GABRIELA narrando...A noite estava fria, um vento cortante que parecia carregar consigo o próprio cheiro da morte. Ao redor, as ruas da comunidade estavam silenciosas de um jeito estranho, um silêncio que não era de paz, mas de ausência de vida. O ar era denso, impregnado com o fedor forte e inconfundível dos corpos que já começavam a se decompor pelo chão — o rastro da brutalidade deles, que agora se voltava contra si mesmos.Eu observava cada movimento, cada som. Os passos pesados dos homens que faziam minha guarda ecoavam no asfalto, ritmados e tensos. Eles achavam que estavam no controle, que tinham tudo planejado. Mas eu pensava comigo mesma: o erro fatal deles não foi ter me capturado, foi não ter me matado de vez. Eles ouviram a fama, riram das lendas sobre o Anjo da Morte, mas esqueceram que lendas são construídas sobre sangue e verdade. Quando ela chegasse, não restaria pedra sobre pedra nesse lugar. Eles iriam entender o verdadeiro significado do terror.Apesar das armas ap

O ar é denso, carregado de dois cheiros que conheço muito bem: o resíduo ácido da pólvora queimada e o odor forte do desinfetante barato, incapaz de disfarçar o rastro de sangue que marcou cada canto daquela sala abandonada.Ajoelho-me no chão de cimento gelado, a agulha de aço entre os dedos e o fio encerado pronto. O sangue de Gabriela já secou, formando crostas escuras ao redor do ferimento no ombro direito — entrada limpa de bala, prova da precisão de quem disparou contra ela.Lá fora, a cidade dorme sob o manto escuro da madrugada. Ruas vazias, luzes fracas que mal iluminam a escuridão. Mas aqui dentro, o silêncio é só uma ilusão. A guerra não acabou com os corpos deixados na praça. Ela só mudou de palco. E agora está só começando.Diana:Ela está sentada à minha frente, a postura rígida como madeira, os punhos cerrados com tanta força que os nós dos dedos estão brancos. Ainda está tremendo, mas não é de frio nem de dor. É a vibração pura da raiva — uma raiva que queima silencios

A porta se fecha com um baque surdo. O clique da trava ecoa pelo ambiente como um disparo seco.Ele não se levanta. Apenas gira o copo de uísque entre os dedos longos, me observando com a calma de quem tem todas as peças do tabuleiro sob controle.— Foram mais rápidas do que o esperado. Impressionante. Usaram o duto ou o poço?Eu não respondo. Palavras não ferem. Aço sim.Avanço um passo. A lâmina de vinte centímetros surge na minha mão num movimento tão rápido que ele mal consegue acompanhar. Atrás de mim, dois passos de distância, ela segura a pistola firme, a mira direcionada ao peito dele. Os dedos dela estão brancos de tanta pressão no gatilho.— Não se mova — diz, a voz trêmula mas carregada de firmeza.Ele abre um sorriso lento e ergue as mãos num gesto de falsa rendição.— Uma faca e uma arma... contra mim e todos os meus homens? Vocês são corajosas. Ou apenas desesperadas.Ele não está assustado. Nunca esteve. Ele está calculando cada possibilidade, traçando rotas de fuga e f

Ele está caído no chão. O sangue escorre e embebe o carpete branco como tinta derramada. Ao lado, ela limpa a lâmina na calça do corpo com a mesma calma de quem tira poeira de uma mobília.Recarrego a arma contando os estalos metálicos. Três cartuchos usados. Dois guardas abatidos na entrada. A contagem está feita.Sangue. Morte. O cheiro forte de pólvora impregnado no ar. Nada disso é novidade para mim. Passei oito anos nesse mundo sujo. Já me chamavam de "Killer" muito antes de eu cruzar o caminho dela.Ela se levanta e guarda a faca no coldre interno da jaqueta.— Aqui acabou. Mas lá fora ainda não — diz, séria.Verifico o carregador e encaixo um novo com precisão.— Eu sei. Ele nunca trabalhou sozinho. Raízes profundas demais para serem cortadas de uma vez só.Ela pega o celular e disca um número sem hesitar. A voz que sai é fria, sem qualquer emoção — o tom de quem dá ordens definitivas.— Execução total. Sem exceções. Policiais, políticos, empresários. Todos os nomes ligados a e

Dois anos se passaram desde a noite em que o penthouse no alto da cidade se transformou em escombros e manchetes de jornal.Com o tempo, a memória coletiva se apagou. A polícia arquivou o caso com a anotação burocrática de “autoria desconhecida”. As manchetes pararam de circular, e os rostos que um dia assustaram e fascinaram o público deixaram de ser impressos nas primeiras páginas.Mas elas não cruzaram fronteiras distantes nem se esconderam em países estrangeiros. Apenas trocaram o barulho das armas pelo silêncio necessário para recomeçar.A nova vida se ergue no interior de Minas Gerais, onde a terra é vermelha e fértil. São quarenta hectares de pasto verde cortados por um rio de águas cristalinas e geladas. Aqui, o céu é imenso, limpo e livre do rastro tóxico da pólvora e da fumaça urbana. A casa de madeira branca tem a pintura desgastada pelo sol e pelo vento, e na ampla varanda de madeira escura, um cachorro de pelagem dourada dorme tranquilamente, sem se preocupar com ameaças.