POV AmaraO carro desliza pela rua como se soubesse que carrega algo sagrado.Eu estou no banco de trás, com Mateo encaixado no meu peito, protegido por mais camadas de cuidado do que qualquer ser humano deveria precisar nos primeiros dias de vida. A cadeirinha nova, o cobertor azul claro, a mão de Sabrina ajeitando tudo pela terceira vez, como se um centímetro fora do lugar pudesse quebrar o mundo.— Ele está bem preso — ela diz.— Eu sei — respondo, mas deixo que ela confira de novo.Elise dirige. Concentrada demais para alguém que normalmente pisaria no acelerador como se estivesse fugindo da polícia. Hoje não. Hoje ela respeita cada sinal, cada faixa, cada respiração.O silêncio dentro do carro não é constrangedor. É reverente.Mateo dorme.Dorme como quem venceu uma guerra cedo demais. O rosto relaxado, os cílios absurdamente longos, a boca levemente entreaberta. Às vezes ele faz um barulhinho baixo, quase um suspiro, e meu coração reage como se tivesse levado um choque.— Ele pa

POV AmaraMateo dorme de novo.Aquela paz frágil, emprestada, que a gente aprende a respeitar quase em reverência. Eu fico alguns segundos parada, observando, como se o simples ato de respirar mais alto pudesse quebrar o encanto. Depois saio do quarto na ponta dos pés e fecho a porta devagar.Olho o relógio na cozinha.23h07.Meu estômago ronca, como se lembrasse que eu ainda sou um corpo além de mãe. Sorrio sozinha. Abro a geladeira e faço algo simples, sanduíches quentes, nada elaborado. Sobrevivência pura. Vida real.Killian aparece encostado no batente da porta, gravata já frouxa, mangas arregaçadas.— Posso ajudar? — pergunta, sincero.— Pode sentar — respondo. — Já ajuda.Ele obedece sem discutir, se joga no sofá como quem finalmente permite que o cansaço alcance os ossos. Conversamos de coisas pequenas enquanto eu me movimento pela cozinha. Coisas bobas. O trânsito. O pão que veio errado do mercado. O jeito estranho que Mateo faz com a boca quando sonha.Em algum momento, a voz

POV AmaraO cheiro de café fresco ainda paira no ar quando me sento à mesa. Mateo dormiu há pouco, depois de mamar, e existe uma paz frágil naquela manhã, daquelas que você não respira fundo demais com medo de quebrar.Killian está do outro lado da mesa. Camisa social clara, mangas dobradas até o antebraço, cabelo ainda levemente bagunçado do banho apressado. Ele segura a xícara com as duas mãos, como se estivesse se aquecendo por dentro. Os olhos percorrem o ambiente com atenção silenciosa, como se memorizasse cada detalhe. Como se quisesse pertencer.Elise está sentada mais afastada, com uma caneca de café forte e um croissant pela metade no prato. Observa tudo com aquele olhar afiado de quem não perde nada. Ela não fala muito. Ainda está estudando o território. Killian. Eu. A dinâmica estranha que nos envolve.— Dormiu bem? — Killian pergunta, quebrando o silêncio.Assinto, mexendo o chá.— Um pouco picado, mas… bem.Ele sorri de leve. Um sorriso cansado, mas sincero.— Ele mamou d

POV ElisePresídio nunca é só um lugar. É um estado de espírito.O portão se fecha atrás de mim com um estrondo metálico que vibra nos ossos. O som ecoa como um aviso: daqui pra frente, nada é simples. O ar é pesado, mistura de ferrugem, desinfetante barato e algo mais antigo... culpa, talvez. Sempre achei curioso como lugares assim têm cheiro próprio. Cheiro de erro humano.Entrego meus documentos, passo pela revista com a paciência treinada de quem já pisou em ambientes hostis antes. Advogar, investigar, cutucar poderosos… tudo isso te prepara pra caminhar em corredores onde ninguém sorri sem interesse.Enquanto caminho, penso em Amara. No bebê.No jeito como ela tenta ser forte sem nunca ter tido essa opção.E penso, com uma raiva silenciosa e afiada, nos Navarros.O agente me guia até uma sala pequena, paredes bege descascadas, uma mesa de metal parafusada no chão e duas cadeiras que parecem feitas para quebrar a postura de quem senta. Clássico. O sistema gosta de lembrar quem man

POV AmaraA sala do investigador cheira a café velho e papel guardado tempo demais. Não é um lugar feito para revelações bonitas. É feito para verdades feias, daquelas que arrancam a pele da gente sem anestesia.Elise está sentada ao meu lado. Coluna ereta, pernas cruzadas, expressão afiada. Ela parece calma, mas eu conheço minha prima. Quando ela fica silenciosa assim, é porque já está montando o tabuleiro inteiro na cabeça.O investigador, Augusto Farias, cinquenta e poucos anos, olhos cansados de quem já viu famílias inteiras se destruírem, fecha a pasta grossa diante de nós.— Antes de começarmos — ele diz — preciso que entendam uma coisa. O que vocês vão ouvir aqui muda tudo. Relações, alianças, nomes. Nada disso sai intacto.Meu coração acelera.— Nós já não temos mais nada intacto — respondo, sem pensar.Ele me observa por um segundo e então assente. Elise toca de leve minha mão. Um gesto pequeno. Âncora.— Vamos aos fatos.Ele abre a pasta.Fotos. Extratos. Relatórios. Gravaçõ