(POV Ronan) Sou Ronan.O soldado. A lâmina. Não sou feito de palavras, nem de promessas. Sou feito de aço e silêncio. Sempre foi assim. Sempre vai ser. Ou era. Até Selene. Desde que ela entrou na nossa rotina, meu corpo não conhece descanso. O campo de treino que antes era só suor e disciplina virou arena de guerra entre nós — guerra que não sei se quero vencer. Porque toda vez que ela cai, se levanta de novo. E essa teimosia é mais perigosa do que qualquer lâmina. Hoje, a manhã nasce cinza. A neblina rasteja pelo campo aberto, úmida, densa, grudando na pele. O depósito atrás de nós parece pequeno demais para conter o peso que carregamos. O selo pulsa no pulso dela, e eu sinto daqui. Não preciso olhar para saber. Está vivo. Sempre está. — De novo. — Minha voz ecoa pelo campo, firme, dura. Selene segura a adaga curta. Os dedos dela tremem, mas o olhar não. Os olhos mel brilham com raiva, com cansaço, com algo que ainda não sei nomear. Ela avança. Mal posicionada, mal equilibrada.

(POV Dorian) Minha vida inteira foi construída sobre disciplina, força e silêncio. Aprendi cedo que emoção é fraqueza, que desejo é corrente. Um Alfa não pode querer nada além da sobrevivência do seu bando. Eu sempre soube disso. Sempre cumpri. Até Selene. Ela entrou como fagulha em palha seca. Um toque, um olhar, e toda a estrutura que construí começou a ceder. Quanto mais tento me afastar, mais perto fico. E o pior é que não é apenas instinto. É o selo. É ela. É tudo ao mesmo tempo. Passei a madrugada de vigília, sentado na sombra, observando. Ronan, como sempre, afiava suas lâminas até o metal cantar. Caelan fingia dormir, o veneno escondido atrás daquele sorriso insolente. Mas eu só via Selene. Ela se mexia no colchonete, inquieta, o suor colando fios de cabelo na testa. O selo brilhava suave, como se respirasse por ela. Cada vez que a luz pulsava, sentia meu peito apertar. Não pelo medo de que ela fosse fraca, mas pelo terror de descobrir que ela é mais forte do que eu cons

(POV Caelan ) Eu sou o que dança nas bordas do abismo. O que não é homem, nem fera. Sou sombra, sou fenda, sou tudo aquilo que Dorian e Ronan tentam controlar, mas nunca conseguem. Sou um Quinn. Eles se prendem a títulos — Alfa, Soldado. Eu não. Eu sou o caos. E é por isso que Selene me olha diferente. Ela ainda não percebeu. Não admite. Mas já sabe. Eu não a treino. Eu não a prendo. Eu provoco. E ela responde. — De novo. — A voz de Ronan ecoa no campo aberto, fria como pedra. Ele força Selene a repetir o mesmo movimento de lâmina, uma, duas, três vezes, até os músculos dela gritarem. Dorian observa, o fogo contido nos olhos, sempre pronto para explodir. Eu? Estou encostado em uma árvore, girando minha moeda. O sol b**e no metal, faiscando como riso. — Se continuar assim, ela vai quebrar. — comento, preguiçoso, alto o bastante para os dois ouvirem. Ronan não desvia o olhar. — Se quebrar aqui, não quebra lá fora. — Ah, que poesia. — sorrio, jogando a moeda para o alto e

O selo desperta quando a lua está alta.Não há sono que o cale. Não há silêncio que o esconda.Ele pulsa como coração que não pertence a apenas um corpo. Cada batida atravessa carne, ossos, lembranças. É como se três ecos diferentes vivessem dentro dele — três vozes que se entrelaçam, três forças que não se apagam.E Selene, mesmo sem saber, já não caminha sozinha.A primeira voz é pedra.Fria. Certeira. Forjada no ferro e no sangue.É a voz de quem nunca pediu trono, mas ergueu muralhas ao redor do coração até que se tornasse lâmina.— Não hesite.A ordem corta como aço, ecoa dentro do selo, lembrando que cada queda é morte, que cada fraqueza é sentença.A pedra não beija com doçura, não toca com gentileza.A pedra marca. E cada marca é corrente.A segunda voz é fogo.Denso. Voraz. Feroz como a lua quando sangra no céu.É a voz de quem nasceu para comandar, para carregar o peso de todos, mesmo que o próprio corpo desmorone por dentro.— Não fuja.O comando arde como labareda, queiman

(POV Dorian) A lua não traz descanso. Ela só chama. E, quando chama, nenhum de nós pode ignorar. Os uivos que cortaram a noite ainda ecoam dentro do meu peito. São ecos antigos, sons que reconheço desde que respirei pela primeira vez o ar da guerra. Lobos que não pertencem a nós, mas que se movem como predadores famintos, atraídos pelo cheiro de sangue e pelo brilho do selo. Selene. Sempre Selene. Eu sinto antes de ver. O selo pulsa no pulso dela como se fosse tambor de guerra. A cicatriz brilha sob a luz da lua, clara, viva, gritando para o mundo que ela existe. Não há esconderijo que baste. Não há sombra que a proteja. E isso me consome. Rosno baixo, puxando-a contra mim, o corpo dela ainda trêmulo depois do quase. O gosto dos lábios dela ainda queima na minha boca, mas não posso pensar nisso agora. O inimigo não espera. — Atrás de mim. — ordeno, a voz grave, sem espaço para réplica. Ela abre a boca, talvez para protestar, mas a fecho com um olhar. Alfa não pede. Alfa mand