A noite estava silenciosa demais.Lucia e Serena sentadas no chão, costas na parede, um cobertor dividindo o frio entre elas.Nenhuma arma. Nenhuma mentira.Apenas duas mulheres tentando se encontrar no meio dos cacos.Serena respirou fundo.— Eu nasci numa vila pequena, perto de Cosenza.Minha mãe se chamava Mirella. Era enfermeira num convento. Nunca me disse quem era meu pai.Lucia a escutava sem interromper.— A gente vivia com pouco. Mas ela fazia parecer muito.Eu estudava num colégio onde ninguém sabia pronunciar meu sobrenome… porque eu não tinha um.— E o que você dizia quando perguntavam?— Que era “ninguém”.Porque era assim que eu me sentia.Lucia engoliu seco.Serena continuou:— Quando eu tinha sete anos, minha mãe recebeu uma carta.Ela chorou por horas depois de ler.Naquela noite, ela me abraçou e disse: “Você nunca vai entender o quanto eu te escondi por amor.”— A carta era de Elena?— Não sei. Ela queimou.Mas três dias depois, minha mãe me colocou num carro com um

O sol mal despontava no horizonte, tingindo o céu de tons dourados e avermelhados, quando Lucia despertou com a sensação pesada de que algo estava errado. Não era o peso da ferida no ombro, nem o cansaço das últimas batalhas. Era um pressentimento, uma sombra silenciosa que lhe sussurrava no ouvido.Na sala de estar da Casa Mancini, Serena já aguardava, sentada em uma poltrona de couro, os olhos fixos na janela. Quando Lucia entrou, ela se levantou sem dizer uma palavra, como se o ar estivesse carregado demais para qualquer conversa fácil.— O que foi? — perguntou Lucia, preocupada.Serena virou-se lentamente.— Recebemos uma mensagem.— De Amara?Serena assentiu, puxando um envelope preto do bolso.— Ela quer negociar.Lucia franziu o cenho.— Negociar? Depois de tudo?— Sim. Mas não é uma oferta de paz.Ela abriu o envelope e puxou um papel, com letras afiadas e ameaçadoras.“Se querem salvar o que resta, venham até o porto abandonado amanhã ao entardecer.Tragam quem amam.Ou perca

O sol da manhã invadia os vitrais da Casa Mancini com um brilho dourado, mas havia algo desconcertante no ar. Como se, mesmo após a rendição de Amara, as paredes ainda carregassem a tensão dos dias anteriores. Não havia risos, nem alívio total. Apenas silêncio. Um silêncio que gritava.Lucia encarava o espelho em seu quarto, ajustando a camisa preta, o cabelo preso em um coque preciso. As olheiras sob seus olhos não eram de insônia, mas de vigília — o tipo de cansaço que só quem carrega um legado conhece.Na mesa, uma carta não aberta.O selo de cera vermelho com o emblema da rosa negra ainda intacto.Ela não precisava ler. Já sabia.Amara havia sido levada para uma cela isolada nos porões da casa. Sob vigilância total. Mas o que vinha a seguir era pior do que a guerra: era decidir o que fazer com ela. E com todo o resto.—No salão principal, Adriana — a Viúva — aguardava, imponente como sempre, os olhos atentos à movimentação dos conselheiros. Eles sussurravam, discutiam em grupos d

Lucia não conseguia tirar os olhos da fotografia. As bordas amareladas, a caligrafia em francês no verso, o sorriso de Vittorio — seu pai — e o olhar penetrante de uma jovem Amara. Era como encarar um fantasma de um passado que ela nunca soube existir.— Vittorio e Amara? — repetiu Serena em voz baixa, como se dizer aquilo em voz alta desse vida ao absurdo.Lucia assentiu lentamente, ainda processando a imagem. Sua mente se movia em direções diferentes, tentando encaixar aquela nova informação numa linha do tempo já fraturada.— Isso muda tudo o que sabemos sobre ela — murmurou. — O ódio dela por mim… por nós… talvez nunca tenha sido só sobre poder. Talvez tenha sido pessoal desde o começo.Serena pegou a foto com cuidado, os olhos analisando cada detalhe.— Eles parecem… próximos.— Demais — disse Lucia, com a voz seca.—No dia seguinte, Lucia convocou uma reunião com Adriana, a Viúva, e com Matteo, o conselheiro responsável pelo arquivo histórico da Casa. A foto agora repousava sob

A madrugada caiu pesada sobre a Casa Mancini. No céu, nuvens encobriam a lua, como se até os astros temessem testemunhar o que estava por vir. Dentro da mansão, o silêncio era apenas aparente — sob as pedras centenárias, o verdadeiro perigo ganhava forma.Enquanto Lucia dormia, exausta após a decisão histórica de levar Amara a julgamento público, Serena continuava alerta. Ela sentia, no fundo do peito, que algo estava prestes a desmoronar. E esse instinto, treinado em anos de guerra, raramente errava.Na ala leste da Casa, um vulto avançava pelas passagens internas como se fizesse parte das paredes. O frasco âmbar escondido sob o manto era discreto, mas letal. O conteúdo, encomendado de forma anônima a um antigo contato do submundo, era um veneno que simulava falência cardíaca. Indetectável. Silencioso.E Amara era o alvo.—No andar superior, Serena se aproximava da cela da irmã renegada. Desde que Lucia revelara a verdade ao Conselho, o lugar estava mais vigiado, mas ela sabia que o