A sala de Isabela era mais quartel-general do que escritório. Lasmih ocupava a poltrona da frente com o notebook aberto e três janelas espelhadas em mosaico: planilha, e-mail e um app de chamadas criptografadas. Isabela, de mangas dobradas, percorria com o dedo um quadro branco cheio de setas e post-its. No centro, um nome: Hadassah Al-Zahra. Em volta, um círculo de pontos: cartão de acesso, Al-Dhahab, EUA, transferências.— Começamos por onde ela caiu — disse Isabela, sem tirar os olhos do quadro. — E por quem jogou a corda.— Feito — devolveu Lasmih, os dedos voando sobre o teclado. — Contato em Al-Dhahab atendendo agora.A chamada abriu num homem de meia-idade, ghutra impecável, voz treinada para a diplomacia. Ele reconheceu o nome de Lasmih com uma cortesia curta e o de Isabela com uma curiosidade contida.— Precisamos de registros públicos — foi direto Isabela. — E do que não é tão público também.Um silêncio respirou dos dois lados da ligação; o contato decidiu cooperar.— Hadas

Os passos de Isabela voltaram a cortar o palácio como um metrônomo de comando. O silêncio do corredor já não era neutro; tinha o som abafado de quem engole a própria língua. Sabiam. Todo mundo sabia que Hadassah tinha caído do pedestal — e o mármore ainda guardava esse eco.Atrás dela, dois serviçais sustentavam Zayn com a delicadeza de quem carrega um rei ferido. Ele mantinha os pés, mas a gravidade parecia mais teimosa do que o costume. A mão dele, trêmula, buscou algo no ar como quem procura o corrimão num escuro repentino. Quando cruzaram a porta do quarto, Isabela se inclinou e ofereceu a própria mão. Ele a encontrou. E parou de cair.— Vem — disse baixo.Zayn sentou na beirada, cedeu um pouco, e Isabela simplesmente se sentou também; ele deitou a cabeça no colo dela como quem volta para casa. Os olhos, turvos, a encararam com a urgência de quem tenta memorizar um rosto antes que a onda apague tudo.— Minha Amalî… — a voz veio áspera de sussurro, macia de verdade. — Minha vida… m

O dia tinha sido um arrasto. A reunião com o conselho começou no fim da manhã e se estendeu como um deserto sem sombra, horas de falas pesadas e decisões afiadas. Quando finalmente saíram da empresa, o céu já se tingia de um dourado cansado, e a tensão parecia ter grudado na pele de ambos. No carro de volta ao palácio, falaram pouco. O silêncio não era desconforto, mas o peso de quem carrega mais do que pode dizer.Mais tarde, no quarto, deixaram que o corpo falasse onde as palavras não bastavam. O sexo foi intenso, mas sem pressa — não como uma disputa de controle, e sim como um reconhecimento silencioso de tudo que haviam atravessado juntos. Depois, o cansaço venceu. Isabela adormeceu com a respiração suave ao lado dele, e Zayn fechou os olhos por alguns minutos… até acordar subitamente com uma ideia que não pediu licença.O ar no quarto ainda tinha o calor da pele deles e o perfume misturado nos lençóis amassados. A respiração de Isabela era lenta, pesada de sono, o rosto meio esco

A água mordeu primeiro e depois virou abraço. Zayn conduziu, sempre, como se o oásis fosse extensão do corpo dele. Mergulhava até a metade, trazia Isabela junto, fazia-a subir na ponta dos pés, prendia-a num círculo de braços e silêncio. O beijo vinha quando ela respirava fundo — roubando-lhe o ar de propósito — e se afastava quando ela já o queria de volta.— Mais perto — ele pediu, sem elevar a voz.Ela encostou a testa na dele; as mãos dele desceram pela coluna, um trilho quente sob a água fria. O mundo reduziu-se ao som do lago, às palmeiras farfalhando, ao coração dos dois batendo num compasso teimoso, rápido demais para quem fingia calma.Quando saíram da água, o sol começava a inclinar. A areia grudou nos tornozelos, morna como pele viva. Zayn a envolveu num tecido leve e escuro, secando-a como quem guarda um tesouro. Depois, amarrou o próprio lenço na cintura e entregou-lhe uma fruta cortada em duas.— Come — ordenou, mas o tom tinha sorriso.Ela mordeu. O suco escorreu pelo c

A mala parecia mais pesada do que quando chegou. Talvez fosse o peso de tudo o que ela estava deixando para trás, ou o peso de tudo o que a esmagava por dentro. Isabela atravessou o corredor com o rosto molhado, mas sem enxugar as lágrimas; não havia mais dignidade para salvar naquele momento.A porta do palácio estava à frente, imponente e silenciosa. Ela a empurrou com esforço — madeira e ferro cedendo lentamente — e sentiu que a dor dentro dela era tão sólida quanto aquele peso.O ar da noite entrou, frio e seco, e queimou na garganta. Os guardas se entreolharam sem entender o que acontecia.Isabela não parou, não sorriu como sempre, não disse bom dia, boa tarde ou boa noite. Ela só andou, chorando. Cada passo na pedra da entrada ecoava como um estalo seco, um som que marcava a contagem regressiva da sua resistência."Eu não confio em mulher." A frase dele martelava na cabeça, repetida e repetida, até se confundir com outra voz, mais antiga, mais suja: "Você não vale nada, mas é mi