— Talvez pudéssemos convidá-los para jantar. Aqui, quero dizer. — Oliver hesitou, mordendo o lábio inferior. — Gostei muito da sua... mãe. Catherine.Parei de mexer o risotto por um momento, sentindo algo apertar no meu peito.— Catherine não é minha mãe.Oliver franziu a testa, confusão estampada no rosto.— Como assim?— Catherine é minha madrasta. — Voltei a mexer o risotto mecanicamente, tentando manter a voz neutra e provavelmente não conseguindo. — Minha mãe... biológica era Eleanor.— Era?O tempo verbal ecoou no ar entre nós como um tiro.— Ela morreu quando eu tinha quinze anos.O silêncio que se seguiu foi devastadoramente pesado, sufocante.Podia sentir Oliver processando a informação, sua curiosidade natural lutando uma batalha feroz contra o constrangimento óbvio de ter tocado em um assunto tão delicado.— Sebastian, eu sinto muito — disse ele com uma suavidade que quase doeu. — Não sabia. Eu nunca deveria ter...— Está tudo bem — interrompi rapidamente, mantendo os olhos

Como se eu fosse apenas mais um chefe qualquer.Como se as últimas semanas intensas não tivessem acontecido.Como se não fôssemos casados.Oliver foi um modelo absoluto de profissionalismo durante toda a manhã inteira.Atendeu ligações com eficiência, organizou documentos perfeitamente, marcou reuniões sem erro.Quando trouxe café fresco para meu escritório às dez em ponto, ele o colocou na mesa sem fazer contato visual e saiu imediatamente, antes que eu pudesse dizer qualquer coisa.Nenhum "como você quer que eu lide com isso", nenhum "precisa de mais alguma coisa", nenhuma daquelas pequenas preocupações gentis que eu havia começado — sem perceber — a associar com ele.Ele estava me dando exatamente o que eu havia pedido — distância profissional total.Então por que diabos isso me irritava tanto?Por volta das onze, Sarah da recepção me ligou pelo interfone, interrompendo meus pensamentos circulares.— Sr. Blackwood? O Sr. Harrison está aqui para vê-lo.David Harrison.Um dos nossos

A menos que...Afastei o pensamento perigoso antes que pudesse se formar completamente na minha mente.Não era possível.Oliver havia criado a mentira por desespero puro, para impressionar seus pais críticos e impossíveis.Nada mais.Certo?Mas enquanto voltava mecanicamente ao trabalho, tentando focar, uma pequena voz persistente na minha mente continuava sussurrando uma pergunta que eu não queria — não podia — responder:E se não fosse apenas uma mentira conveniente? E se houvesse algo mais profundo, mais real por trás da escolha específica de Oliver?E mais perturbador, mais aterrorizante ainda:Por que essa possibilidade me deixava tão... inquieto? Tão desestabilizado?Balancei a cabeça bruscamente e me forcei a focar nos contratos à minha frente.Especulação emocional não era meu forte.Nunca foi.Nunca seria.Alguns problemas eram definitivamente melhor deixados sem solução.Sem resposta.Enterrados.Mas por quanto tempo?POV SEBASTIANPor que eu concordei com isso?A pergunta m

— ...e você tinha razão sobre os limites. Tinha razão sobre tudo. Eu não deveria estar tocando em você, ou beijando você, ou fazendo qualquer coisa que sugerisse intimidade, porque isso deve ser nojento para você, repulsivo...— Oliver, pare.Ele parou abruptamente, ofegante, respirando pesadamente como se tivesse corrido uma maratona, com os olhos brilhando perigosamente de lágrimas não derramadas.— Você terminou? — perguntei calmamente, mantendo minha voz neutra.Ele assentiu rigidamente, não confiando na própria voz para não quebrar.— Bem. — Respirei fundo, organizando meus pensamentos caóticos. — Primeiro, seus pais não te tratam da forma como deveriam tratar um filho.Qualquer filho.E segundo... — hesitei, forçando as palavras para fora — eu disse aquelas coisas sobre os limites não porque você é homem.Oliver me olhou, confusão genuína estampada.— Eu disse porque nunca fui tocado por um homem antes — continuei, cada palavra custando um pedaço de mim, forçando-me a ser honest