La verdad era que dieciocho días se habían convertido en dos meses. No quince. No un par de semanas. Dos meses completos de silencio médico, dolor sordo y el peso sofocante de la soledad. La cabaña, con su urgencia militar, había sido reemplazada por la esterilidad de una clínica de cirugía plástica de alto secreto en Mónaco. No era un hospital; era una fortaleza de la invisibilidad, atendida por un equipo tan discreto como competente, bajo la dirección del viejo contacto de Enzo, un cirujano con las manos de un artista y la ética de un ladrón de bancos.Enzo se miró en el espejo, y el hombre que lo miraba era un extraño.El vendaje se había ido por fin, revelando un rostro desinflamado y tenso. No solo se habían borrado los restos de la cicatriz de la refriega y la tensión crónica de años de estrés, sino que el cirujano había ejecutado una reconstrucción facial completa. Los pómulos habían sido sutilmente realzados, la línea de la mandíbula, suavizada, y un injerto capilar estratégic

La aeronave aterrizó suavemente en la pista de tierra batida a las afueras de la hacienda. Era un atardecer ardiente y dorado de la planicie central mexicana, un contraste vibrante con la fría y silenciosa noche alpina de dos meses atrás. Abel, impecable como siempre, esperaba al pie de la escalera.Enzo, ahora Alejandro Cruz, bajó del avión. Vestía un traje de lino ligero color crema, una camisa abierta y sus nuevos ojos verdes captaban la luz de forma inesperada. A su lado, Diego y Miguel, en su nueva piel de ejecutivos elegantes, parecían dos profesionales de alto nivel, serios y bien pagados.—Bienvenido a casa, Jefe. —Abel se adelantó, extendiendo una mano firme, pero su mirada revelaba una profunda emoción.—Abel. —Alejandro le estrechó la mano con una calidez genuina—. Lo has hecho perfecto. ¿Cómo está mi familia?—Están aquí, esperándote. Instalados. Seguros. —Abel sonrió—. La señora Julieta, no ha dejado de mirar el camino.El corazón de Alejandro dio un vuelco. Se había conv

Ocho años se habían deslizado en la hacienda. Las estaciones mexicanas habían pasado con su ritmo predecible de sequía y lluvia, y cada ciclo era una capa más de tierra sobre la tumba del pasado. La mentira era tan vieja y profunda que ya no era una mentira. Era la historia de la familia Cruz.La luz de la tarde de un sábado de finales de octubre se filtraba a través de los cristales del gran salón, llenando el espacio con un color ámbar. La sala no tenía el boato frío de un castillo, sino la calidez de un hogar de verdad. Había cojines por todas partes, libros apilados y, en un rincón, un piano de cola cubierto de partituras.Enzo, el ahora innegable Alejandro Cruz, se reía a carcajadas. No era una risa forzada o una maniobra de distracción, sino un sonido limpio que venía de la panza. Estaba sentado en un sofá de cuero con su hijo, Leonardo, de nueve años, acurrucado bajo su brazo. Leo era la imagen de su padre, del propio Enzo. Estaban inmersos en un juego de ajedrez, aunque el niñ