Paula MorettiO meu mundo tinha sido reduzido a um cubículo de aço banhado por uma luz vermelha e pulsante. O ar era uma mistura do seu perfume amadeirado com o meu próprio aroma, intensificado pelo desejo que palpitava no espaço fechado.Um calor, que não compreendia completamente, consumia-me por dentro, uma necessidade absurda de sentir algo ou alguém que fizesse diminuir a dor latejante que agora sentia entre as pernas, precisamente no interior da minha vagina. Não era uma dor de ferimento, mas uma dor de ausência. A memória física do toque dele em meu corpo, do sentimento de posse que ficou claro no dia anterior.Meu corpo implorava por ele, com uma voz mais alta e mais convincente do que qualquer racionalidade naquele momento.O nosso beijo era avassalador. Não era o beijo de um marido, mas de um homem à beira do abismo, agarrando-se à única corda que estava ao seu alcance para não despencar em um abismo. Os seus lábios eram exigentes, sentia os seus dentes roçarem os meus lábio

Nicolo MorettiO cheiro dela ainda estava em mim.Um aroma doce e almiscarado, uma mistura única de tesão e do seu perfume de jasmim que se impregnou na minha pele, na minha roupa e, no fundo, dos meus pulmões. Era o cheiro do seu prazer, do momento em que a fiz estremecer contra a parede fria do elevador. E agora era o meu segredo mais íntimo e perturbador, escondido sob o terno preto de luto e o cheiro formal da catedral.A luz vermelha de emergência do elevador, pulsando como um coração febril sobre as nossas cabeças aéreas pelo tesão, ficara gravada atrás das minhas pálpebras.Era um farol no meio da escuridão que me consumia, um momento de pura, crua e inegável verdade. Eu a quis. Eu a queria ainda. Mais do que o orgasmo delicioso que lhe dei. Quero sentir a sua buceta apertando-me, quero ouvir os meus gemidos ecoando de sua garganta.E, principalmente, quero afogar a dor que estou sentindo do mundo no calor do seu corpo.Mas a realidade, implacável, impunha-se.No subsolo, antes

Paula MorettiO mundo parou.Não de uma forma dramática ou barulhenta, mas num silêncio súbito e absoluto.Como se o próprio ar tivesse sido sugado do closet. Nicolo, aquele homem que era uma fortaleza de gelo e granito, ou simplesmente a minha possível “geladeira-duplex” como secretamente gostava de chamá-lo, estava ajoelhado a meus pés.E a sua vulnerabilidade, exposta naquela pergunta carregada de uma insegurança profunda, era mais desconcertante do que qualquer um dos seus ataques de fúria.“Está incomodada de que eu seja tão mais velho que você, Donna?”A voz dele, normalmente uma avalanche de autoridade, soava rouca, quase frágil. Os seus olhos estão em uma cor que me lembra uma tempestade, ele fitava os meus com uma intensidade que ia além do desejo. Era um pedido de validação, uma fenda na sua armadura através da qual eu via o homem, não o Don, ao qual deveria respeitar e de certa forma temer.Analisei a pergunta com cuidado, embora a minha resposta já estivesse formada no meu

Nicolo MorettiA confusão dentro de mim era um redemoinho, um conflito silencioso que rasgava as entranhas do que eu sempre fui. O meu corpo, este animal traiçoeiro, gritava uma verdade simples: ela era a certa.A decisão de lhe dar uma chance, de abrir esta porta minúscula no forte que era o meu coração, parecia a única possível quando a tinha nos braços. Mas a minha mente, essa, sim, a velha e cínica guardiã da minha sobrevivência, sussurrava avisos em tons sombrios.Cavalo de Troia.Filha do inimigo.Sangue de Caterino.No entanto, quando os meus olhos encontram os dela, todas essas vozes se calaram. A sinceridade que eu via não era somente uma palavra que ela proferiu; era uma força que emanava do seu ser, uma luz teimosa que recusava ser apagada pela minha escuridão.A sua lealdade… ela não tinha somente jurado. Ela tinha-a mostrado. Mentiu para o próprio pai por mim. Colocou-se entre a minha vulnerabilidade e o desprezo de Caterino.Esse ato, mais do que qualquer promessa, falou

Paula MorettiA cidade se estendia diante de mim, uma tapeçaria de luzes trêmulas que começavam a cintilar contra o véu do crepúsculo. De pé, encostada na moldura fria da janela do nosso quarto, eu sentia o peso do mundo e o peso das palavras de Nicolo como se fossem a mesma coisa. Elas ecoavam dentro de mim, um som grave e surdo que abafava até o ruído distante do trânsito.Evitar um bebê.Três palavras. Três pequenas facas que, mesmo entendendo a lógica por trás delas, a instabilidade, o perigo, a prematuridade de tudo, perfuravam um sonho que eu nem sabia que carregava com tanta força.Não era sobre agora. Deus sabe que não. Era sobre a possibilidade.Sobre algo como um talvez. Da forma como Nicolo falou, ficou claro que ele estava fechando uma porta e agora eu temia que nunca mais se abrisse. Senti um frio na alma, aquele tipo de frio que nem mesmo o casaco mais grosso aquece.Sentia o medo de que a vida prática, a política e o poder sufocassem para sempre o desejo simples de um d