Flávia Ahmad olhou apavorada para o filho. Os dois ficaram se encarando por um tempo que pareceu interminável.Mentiras! Era o que movia as famílias, pelo visto. Eu achava que o meu segredo era o mais sórdido. Mas o dos Ahmad não ficava para trás.— Sim. – Flávia respirou fundo e sustentou o olha de Aster. – Manuela é a sua irmã.Aster meneou a cabeça, atordoado e sentou, sem pedir licença:— Por que... mentiu para mim este tempo todo, porra?— Eu... tive medo de contar a verdade... e você me odiar.— Por que eu te odiaria, se você não teve culpa?— Sofri muito... e quis ser uma mãe boa, só isso. Não menti. Só não contei a você sobre a parte do meu passado que fui envolvida por um cafajeste e tive uma filha que me foi arrancada dos braços

— Por que você mesma não faz isso?— Não quero aparecer para as Romanova.— Por quê?— Quero que elas pensem que estou morando em outro lugar e deixei a casa para elas. Foi isso que deixei que elas entendessem.— Mas... Manuela esteve lá. Eu estava com ela, inclusive.— Elas acham que sou bondosa e tenho carinho por Manuela e Jimi. Só isso.— Mas... elas são tão burras assim? Acham que falsificar um teste de DNA é tão fácil e que você jamais contestaria?— Não foi assim com Fred e Manu naquele programa de televisão? E... bem sabemos que se não fosse você, ninguém voltaria à esta história de novo.— Você... tem razão. – Abaixei a cabeça, pensativo.— Obrigada por ao menos tentar mudar isto... e expô-la de

E, por mais difícil que estivesse sendo, se fosse preciso, eu faria tudo de novo, quantas vezes fossem necessárias. Mesmo esgotada, mesmo quebrada, mesmo destruída, mesmo sem saber quem eu seria quando tudo aquilo acabasse.O dia do transplante chegou sem alarde, como se fosse só um dia normal. Não teve música dramática, solos de guitarra, drones, nem contagem regressiva. Veio do jeito que tudo vinha naquele hospital: silencioso, técnico, assustador justamente por isso: era normal. Mas não para mim. Não para Jimi. Não para a nossa família.Eu acordei antes de Jimi, embora mal tivesse dormido. O quarto parecia menor, como se estivéssemos sendo engolidos pelas paredes.Os médicos entraram cedo. Explicaram de novo, com a mesma paciência didática de sempre, como se repetir pudesse me blindar do medo:— Não é uma cirurgia, senhora

Os dias seguintes pareceram passar cada vez mais lentos. Num deles, fiquei observando Fred através do vidro.Ele estava estendido no banco estreito do corredor, que ficava de frente para o nosso quarto. O corpo estava torto e um braço estava jogado por cima dos olhos, como se a luz o incomodasse até enquanto dormia.Parecia menor do que sempre foi, frágil demais para o que eu conhecia daquele homem que era gigante no palco, aclamado pelo mundo inteiro. Ali não havia palco, guitarra ou gritos histéricos... apenas o silêncio pesado do hospital, que ele e Jimi ousaram quebrar antes do isolamento. E um homem exausto que não encontrava força nem para encontrar o quarto em que ficava dentro do próprio hospital.Ele abriu mão do palco. Abriu não da fama. Abriu mão de ser o centro das atenções naquelas semanas em que cumpriu o que prometeu, estando presente todos os d

Quando o carro atravessou os portões da casa de Flávia, eu já havia desistido de argumentar. Sabia que ela tinha a melhor das intenções, mas ainda assim não me sentia parte daquele lugar.A fachada imponente do lugar, o jardim perfeitamente alinhado, tudo deixava claro que a riqueza morava ali. Talvez eu demorasse a entender se era por complexo de inferioridade ou simplesmente eu nascera para fazer parte de tudo aquilo.Antes de descermos do carro, Flávia pegou a minha mão e encarou-me:— Manuela… eu gostaria que relembrasse o que eu disse: tudo aqui não pertence somente a mim e Aster. É também seu... de Jimi... e Simone, claro.— Ainda assim, eu... não faço parte da sua família, não é mesmo? Você mesma confirmou que não sou sua sobrinha.— E se você fosse uma Ahmad, o que mudaria?&mdash