ROSÁLIA DUARTE — Eu estou apaixonado por você, Rosália Duarte. O tempo parou na sala de estar da minha casa. A única coisa que existia era a respiração ofegante de Celso contra o meu rosto e o questionamento se meus ouvidos captaram mesmo aquelas palavras impossíveis. Fiquei olhando para ele, paralisada. Os olhos verdes dele, estavam escuros, dilatados e assustadoramente vulneráveis. — Isso é sério? Ou é só mais uma tentativa desesperada de me manter ao seu lado? Celso soltou um suspiro frustrado, mas não se afastou. Ele apoiou a testa na minha novamente, fechando os olhos por um segundo, como se buscasse paciência. — Por que eu iria querer te manter ao meu lado se não fosse porque estou apaixonado por você, Rosália? — Ele abriu os olhos, fixando-os nos meus com uma intensidade que queimava. — Invadindo sua casa, brigando na rua, agindo como um lunático... você acha que eu faria isso só por ego? — Pode ser — rebati, embora minha convicção estivesse vacilando. — Pode se

ROSÁLIA DUARTE Quando cheguei no escritório, o cheiro de café passado estava no ar, mas não havia copo do Starbucks na minha mesa. E a porta da sala ao lado, a sala que tinha sido ocupada por um furacão de eficiência e mentiras, estava fechada e escura. Lauro me chamou assim que coloquei a bolsa na cadeira. — Rosália — ele disse, parado na porta da minha sala com uma expressão perplexa. — Você soube? — Soube do quê? — O Célio. — Lauro suspirou, balançando a cabeça. — Ele mandou um e-mail de madrugada. Pediu demissão. Alegou questões familiares urgentes e disse que precisava partir imediatamente. Nem veio buscar as coisas pessoais. Senti alívio e uma tristeza estranha e residual. Ele tinha cumprido o prazo e ido embora antes que eu precisasse destruí-lo. — Que pena, Lauro. Ele parecia... promissor. — É uma lástima. O garoto tinha talento. Mas família é família, não é? Enfim, o RH vai buscar outro assistente para você o mais rápido possível. Desculpe por deixá-la na mão com a au

ROSÁLIA DUARTE A cobertura de Celso estava imersa em um silêncio confortável quando cheguei, e tinha um delicioso aroma de comida caseira — ou a melhor aproximação que um chef particular podia deixar preparada. Celso veio me encontrar no hall assim que o elevador se abriu. Ele estava descalço, usando uma calça de moletom cinza e uma camiseta branca que abraçava o peito largo. O cabelo estava levemente úmido, indicando um banho recente. — Você chegou — ele disse, com um sorriso que fez meus joelhos tremerem. Antes que eu pudesse soltar a bolsa, ele me puxou pela cintura e me beijou. Não foi um beijo de "olá" educado. Foi um beijo profundo, lento, com gosto de saudade e posse, como se não tivéssemos nos visto há anos, e não apenas há algumas horas. — Oi. — sussurrei contra a boca dele quando nos separamos. — Oi. — Ele pegou minha bolsa e a colocou sobre o aparador. — O chef deixou um risoto de cogumelos pronto. Estou esquentando. Vinho? — Por favor. Uma taça cheia.Fomos para a c

ROSÁLIA DUARTEO tempo se arrastava na cobertura de Celso. Cada minuto que passava parecia uma hora, e o silêncio do apartamento, que antes eu consideraria reconfortante, agora parecia me deixar mais ansiosa. Eu andava de um lado para o outro na sala de estar, minhas mãos trêmulas apertando os próprios braços. Minha mente criava cenários catastróficos. Eu via Celso preso. Eu via Célio no hospital. Eu via manchetes de jornais: "Bilionário mata irmão em disputa passional". Eu deveria ter ido atrás dele, pensei pela centésima vez, parando em frente à janela panorâmica e olhando para as luzes da cidade sem realmente vê-las. Eu deveria ter me jogado na frente do carro. De repente, o som do elevador privativo rompeu o silêncio. Meu coração disparou contra as costelas. Girei nos calcanhares, prendendo a respiração. As portas de metal deslizaram, abrindo-se lentamente. Celso saiu. A primeira coisa que notei não foi o rosto dele, mas as mãos.A camiseta estava amarrotada. E ali, nos n

CELSO MIRANTES Entrei no banco de trás do carro e o motorista me levou para a sede da CM Houses. Durante o trajeto, chequei meus e-mails. Ações em alta, relatórios de engenharia aprovados, convites para galas beneficentes. Tudo estava em ordem. Quando o elevador se abriu no andar da presidência, minha secretária, Amanda, estava ao telefone. Ela desligou assim que me viu, mas não sorriu. Havia um vinco de preocupação na sua testa que não era comum. — Sr. Mirantes — ela disse, levantando-se. — O senhor tem visitas na sua sala. Franzi a testa, checando meu relógio. — Eu não tenho nada agendado agora, Amanda. Quem são? Investidores? — Não, senhor. — Ela baixou o tom de voz, olhando para os lados como se as paredes tivessem ouvidos. — Eles disseram que são da polícia. Parei com a mão na maçaneta da porta do meu escritório. — Polícia? — Detetives, senhor. Mostraram os distintivos. Eu tentei dizer que o senhor estava em reunião externa, mas eles insistiram em esperar. Respirei fu