POV NiyatiMas, junto com esse amor grandioso, eu vi também o amor que cresce devagar, que se reconstrói com delicadeza. O amor da minha mãe com Rafael era como um rio que se encontrava com o mar, um reencontro com a vida, uma esperança que voltava a florescer. Era um amor feito de cuidado, paciência, e uma leveza que minha mãe não conhecia há muito tempo. Eles não precisavam de grandes gestos para mostrar o quanto se importavam; um olhar, um toque no braço, uma palavra calma no meio da rotina já falava por eles. Eu via como eles construíam essa nova história sem pressa, respeitando as cicatrizes que cada um carregava.E então tinha o amor do meu baldi Kabir e tia Saniya. Eles eram o exemplo do amor que nasce em meio à dor, e que se fortalece em cada dia vivido juntos. O jeito que eles se olhavam, com aquela calma e confiança que só vem de quem já enfrentou tempestades, parecia dizer que não importava o que viesse, eles enfrentariam tudo lado a lado. Lembro de quando eu era criança e

POV NiyatiNos dias que se seguiram, pensei muito no que ele tinha dito. Meus pais, mesmo com toda a dor que viveram, nunca deixaram o amor morrer.Mamãe e Rafael são prova disso também... um amor que nasceu da dor, mas que é suave como a brisa que me acalma.Baldi e tia Saniya, com toda a sua história, mostraram que o amor pode ser forte e tranquilo ao mesmo tempo.E meu pai, Bennet... ele foi um amor que atravessou o tempo. Um amor que não precisou estar presente fisicamente para ser sentido em cada canto da nossa casa, em cada gesto da minha mãe. Eu quero um amor assim.Uma noite, depois de uma longa aula na faculdade que parecia ter sugado todas as minhas forças, Vikram apareceu para me buscar. Ele disse que queria me levar a um lugar especial, um lugar que ele gostava muito, onde a gente poderia esquecer o mundo por um tempo. Eu não estava com muita vontade de sair, mas a promessa daquele refúgio foi um convite que não pude recusar.Quando chegamos, o que encontrei foi um pequeno

POV NiyatiEra um fim de tarde quando o telefone tocou, e a voz trêmula da minha mãe do outro lado já fez meu peito apertar, uma pressão gelada que tomou conta do meu corpo.— Filha...— Oi, mamadi... — minha voz tremeu de medo — O que houve?— Niyati… seu avô Conrad… — prendi a respiração esperando a notícia que meu coração já sabia — Ele se foi.As palavras chegaram como um golpe surdo, um trovão que rasgou o céu silencioso da minha alma. O homem que eu tanto amava, meu porto seguro, meu exemplo, meu melhor amigo, tinha partido. Nas vésperas das provas mais importantes da minha vida. Um momento que parecia tão crucial, e agora parecia pequeno diante daquela ausência.Sentei no chão do meu quarto, as costas encostadas na parede fria, as mãos tremendo enquanto tentava entender o que tinha ouvido. As semanas de estudo intenso, o cansaço, a pressão, tudo se transformou em um peso esmagador sobre meu coração. Queria gritar, queria fugir, queria desaparecer. Como seguir em frente sem ele?

POV NiyatiAcordei no dia da prova final com o coração em conflito. O luto era uma presença física, quase palpável, sentada ao meu lado na beira da cama. Cada movimento parecia mais difícil, como se eu carregasse junto o peso da ausência do vovô Conrad.Levantei devagar, sentindo os pés frios tocarem o chão. Fui até o espelho e encarei meus olhos vermelhos, inchados por noites mal dormidas. Peguei a escova e penteei o cabelo de forma mecânica, me lembrando de quantas vezes ele dizia que eu ficava “ainda mais parecida com sua mãe” quando prendia o cabelo para estudar.Vesti a camisa branca com a mão trêmula. O tecido, tão simples, parecia pesado demais naquele dia. Na cozinha, preparei o café quase no automático, a colher batendo na xícara num ritmo cansado. O aroma se espalhou pelo ambiente vazio, mas não consegui dar um gole. A xícara ficou ali, intacta, como prova do que faltava: ele não estava sentado na poltrona, lendo o jornal, nem levantou o olhar para me desejar boa sorte.O si

POV NiyatiO cemitério estava quieto, como sempre fica no fim da tarde. O vento soprava devagar, levantando folhas secas pelo caminho, como se tudo ali sussurrasse alguma coisa que não se diz em voz alta.Caminhei sozinha entre as fileiras de mármore e saudade. O jaleco branco dobrado no braço, os sapatos ainda novos do estágio, e o coração… estranhamente em paz.A cada passo, vinham lembranças. De mãos dadas com minha mãe, ainda criança, trazendo flores para ele. Do dia em que chorei encostada naquela mesma pedra fria, prometendo que faria algo grande com a dor. Lembrei de mim mesma, aos quinze anos, sentada exatamente nesse mesmo banco de pedra, estudando para uma prova de biologia, lendo em voz alta e fingindo que ele podia me ouvir. E talvez ele ouvisse.Parei diante da lápide com o nome dele.Bennet Huxley.Filho. Marido. Pai.Toquei a pedra fria com a ponta dos dedos. Por anos, esse gesto foi sinônimo de dor. Hoje, é só amor. Silencioso, sem pressa.ㅡ Papai… ㅡ sussurrei, mais pr