ETHAN PETTERSONO meu primeiro instinto, o instinto primitivo que governava a parte mais escura do meu cérebro, era trancar a porta, dizer "não", pegar o telefone, ligar para Rosália e dizer que se ela aparecesse na minha porta, eu mandaria rebocar o carro dela.Mas ao invés disso, meus dedos apertaram a almofada de veludo onde eu estava recostado, até os nós dos meus dedos ficarem brancos. Agora eu era o marido compreensivo. O "Novo Ethan". E o Novo Ethan não trancava a esposa em casa.Respirei fundo, forçando o ar a entrar em pulmões que pareciam ter se transformado em pedra.— Por que, Cristina? — perguntei. — Por que a casa da Rosália? Aconteceu alguma coisa aqui? Foi algo que eu fiz?Ela desviou o olhar, focando na chama tremeluzente de uma das velas eletrônicas.— Não, Ethan. Não é sobre você. É sobre mim. Eu só... eu sinto falta dela. Sinto falta de conversar sobre coisas de menina, quero deixar de ser a "paciente em recuperação" por alguns dias. Eu só quero ser a Cris.— Você

CRISTINA SANTIAGOO silêncio dentro do carro de Rosália era radicalmente diferente do silêncio na mansão.Encostei a cabeça no vidro, observando a paisagem mudar. Os muros altos e as cercas elétricas do bairro nobre ficaram para trás, dando lugar à selva de pedra e viva da cidade real. Eu vi pessoas andando nas calçadas, ônibus lotados, vida acontecendo.Minha mão repousava sobre minha barriga, um gesto que se tornara automático. Meu filho.— Você lembrou de tudo, não é?A voz de Rosália veio direta e sem rodeios. Ela não tirou os olhos da estrada, suas mãos estavam firmes no volante, mas senti a tensão em seus ombros.Eu não me virei para olhá-la. Continuei fitando os prédios lá fora. Não havia sentido em mentir para ela. Rosália me conhecia antes de Ethan, ela lia meus silêncios melhor do que ninguém.— Sim — respondi, a palavra saindo num suspiro exausto.— Quando?— Recentemente. — Fechei os olhos, com a lembrança do pesadelo voltando. — Foi como se uma represa tivesse estourado.

ETHAN PETTERSONCristina: "Estou bem. Estamos no shopping comprando roupas para o bebê. Já vou comer. Também sinto sua falta." Também sinto sua falta.Li aquelas quatro palavras pela décima vez, e pela décima vez, o nó de apreensão que apertava meu peito se afrouxou um pouco.Eu estava deitado na minha cama, no quarto que parecia grande demais, frio demais e silencioso demais sem a respiração dela ao meu lado. Ela estava no shopping, comprando roupas para o nosso filho. E, no meio de tudo isso, ela parou para me responder e disse que sentia minha falta.Um sorriso idiota, que eu não conseguia controlar, repuxou meus lábios.Talvez eu estivesse vendo coisas. Talvez meus desejos estivessem mostrando fantasmas onde não existiam. Mas acreditei que se ela sentia minha falta, isso significava que eu estava fazendo algo certo. Eu queria responder. Queria ligar para ouvir a voz dela. Mas ela devia estar ocupada. Se eu ligasse agora, eu seria o marido chato. O marido que não dá espaço.Bloq

CRISTINA SANTIAGOO dia amanheceu com um céu azul límpido, mas dentro do apartamento de Rosália, o clima era de uma tempestade.Eram oito horas e cinco minutos da manhã.Eu estava terminando de dobrar a última camiseta dentro da minha mala quando a campainha tocou. Não precisei adivinhar quem era. A pontualidade britânica (e obsessiva) só pertencia a um homem.Quando cheguei à sala, Ethan já estava lá dentro. Ele estava sentado no sofá de dois lugares de Rosália, parecendo grande demais para o móvel e para o apartamento. Ele vestia jeans escuros e uma camisa polo preta que realçava os músculos, parecendo casual, descansado e irritantemente bonito.Rosália, por outro lado, estava encostada no batente da cozinha, segurando uma caneca de café como se fosse uma arma, vestindo um roupão felpudo e com o cabelo preso em um coque que desafiava a gravidade.— Você tem algum problema com relógios, Petterson? — Rosália resmungou, tomando um gole audível de café. — Ou você acha que o sol nasce ap

CRISTINA SANTIAGOA porta do escritório de Ethan se fechando no andar de baixo foi o sinal verde que eu esperava.Sentei-me na poltrona do quarto, com as pernas encolhidas sob mim, e abri o notebook que Rosália havia "contrabandeado" para mim em meio às sacolas de roupas de bebê. Era o meu laptop pessoal, que Rosália guardou a sete chaves.A tela acendeu, conectei-me ao Wi-Fi da mansão, abri o navegador e fui direto para o meu e-mail pessoal.Havia dezenas de mensagens não lidas. Propagandas, spam, notificações de redes sociais antigas. Mas eu procurava um remetente específico.Lauro Tamiso.Minha mente viajou para cinco dias atrás, era tarde e eu estava na casa de Rosália.Flashback – Cinco dias atrásA casa de Rosália cheirava a café recém-passado e à chuva que caía lá fora. Eu estava sentada no chão da sala, com o telefone no viva-voz, roendo a unha do polegar.— Alô? Cristina? — A voz de Lauro soou surpresa e cautelosa do outro lado da linha.— Oi, Lauro. Sou eu. — Falei baixo, em