ROSÁLIA DUARTEEram 19:15. A maioria dos funcionários da Tamiso já tinha ido embora, deixando o andar num silêncio quase sagrado, interrompido apenas pelo zumbido suave do ar condicionado e pelas vozes metalizadas que vinham dos alto-falantes. Na tela, três executivos japoneses da Klein Pharma Asia nos encaravam com expressões impenetráveis. O Sr. Tanaka, o diretor regional, ajustou os óculos e pigarreou. — Srta. Duarte — a voz dele preencheu a sala, com um inglês pausado e preciso. — Agradecemos a revisão dos passivos, mas ainda estamos preocupados com a projeção de conformidade para o terceiro trimestre. O relatório preliminar indicava uma exposição de risco cambial de 4% no mercado sul-americano. Se a Tamiso não puder garantir uma mitigação abaixo de 2,5%, teremos que rever o contrato de auditoria. Senti uma gota de suor frio escorrer pelas minhas costas. Aquilo não estava no script. A projeção de 4% era baseada em dados sólidos, mas se eles quisessem mágica financeira para bai

ROSÁLIA DUARTEA semana seguinte passou rapidamente. Dividida entre momentos tensos com Célio e noites mal dormidas na cobertura de Celso. A dinâmica de "noiva de fachada" estava cada vez mais parecida com um casamento real, com discussões sobre o jantar e mensagens de bom dia.E agora, o momento da verdade.Estacionei meu novo Audi Q3 na entrada da mansão de Cristina e Ethan.Assim que toquei a campainha, a porta se abriu como se Cristina estivesse acampada do outro lado.— FINALMENTE! — ela gritou, estendendo os braços. Ela estava bronzeada, radiante e usando um vestido leve que dizia "acabei de voltar da Costa Amalfitana".Abracei minha melhor amiga com força. O cheiro dela me fez sentir em casa instantaneamente.— Oi, Cris. Que saudade.— Nem vem com essa de saudade, sua traidora. Entra logo!Entrei na sala ampla e iluminada. Ethan Petterson estava no sofá, segurando um pequeno pacote de fofura nos braços.— Oi, Rosália — Ethan disse, levantando-se com cuidado para não acordar o b

ROSÁLIA DUARTE Dizem que a terça-feira é o dia mais inútil da semana. Longe demais do fim de semana que passou e longe demais do próximo. Mas, aparentemente, ninguém avisou aos irmãos Mirantes sobre esse conceito, porque para mim, aquela terça-feira amanheceu parecendo o Dia D de uma guerra que eu nem sabia que tinha sido declarada. Cheguei ao escritório da Tamiso com cinco minutos de atraso, equilibrando minha bolsa, o notebook e a vontade de voltar para a cama. O corredor do 15º andar estava silencioso, exceto pelo som familiar de teclas sendo digitadas na sala ao lado da minha. — Bom dia, chefe — a voz de Célio soou antes mesmo de eu entrar na minha sala. Parei na porta do escritório dele. Célio estava lá, em um terno azul-cobalto sem gravata, parecendo fresco como quem dormiu doze horas (o que eu duvidava, considerando que ele me mandou e-mails de trabalho às duas da manhã). Ele se levantou, pegou algo sobre a mesa e caminhou até mim. — Para começar um bom dia — ele disse,

CELSO MIRANTES A chuva batia contra o vidro do meu escritório na cobertura, distorcendo as luzes da cidade. Eram quase dez da noite. A maioria das pessoas normais estaria em casa, jantando, assistindo TV ou dormindo com suas esposas. Eu estava bebendo uísque e esperando a prova de que meu irmão era o sociopata que eu sabia que ele era. O interfone tocou. — Sr. Mirantes? O Sr. Braga está aqui. — Mande entrar. A porta se abriu e Braga, meu investigador particular, entrou. Ele não parecia feliz, mas segurava um envelope pardo grosso debaixo do braço. — Celso. — Ele não usava formalidades quando estávamos a sós. Colocou o envelope na minha mesa. — Diga-me que eu estou certo, Braga. — Larguei o copo, inclinando-me para frente. — Diga-me que ele não virou um santo do dia para a noite. Braga suspirou, sentando-se na cadeira à minha frente. — Você estava certo. E errado. Franzi a testa. — Como assim? — Ele não estava vivendo de brisa na Europa. Ele realmente estava tentando traba

CELSO MIRANTES A calçada em frente ao prédio da Tamiso nunca pareceu tão fria ou hostil. O vento noturno de Nova York soprava com força, carregando uma umidade gelada que penetrava até os ossos, mas eu mal sentia. O fogo da indignação que queimava dentro de mim era suficiente para manter a temperatura do meu sangue em ebulição. Mandei o motorista dar uma volta com o Maybach. Eu precisava ficar ali, de pé, como um sentinela ou um idiota, esperando o desenrolar da história. Olhei para o relógio. Fazia cinco minutos desde que saí da sala dela. As portas giratórias de vidro se moveram. Eu esperava ver Rosália correndo atrás de mim. Talvez para pedir desculpas, talvez para gritar mais, mas esperava ela. Em vez disso, quem saiu foi Célio. Ele caminhava devagar, a postura derrotada, segurando sua pasta contra o peito. Ele parecia menor. Aquele ar de "executivo em ascensão" tinha evaporado, deixando apenas o irmão caçula que sempre fazia merda e esperava que o mundo passasse a mão na c