É a décima vez que estou descendo para o chão, com os braços erguidos e os punhos cruzados acima da cabeça e é a décima vez que minha coxa lateja, conforme as separo em dois tempos rápidos. Os joelhos doem com os golpezinhos e sento nos calcanhares, deslizando os dedos pelas curvas do corpo.“Favorite” de Isabel LaRosa ecoa pelo quarto. Sinto cada batida, cada acorde da melodia deliciosa irradia pelos nervos, sob a pele quente. Ergo o corpo usando os pobres dos joelhos, já com hematomas, e o corte envia uma pontada dolorida quando as coxas batem uma na outra. As separo para girar, ar articulações escorregando contra o chão. Jogo os cabelos em um mergulho para frente e empino o quadril para cima, deixado o corpo derreter até os seios tocarem o piso e depois a barriga.O refrão termina, mas a música continua. Estou dolorida e arfando, por isso giro para encarar o teto e apenas respiro, contando as pulsações nos ouvidos, alto como um tambor. Meu útero deu uma trégua com as cólicas, mas An

Posso ver a arquibancada cheia de gente. Apostadores, curiosos, turistas. Todos eufóricos com suas apostas, tagarelando sobre seus cavalos favoritos, enquanto bebem e se empanturram de canapés.Os apostadores verdadeiros — aqueles de colarinho branco, com bilhetes valendo mais de seis dígitos — estão no camarote, acima. O hipódromo da cidade é uma grande mansão histórica de vários andares. Uma construção robusta, aristocrática e repleta de ornamentos pelas paredes, escadarias, corrimões e telhados. Tudo em pedra bege e detalhes brancos. Um palácio antigo com sujeira de décadas debaixo dos tapetes. Porém, por fora, apenas silhuetas em roupas caras, bebidas borbulhantes e sorrisos falsos alinhados.A varanda acima da arquibancada é reservada para os amantes mais ávidos das corridas. Empresários, diplomatas, artistas famosos… o tipo de gente que me cerca agora.Nossa mesa é sempre a mesma. Redonda, de toalha branca e louça de porcelana, prata e cristal. Seis lugares sob um guarda-sol enor

— Ele sempre fala de como amava Yale! Não que tenha deixado de amar, isso é impossível! - Abro mais o sorriso, tirando da frente dos cílios alguns fios presos ali. O ar é áspero ao respirar e seca minha garganta. — Semana passada, quase deixou o barco bater no píer, relembrando as competições esportivas e as aulas incríveis!— Gosta de velejar, senhorita Sartore? — Frederic franze a testa, entretido. Caindo na minha rede como um peixinho. — Se eu soubesse, teria convidado vocês para me acompanharem há muito tempo!— É revigorante, não acha? — Torno a pergunta, aproveitando o gole que ele dá na taça para prosseguir: — A brisa fresca e o balanço do barco. Martinis ao pôr do sol com as pessoas importantes para nós…— Certamente. Não há coisa melhor! - O representante enfia a mão no bolso da calça, as íris castanhas conhecendo os detalhes do meu rosto. Elas descem para o pescoço, onde a gola do vestido faz a vez de uma gargantilha e sinto-a se apertar um pouco mais, com a pressão daquele

Matteo se move devagar, desencostando da parede apenas para ficar à minha frente. O tamanho dele me esconde completamente, assomando-se como uma montanha de músculos e couro perfumado, barrando a brisa. Canela e madeira invadem meu nariz, roubando meus sentidos e destoando o cheiro dos equinos.— Tem medo de mim, Ceci?Estremeço. Os ouvidos ensurdecem. O coração salta nas costelas, descompassado.Ele poderia gritar e não chamaríamos atenção. Todos aqui estão mais entretidos com o tiro que é dado para o alto, anunciando a largada da corrida. A comoção torna a voz baixa dele, ainda mais baixa, quase um sussurro mentolado contra a minhas bochechas quentes.— Eu não sei quem você é. — Sussurro de volta, em meio aos gritos eufóricos e os assobios seguidos dos nomes de cavalos. Zeus é o nome do que meu pai aposta e é o único que reconheço, ecoando no fundo da minha consciência, totalmente à mercê de cada pincelada oliva, irradiando da pupila para as íris, que me atravessam, intensas. Elas p

Ele desce o degrau do nível que estamos e o sigo, cuidando para não calcular mal os passos e tropeçar no mar de gente rica, insuportável e elegante. Passamos pelo bar, onde bebidas são servidas como obras de arte, e noto como os toques são longos demais, os olhares sustentados por segundos além do aceitável, inclusive os das mulheres, distraídas assim que meu guarda-costas passa por um grupo com seis delas, em volta de uma roleta. A bolinha para, uma delas ganha, mas precisa ser lembrada pela amiga, que bate com a mão em seu ombro. A mulher a ignora, acompanhando o brutamontes atrás da borda da taça.Ele sequer se dá conta. Mas eu dou. E quando percebo é tarde demais, pois já trombei acidentalmente na outra amiga dela, perto o suficiente para que a bebida se derramasse em seu vestido. Não olho para trás, porém escuto a pequena comoção. Tem tanta gente, que elas mal conseguem saber de onde o empurrão veio. Sorrio, seguindo as costas largas do meu guarda-costas.— Está vendo aquela mesa