Ele está caído no chão. O sangue escorre e embebe o carpete branco como tinta derramada. Ao lado, ela limpa a lâmina na calça do corpo com a mesma calma de quem tira poeira de uma mobília.

Recarrego a arma contando os estalos metálicos. Três cartuchos usados. Dois guardas abatidos na entrada. A contagem está feita.

Sangue. Morte. O cheiro forte de pólvora impregnado no ar. Nada disso é novidade para mim. Passei oito anos nesse mundo sujo. Já me chamavam de "Killer" muito antes de eu cruzar o ca