Dante havia caído exausto. Após noites sem dormir, em vigília constante por Svetlana —um guardião incansável—, o cansaço finalmente o derrubou. Seu corpo, levado além dos limites, cedeu no poltrona ao lado da cama dela, onde ela ainda dormia, frágil e bela, ligada aos monitores que registravam o compasso lento da sua respiração.O sono o alcançou de forma abrupta, profundo e sem sonhos, até que um estrondo vindo de fora o arrancou desse breve descanso. Vozes, passos apressados, gritos misturados ao eco metálico de armas sendo engatilhadas. Dante piscou, ainda entre o torpor e a realidade, a mente turva pela confusão. Passou a mão pelo rosto, massageando as têmporas, quando a porta se escancarou. Fabio entrou, o olhar tenso e a expressão afiada como uma navalha.— O que está acontecendo lá fora, Fabio? —perguntou Dante, a voz rouca pelo sono interrompido, ainda piscando enquanto tentava focalizar a visão.Fabio calou-se por um instante. A mandíbula se fechou com força, antes de falar,

O restaurante estava fechado ao público, mas, em seu interior, a mesa principal estava ocupada por cinco homens. A madeira escura refletia o tremeluzir da luz suave do lustre, enquanto taças de vinho e cinzeiros transbordando de bitucas acompanhavam a conversa. Do lado de fora, a brisa marítima de Palermo soprava com a promessa de uma tempestade.Salvatore Ricci, um homem de cabelos prateados e pele curtida pelos anos, exalou a fumaça do charuto com um suspiro pesado.— O garoto cresceu — murmurou, num tom que misturava respeito e ameaça.— Garoto não é a palavra — interveio Enzo Greco, com o braço apoiado na mesa, tamborilando os dedos sobre a madeira. — Dante Bellandi provou que não perdoa traições. Matou vinte e sete dos seus. Isso não se vê todo dia.Giancarlo Bianchi, um siciliano de olhos claros e astúcia letal, deu um gole no vinho antes de falar.— Ele fez rápido. Sem cerimônia. Sem hesitação. Igual ao Vittorio nos seus melhores tempos.O nome de Vittorio Bellandi ecoou no ar.

O aroma do tabaco pairava no ar, misturando-se com o café fumegante que descansava em várias xícaras sobre a mesa de carvalho maciço. A luz quente da lâmpada no canto iluminava o ambiente com um brilho suave, projetando sombras alongadas nas paredes de pedra.Dante estava à cabeceira da mesa, com a postura relaxada, mas com o olhar afiado, observando os homens que haviam comparecido à reunião. Usava uma camisa preta com as mangas arregaçadas e, entre os dedos, brincava distraidamente com um isqueiro de prata.Algumas cadeiras estavam vazias, um lembrete de que a traição se paga com sangue.Os rostos presentes eram os que haviam demonstrado sua lealdade. E Dante recompensava a lealdade.— As coisas têm sido um caos ultimamente — começou, apoiando os antebraços sobre a mesa —, mas já está na hora de voltarmos à ordem.Os homens ouviam em silêncio, atentos.— Primeiro de tudo, em relação aos pagamentos... não era minha intenção atrasar-me. — Fez uma pausa e sua voz foi firme, mas sem hos

O corpo de Svetlana acordou antes de sua mente. A primeira coisa que sentiu foi uma leve dor nos músculos, uma tensão prazerosa que a fez sorrir contra o travesseiro. Era uma dor deliciosa, a mesma dor que sentia depois de um treino extenuante, mas diferente ao mesmo tempo... mais profunda, mais íntima. Como se sua pele, sua carne, até mesmo seus ossos soubessem que haviam sido possuídos por fúria e devoção.Ela abriu os olhos lentamente, piscando sob a luz suave que entrava pela janela. Ela não estava em seu quarto. Seu olhar percorreu o espaço ao seu redor: paredes cinza-escuras, móveis de madeira maciça, o aroma de couro e tabaco permeando o ar... Dante.Meu Deus, Dante.Ela virou o rosto e o encontrou ao seu lado, dormindo, sua expressão serena em forte contraste com a intensidade feroz com que a possuíra horas antes. Seus cílios longos lançavam sombras sobre as maçãs do rosto salientes, seu queixo quadrado estava relaxado e seus lábios, os mesmos lábios que a beijaram até deixá-l

Foi a viagem mais longa de sua vida. Não tanto pela duração em si, mas pela constante paranoia e ansiedade que sentiu a cada segundo do trajeto.O avião que o tirou da Rússia aterrissou primeiro no Aeroporto de Milão-Malpensa, por volta da madrugada. Ele não perdeu tempo com burocracias desnecessárias; assim que pôde, embarcou em um voo de conexão com destino à Calábria. No voo de Milão a Lamezia Terme, tentou dormir, mas foi em vão. Cada minuto era uma tortura, sentindo-se observado e perseguido. Talvez já não estivesse mais nos domínios da Bratva, mas agora se encontrava em território da Cosa Nostra, da Camorra e da 'Ndrangheta. Só havia trocado de jaula.Seu físico o denunciava em segundos. Alto, esbelto, com cabelo loiro acinzentado e olhos azuis afiados como punhais. Não era uma raridade absoluta, mas suficiente para chamar atenção entre os locais de pele oliva e olhos escuros. Se queria se mover sem levantar suspeitas, precisava agir rápido.Passou por uma das lojas do aeroporto