Los dioses nunca piden ser adorados—pero el vacío de fe siempre encuentra algo que llenar.El viaje de regreso a la Fortaleza Negra debería haber sido triunfal. Seraphine Kieransdóttir—Sera, aunque ese nombre se sentía cada vez más pequeño para lo que se había convertido—cabalgaba entre sus padres, consciente de las miradas que la seguían. No eran miradas de curiosidad o incluso de temor reverencial. Eran algo más profundo, más perturbador.Adoración.La primera señal fue la muchedumbre en las puertas. No los guardias habituales ni los comerciantes que frecuentaban el mercado exterior. Doscientas personas, tal vez más, apiñadas en formación que parecía demasiado organizada para ser espontánea. Vestían túnicas de plata—¿cuándo tuvieron tiempo de tejerlas?—y sostenían flores blancas

La oscuridad no teme a dioses—pero debería.Ravens Blackwood apareció en el umbral de la tienda de Seraphine cuando la luna alcanzaba su cenit. No tocó, no anunció su presencia—simplemente materializó desde las sombras como si hubiera sido parte de ellas todo el tiempo. Seraphine, quien había estado estudiando mapas antiguos bajo la luz de velas ceremoniales, levantó la mirada sin sobresaltarse. Seis meses conviviendo con quinientos devotos la habían entrenado para detectar presencias, pero Ravens era diferente. Él no entraba en espacios—los infiltraba.—Tenemos un problema —dijo él sin preámbulo. Su voz era baja, calibrada para no despertar a los seguidores que dormían en tiendas circundantes.Seraphine cerró el mapa con deliberación estudiada. Claro que tenemos un problema. Siempre hay un problema. Las voces en su cabeza—cinco c

Invocar a diosa requiere fe—invocar a Titán requiere sangre, y siempre cobra más de lo que ofreces.El bosque profundo olía a cobre y desesperación. Doscientas figuras encapuchadas formaban círculos concéntricos alrededor de un altar de piedra negra que no había estado allí la noche anterior. Miriam Ashford—ex Suma Sacerdotisa, ex primera devota, ahora líder de los abandonados—trazaba símbolos en la tierra con su propia sangre. Sus manos temblaban no de miedo, sino de anticipación feroz.—La Diosa de Plata nos ha fallado —declaró, su voz resonando entre los árboles antiguos—. Seraphine Kieransdóttir eligió el amor mortal sobre su destino divino. Nos dejó huérfanos.Un murmullo de acuerdo onduló por la multitud. Hombres y mujeres que habían abandonado todo—familias, hogares, identidades&mdas

La venganza más dulce no es muerte rápida—es ver a tu enemigo destruir lo que más ama con sus propias manos.El pergamino llegó al amanecer, deslizado bajo la puerta de la tienda de Seraphine como una serpiente de papel. Sin remitente, sin sello—solo tinta negra formando palabras que helaron su sangre: Miriam planea ataque a aldea del sur. Mañana al amanecer. 200 cultistas armados. 500 civiles morirán si no actúas.Seraphine sostuvo el mensaje con dedos que no temblaban, aunque cada instinto gritaba trampa. Tres meses habían pasado desde el exilio de Miriam, tres meses de silencio inquietante que ahora se rompía con esta amenaza anónima. La sincronización era demasiado conveniente, el señuelo demasiado obvio.Y sin embargo.—Es trampa —dijo Ravens Blackwood cuando ella le mostró el pergamino, su voz plana como hoja de cuchillo. Estaba de pie