sus hijos —respondió, con voz firme pero vacilante.Porque legalmente, no sabía si tenía derecho a estar allí. No sabía si el divorcio la había dejado fuera de su vida.Pero los niños eran de él. Y ella era su madre. Eso nadie podía quitárselo.—Puede pasar —dijo la enfermera—. Pero los bebés deben quedarse afuera.Mía le entregó a Azel a la enfermera que la acompañaba.—Vuelvo en un momento.Se acercó a la cama despacio. El bastón golpeaba el su