CAPÍTULO — AMAR É DEIXAR VOARNarrado por Dra. Lorena MelloEle estava ali, parado na varanda, olhando o horizonte como quem já enxergava a guerra que se aproximava.O corpo mais forte, os ombros mais largos, o olhar mais escuro.Gustavo não era mais o homem ferido que puxei daquela maca fria.Era um sobrevivente.Não.Era algo além.Um homem que voltou do inferno com sede de justiça.E eu?Eu também estava aqui.Mas não era mais a mesma.Cuidar dele foi mais do que um ato médico.Foi alma.Foi coração.Lavei feridas que bisturi nenhum poderia curar.Ensinei o corpo dele a caminhar, mesmo quando ele mesmo duvidava.Fui presença quando o mundo inteiro o havia declarado morto.E agora, assisto o homem que reconstruí, pronto pra arrancar de volta tudo o que lhe roubaram.**Pode parecer loucura...Mas eu amo esse homem.Amo sem esperar volta.Amo sem cobrar presença.Amo sem a ilusão de futuro.Porque amar de verdade...é ser ponte.É ser abrigo.É ser impulso — mesmo que isso signifique

Narrado por Renan VasquesQuatro meses.Centovinte malditos dias.Foi esse o tempo que eu passei tentando achar alguma pista da doutora.Lorena Mello.A mulher que sumiu do mapa com um paciente que, até onde o mundo sabia… tava morto.Procurei nos registros médicos. Nada.Puxei movimentação bancária. Silêncio.Hospitais particulares, planos de saúde, até pedido de CRM suspenso eu cheguei a consultar.Nada.Era como se ela tivesse evaporado.E com ela… a última fagulha de esperança que eu tinha de que Gustavo ainda estivesse em algum lugar, respirando.Mas hoje…Hoje a mensagem chegou.**Tava sentado no meu velho escritório, em cima de uma oficina mecânica na Zona Oeste. Um cigarro apagado no canto da boca, e o som de uma britadeira me lembrando que o mundo seguia, mesmo quando a gente queria que ele congelasse.O celular vibrou.Número desconhecido.Mas o aplicativo… era o certo.Abri.> “É o G.”“Se tu ainda lembra quem eu sou, me responde com um lugar e uma hora.”“Sem nome. Sem sa

[NARRADO POR GUSTAVO HENRIQUE OLIVEIRA ANDRADE]Três da manhã.Cais leste da Marina do Flamengo.O vento vinha forte, rasgando a pele, trazendo o cheiro de mar e ferrugem.A cidade dormia — ou fingia que dormia.Mas eu não.Eu tava acordado.Acordado e carregando dentro do peito a única certeza que ainda fazia sentido:Eu não ia sair dali sem sangue nas mãos.O coração batia forte.No compasso da vingança.No ritmo sujo do que eu tinha perdido.**Dirigi até lá sem pressa.A estrada vazia passando como um borrão cinzento do lado de fora do carro.O rádio desligado.A lembrança ligada.Cada respiração me lembrava dela.Bianca.**O nome dela preso nos dentes como gosto de ferro.A risada dela — aquela que eu nunca mais ouvi — batendo na cabeça como martelo.E junto dessa porra toda... ele.Caio.O amigo.O traidor.O filho da puta que se enfiou na vida que era minha.**Eu nunca vi.Nunca presenciei.Mas o que a mente constrói, às vezes, dói mais do que qualquer prova.Na minha cabeça,

[NARRADO POR BIANCA ANDRADE VASCONCELOS]Dois anos e quatro meses.O número parece tatuado na minha pele: 28 — as velas que apago todo dia para manter Gustavo vivo na memória e morto no calendário.Era sexta-feira. Chuva fina, trânsito lento. Eu já tinha guardado a bolsa para ir embora quando Caio encostou na minha mesa com um sorriso de contrato fechado:— “Hoje o pessoal da holding assinou a expansão. Vem comemorar? Bar novo na Lapa, só nós dois.”Quis recusar. Ainda sinto o cheiro do jazigo quando o vento muda.Mas alguma coisa em mim cansou de velar quem não volta.Peguei o casaco. Fui.Lâmpadas penduradas, tijolo aparente, aroma de gim com alecrim.Caio pediu dois Negronis antes de eu sentar. Ergueu o copo:— “Às portas que se abrem… e às que a gente decide não fechar nunca mais.”Respondi com meio gole. O amargor foi menor que o susto de perceber que eu conseguia — finalmente — engolir sem que o nome Gustavo agarrasse a garganta.Rodada após rodada, o gelo derreteu mais rápido q

Quarto 312 — Hotel SerramarNarrado por Lorena MelloO vapor do banho ainda cintila sobre a pele quando o baby-doll preto desliza como tinta fresca.Na penumbra do abajur, Gustavo dorme na poltrona — camisa aberta, barba por fazer, braços pesados sobre a vida que ele jurou tomar de volta. Aproximo-me devagar: perfume de sabonete clínico, pulsação que duvida dos próprios passos. Antes de tocá-lo, o ombro dele espasmeia; soldado que pressente trincheira.— Dormi quanto? — a voz sai rouca, raspando pedra.— O suficiente pra perder o jantar e metade da minha paciência. — Reacomodo a alça fina. — Vou pedir gordura antes que a cozinha feche.Disco o serviço de quarto: hambúrguer duplo, fritas, onion rings, milk-shake de paçoca com chantili (minha vitória) e espresso duplo pra manter o gladiador desperto.---Quinze minutos depoisO “bing” do elevador ainda ecoa no corredor quando abro a porta — baby-doll preto, gota de água teimosa descendo pela coxa.O entregador — vinte e poucos, sorriso