CRISTINA SANTIAGOPor mais que eu tentasse me localizar naquela confusão, a cena que se desenrolava à minha frente estava tão absurda que eu mesma fiquei em dúvida se era real ou se eu tinha caído numa realidade paralela.A cobratriz que estava no auge do seu veneno, apontava para Ethan como se ele fosse um criminoso procurado pela Interpol.— Responda agora, na frente de todos, para que o farsante seja mandado para a cadeia: esse homem é o verdadeiro Ethan Petterson? — ela disparou.Um silêncio estranho caiu na festa. Todo mundo esperava a resposta como se fossem tão tapados quanto ela para não entenderem até agora quem Ethan era. Tipo: Sério? Ele trouxe Celso Mirantes aqui, quem vocês acham que ele é?Celso, mantendo toda a calma do mundo, olhou para Beatriz, depois para Ethan. E riu. Riu de um jeito que parecia debochar de todo mundo junto.— Eu não entendo onde está o sentido dessa pergunta. — disse, abrindo os braços. — Mas se querem uma resposta clara... sim, esse homem é o verd

CRISTINA SANTIAGO Assim que a porta se fechou atrás de nós, Ethan me encostou contra a madeira e beijou-me com fome. — Ethan… — arfei, agarrando seu paletó com a intenção de arrancá-lo. — Ainda não, esposa. — Ele segurou meus pulsos e os prendeu acima da cabeça de mim, sem piedade. Ele sorriu de canto, encostando seu corpo no meu, deixando que sentisse o quanto ele já estava duro por minha causa. — A sua punição é me obedecer. — sua boca desceu pelo meu pescoço, mordendo com força o suficiente para deixar marcas. — E implorar. Gemi alto, jogando a cabeça para trás. — Eu te odeio. — Mas vai implorar por mim. — garantiu, soltando meus pulsos só para me empurrar até a escada, onde me pressionou contra o corrimão. Uma das sua mãos deslizou pela curva do meu quadril, subindo pela fenda do vestido até encontrar minha pele quente. — Vai me pedir de joelhos, se for preciso. — Ethan… — minha voz saiu manhosa, cheia de desejo. — Se você continuar me torturando, eu juro que vou

CRISTINA SANTIAGOEnquanto ele me deitava na cama, suas mãos me acariciavam com delicadeza. Ele inclinou a cabeça para perto do meu corpo e senti o calor da pele dele contra a minha. Suas mãos se ergueram para afastar uma mecha de cabelo do meu rosto. Seu sorriso era gentil novamente.— Prometi realizar seus desejos esta noite, meu doce brinquedinho. — murmurou ele. — No entanto, só posso fazê-lo se souber quais são. Diga-me como posso satisfazê-la, diga-me esses pensamentos que têm atormentado sua mente desde nosso último encontro, diga-me as coisas que você ansiava que eu fizesse desde então.As maneiras como eu ansiava que ele me tocasse, os pensamentos que atormentavam minha mente, meus desejos. Minhas bochechas queimaram. Saber que os desejava de tantas formas já era vergonhoso o suficiente, mas dizê-los em voz alta?Ele pareceu sentir minha relutância.— Ah, como as pessoas são estranhas. A maioria acha que seu desejo é vergonha e seu prazer é pecado. Você sente isso tão forteme

CRISTINA SANTIAGOO café da manhã parecia ter gosto de papelão.Ou talvez fosse só meu humor azedo refletindo no pão torrado.Desde que acordei, sabia que o dia no escritório seria horrível. Eu não fazia a menor ideia de como encarar Ethan depois da minha “brilhante” frase existencial no meio da cama.Revirei os olhos sozinha, dentro do elevador da empresa, enquanto subia os andares. O espelho me mostrava uma mulher arrumada, cabelo preso num rabo de cavalo quase profissional, mas por dentro eu me sentia uma bagunça.As portas se abriram com um “pling”, e pronto, era hora de enfrentar meus problemas de frente, ou ignorá-los de frente, não sei, talvez ele nem fale nada, nem se importe.Respirei fundo e caminhei pelo corredor até a sala dele. Funcionários passavam, alguns me cumprimentavam, outros fingiam que não me viam. Típico. Quando cheguei, ele já estava lá dentro. Bati na porta, fingindo normalidade.— Entre. — a voz dele veio abafada através da porta.Abri e entrei. Ele não leva

CRISTINA SANTIAGO Meus pais raramente usam a palavra “perdão”. Na verdade, acho que nunca usaram comigo. Talvez com a vizinha, quando quebrei sem querer o vaso de plantas dela, mas comigo? Jamais. — Talvez não tenhamos sido justos com você, filha. Olhei para os dois, desconfiada. Sempre há uma pegadinha. Sempre. Minha mãe suspirou, colocando a mão sobre a minha. — Você sempre foi... diferente. Independente. Mais fácil de lidar. Acho que, por isso, não lhe demos a atenção que merecia. Eu pisquei rápido, sentindo um nó na garganta. Era verdade. Eu sempre fui a “fácil”, a que reclamava menos, a que respeitava as regras bobas da família. Enquanto a Beatriz era a filha-problema. Mesmo eu sendo boa, obediente e não causando problemas, por alguma razão, eles sempre pareceram amá-la mais que a mim. Será mesmo que eles estão se arrependendo? Por um instante, acreditei. Meus olhos marejaram sem querer. — Nós realmente te amamos. — disse meu pai. — Mesmo que não tenha parecido. Senti a