O relógio marcava quase oito da noite quando Felipe se recostou na poltrona de couro do escritório. O ar estava pesado — e o silêncio, quase insuportável. A cidade piscava lá fora, indiferente ao caos que se formava dentro dele. Nos últimos dias, o lobo permanecera inquieto, em constante agitação, rondando as fronteiras da mente de Felipe como uma fera enjaulada. Cada vez que o nome Alice surgia em pensamento, a respiração falhava. O corpo reagia. O vínculo queimava. E ele sabia que, se não fizesse algo, a dor dela continuaria ecoando dentro dele — viva, insuportável. “Preciso acabar com isso.” Felipe passou as mãos pelos cabelos, inspirando fundo. Havia apenas um caminho. Um corte preciso. O casamento. Não era amor. Era uma estratégia cruel, mas necessária. A porta se abriu e André, seu beta, entrou. Atrás dele, Nicolas, o assistente pessoal, carregava uma pasta com documentos e uma expressão hesitante. — Chamou, Alfa? — perguntou André, estudando o rosto d

Enquanto isso, a quilômetros dali, em Phoenix, Alice despertava de um sono inquieto. O corpo ainda se recuperava, mas a alma… a alma começava a arder de novo. Ela passara dias em silêncio, fugindo das lembranças, evitando até pensar em seu nome. Mas agora algo dentro dela se erguia — uma força que vinha das entranhas, algo mais forte que o medo, mais profundo que a dor. O relógio marcava quase meia-noite quando Alice empurrou o notebook e respirou fundo. O quarto estava silencioso, exceto pelo som da chuva batendo leve na janela — aquela mesma chuva que, sem motivo algum, fazia o coração dela acelerar. Ela se sentia exausta, mas o sono não vinha. Desde o evento, algo dentro dela havia mudado. Um nome ecoava na mente, como uma canção que não se podia esquecer. Felipe. Não sabia quem ele era. Não sabia por que aquele nome a fazia estremecer, como se despertasse algo antigo, profundo… e doloroso. Mas ela sabia que precisava descobrir. Pegou o notebook de novo.

Cecília Wortin encarava o espelho com o olhar fixo, perdido. O vestido branco pendia em um cabide dourado à sua frente, refletido no vidro como uma promessa distante. A costureira falava alguma coisa sobre ajustes na cintura, mas ela mal ouvia. — Senhora Wortin? — perguntou a mulher, hesitante. — Deseja que apertemos mais aqui? Cecília piscou devagar, voltando à realidade. — Não… está perfeito — respondeu, sem convicção. Perfeito. A palavra soava vazia, quase cruel. Nada estava perfeito. Nem mesmo o casamento que ela sonhara por tanto tempo. A costureira recolheu o tecido e saiu discretamente, deixando-a sozinha. Cecília suspirou e passou a mão pelos cabelos loiros, já soltos, os dedos tremendo de leve. Nos últimos dias, tudo parecia escapar do seu controle. Felipe não ligara. Não perguntou sobre os preparativos, nem sobre o vestido, nem sobre nada. Nenhum gesto. Nenhum olhar. Nenhuma faísca. Ela mordeu o lábio, sentindo o gosto de ferro do batom vermel

Pov - Julie Orsini A noite se abriu em tons dourados e veludos — a casa dos Orsini preparada para o jantar de alianças. Julie caminhava entre as mesas, observando cada detalhe com a precisão de quem aprendeu, desde cedo, que o poder se revela também nas aparências. Nada escapava a seus olhos. Nem o brilho dos cristais. Nem o desconforto do filho. Felipe estava ali, de pé, ao lado da lareira acesa, com a postura impecável que herdara do pai — mas Julie o via. O vê-lo assim, rígido, calado, os olhos distantes, era como observar uma estátua sustentando o próprio peso. Cecília, ao lado, sorria. Sorria demais. Julie ajeitou discretamente o colar de pérolas, seu velho ritual para conter o incômodo, e fingiu interesse na conversa entre o marido e o senhor Augusto Wortin, pai de Cecília. — Uma aliança entre nossas famílias é tudo o que esperávamos — dizia o senhor Wortin com voz satisfeita. — Acredito que o Felipe saberá cuidar bem da minha filha. O pai de Felipe, Artur Orsini, r

POV - Alice O grito ficou preso na garganta. Alice abriu os olhos de repente, o corpo tomado por um arrepio que percorreu cada centímetro de pele. O quarto estava mergulhado em sombras, iluminado apenas pela lua filtrada pelas cortinas finas. Por um momento, ela não soube se ainda sonhava. A respiração vinha rápida, irregular. O coração — uma batida frenética dentro do peito. O sonho havia sido diferente desta vez. Não apenas uma imagem, não apenas um pressentimento. Ela o sentira. O calor. O peso do olhar. O cheiro. Um lobo — enorme, castanho-acinzentado, o olhar intenso, quase humano. Ele a observava de longe, parado na beira da floresta coberta de névoa. E mesmo à distância, ela soube: aquele olhar a reconhecia. Mas o que mais a perturbava era o que vinha depois. A voz. Não um som que se ouvia com os ouvidos, mas que nascia dentro dela. Um murmúrio grave, antigo, que arranhava o fundo da alma. “Antes que ele marque outra, eu a encontrarei.” Alice se levantou num sob