NoraEl día era un insulto.La luz de la mañana golpeaba los cristales sucios de mi apartamento, revelando el polvo sobre los muebles, el desorden en la mesa baja, el vacío de la cama que no había sabido habitar sola. El aire olía a cerrado, a café frío y a remordimiento.Me desvestí en la entrada, dejando caer mi ropa en un montón miserable sobre el suelo. El jersey que aún llevaba su olor. Los vaqueros arrugados. La piel que aún guardaba la memoria de sus manos. Bajo la ducha ardiente, cerré los ojos, esperando que el agua se lo llevara todo. Pero solo reavivaba las sensaciones. Cada gota que golpeaba mi piel era un recordatorio. Aquí, su boca. Allí, su huella. Entre mis muslos, un dolor sordo y persistente, prueba de que él había estado allí, de que me había poseído, marcado.Me froté hasta que mi piel quedó roja, en carne viva. No servía de nada. Él estaba bajo mi piel. En mi sangre. En el aire que respiraba.Sentada en el sofá, envuelta en un albornoz demasiado grande, fijé la mi

  NoraEl anfiteatro huele a tiza y al perfume barato de los estudiantes. Estoy sentada en la tercera fila, mi cuaderno abierto ante mí, pero las fórmulas en la pizarra no son más que jeroglíficos sin significado. Toda mi atención está tendida hacia la entrada. Sé que va a venir. Siempre asiste a este curso de estrategia empresarial, un recordatorio irónico de su propio juego perpetuo.Y entonces, lo veo: está allí.Hugo entra sin prisa, vestido con un traje oscuro que se ajusta a sus hombros con una precisión irritante. No me mira. No necesita hacerlo para que yo sienta su atención pesar sobre mí, como una mano invisible en la nuca. Se sienta dos filas más adelante, de lado, y veo el perfil de su mandíbula, su porte altivo. Escucha al profesor, toma notas, encarna el dominio perfecto.Y yo, ardo.Ardo al verla, a Sofia

 HugoEl silencio de la casa es un sudario, más pesado y más asfixiante que nunca. Las paredes de un blanco inmaculado, los parqués encerados que devuelven el resplandor moribundo del día… todo contiene el aliento, a la espera. Estoy de pie ante el ventanal, un vaso de whisky atrapando los últimos reflejos del ámbar, y miro la noche tragarse los jardines. Pero no veo ni los cedros centenarios ni las primeras estrellas. Solo la veo a ella. A Nora.Su imagen está grabada a fuego detrás de mis párpados. Su sonrisa de fachada, esa curva mentirosa de sus labios cuando se inclinaba, demasiado cerca, hacia ese chico. Antoine. Un nombre sin consistencia. Y sin embargo, bastó su mirada posada sobre ella para que el último de mis cerrojos cediera.Siento cada fibra de mi cuerpo tensarse hasta romperse. No son celos, sentimiento mezquino de las almas débiles. Es mucho m&