Isidora despertó a las 6:23 AM, treinta y siete minutos antes de que sonara su alarma. La luz gris del amanecer apenas comenzaba a filtrarse por las cortinas de su estudio en Gràcia.No había dormido en el apartamento de Diego anoche. Después de salir de allí con su "no lo sé" colgando en el aire como sentencia de muerte, había venido a su propio espacio, necesitando procesar sola lo que estaba a punto de hacer.Pero el sueño había sido imposible. Había pasado horas mirando el techo, su mente reproduciendo cada conversación con Diego, cada momento de duda en sus ojos, cada palabra de Matteo que de alguna forma había logrado infiltrarse en su relación y envenenarla desde adentro.Su teléfono mostró que tenía mensaje de Rafael de las 11:47 PM que no había visto:"El maquillador llega a las 2 PM. El estilista a las 3. Julieta insiste en que te prepares en la mansión Franzani para 'mantener apariencias apropiadas'. Ya acordé todo. Nos vemos allá."Por supuesto. Por supuesto que Julieta ha

El flash de la cámara se extinguió, dejando una mancha blanca en la visión de Isidora. Pero la mano de Matteo seguía allí, aferrada a su cintura, quemando la seda roja y la piel debajo de ella.—¿"Almonte"? —repitió él cerca de su oído. Su voz era un rugido bajo, contenido solo por la presencia de cien testigos—. ¿Desde cuándo tienes una marca? ¿Desde cuándo diseñas algo más que arreglos florales?Isidora giró el rostro hacia él. La distancia entre sus bocas era mínima, indecente. Podía ver las motas doradas en el iris gris de su esposo, agitadas por una mezcla volátil de ira y fascinación.—Desde siempre, Matteo —respondió ella con una calma que no sentía. Su corazón latía desbocado, bombeando adrenalina pura—. Solo que nunca te tomaste la molestia de preguntar.Él apretó los dedos, clavándolos ligeramente en su costado. Un gesto posesivo. Primitivo.—Vamos a hablar de esto en casa. Y vas a explicarme por qué estás exponiendo mi apellido sin consultarlo con el departamento de marketi

La música seguía sonando.Los dos hombres seguían mirándola.Todo el salón contenía la respiración.Isidora sintió el peso de cien pares de ojos clavados en su espalda. Las cámaras estaban grabando cada segundo de esta humillación pública. Mañana los titulares serían despiadados: "La esposa Franzani dividida entre dos hombres". "Triángulo amoroso en la alta sociedad".Pero algo había cambiado en ella durante estos meses. Ya no le importaba lo que pensaran.Le importaba lo que ella decidiera.Isidora dio un paso atrás, alejándose de ambos hombres. Creó espacio. Aire. Distancia.—No voy a elegir aquí —dijo en voz alta, lo suficiente para que el círculo cercano escuchara—. No soy un trofeo que se disputan en medio de una pista de baile.Matteo apretó la mandíbula. Diego bajó ligeramente la cabeza, pero había alivio en sus ojos.—Me voy —continuó Isidora, mirando a ambos—. Sola.Giró sobre sus tacones y caminó hacia la salida. Esta vez no corrió. No huyó. Simplemente se fue con la dignida

La luz del sol atravesó las cortinas grises como una aguja.Isidora abrió los ojos lentamente, desorientada. El techo no era el correcto. Las paredes tampoco. Por un segundo, su cerebro buscó referencias familiares y no encontró ninguna.Entonces lo recordó todo.La gala. El baile. Los paparazzis. Diego. Matteo.La puerta cerrada con llave.Se sentó en la cama con el corazón acelerado. Su vestido rojo estaba colgado en el respaldo de una silla, como un recordatorio sangriento de la noche anterior. Los tacones yacían abandonados junto a la puerta, donde los había pateado antes de colapsar.Su teléfono vibraba insistentemente sobre la mesita de noche.Quince mensajes no leídos. Treinta y dos notificaciones de redes sociales. Siete llamadas perdidas.Isidora tomó el teléfono con manos temblorosas.El primer mensaje era de Diego. Enviado a las 2:47 AM."¿Llegaste bien? Necesito saber que estás a salvo."Culpa se retorció en su estómago como una serpiente. Había estado tan concentrada en s

Isidora miró su reflejo por quinta vez.El blazer gris se ajustaba bien. Los pantalones negros caían con elegancia. El cabello recogido en moño bajo, profesional pero no severo.Se veía como alguien que sabía lo que hacía.Mentira. Pero una mentira convincente.Su portafolio descansaba sobre la cama. Diego había ayudado a imprimir todo en alta calidad. Cada diseño montado en cartulina negra con su nombre nuevo en la esquina.Valero.El apellido todavía se sentía extraño. Como ropa nueva que aún no se amoldaba al cuerpo.2:15 PM.Cuarenta y cinco minutos.Isidora cerró el portafolio con manos que temblaban solo un poco. Respiró profundo, contando hasta cuatro. Exhaló contando hasta seis.Funcionaba. Más o menos.Diego la esperaba en el vestíbulo, recostado contra una columna.—Impresionante. Pareces una CEO.—Me siento como una impostora.—Todos nos sentimos así antes de convertirnos en lo que pretendemos ser. —Diego estudió su rostro—. ¿Lista?—No.—Bien. La confianza excesiva es peli