O café fumegava nas canecas improvisadas — uma xícara lascada, uma caneca de metal com tinta seca no fundo e um copo de vidro que já tinha sido de geleia. Sentados ao redor de uma mesa instável no canto do ateliê, Clarice, Daniel e Leonardo pareciam uma trégua mal ensaiada. Cada um com seu próprio universo girando atrás dos olhos.— Esse café tá horrível — Daniel resmungou, depois de um gole cauteloso. — Você colocou tinta junto, Clarice?— Eu não sou barista, sou pintora — ela rebateu, rindo. — E foi você que pediu “um café forte”. Isso aí levanta até zumbis.— zumbis e de ressaca, talvez — ele retrucou, esfregando os olhos. — E você, Leonardo? Já se arrependeu de nos visitar?Leonardo sorriu, aquela calma elegante ainda grudada nele como perfume caro. — Ao contrário. Eu estava precisando exatamente disso: gente real. Bagunça, sarcasmo… tinta no cabelo.— E no sapato, na calça, no orgulho — Clarice completou, limpando uma mancha azul da própria mão com um pano molhado.— Isso tudo fo

Clarice se aproximou da bancada, onde a orquídea parecia observar tudo em silêncio. Daniel estava ao lado dela, mas diferente de outras vezes, havia uma calma nova em seu olhar. A presença dele parecia ter se moldado ao ambiente, e não o contrário.— A orquídea… é bonita — ela comentou, quase num sussurro.Daniel assentiu, os olhos na flor.— Trouxe porque ela sobrevive até em lugares improváveis. Achei que combinava com o que estamos construindo aqui.Clarice sorriu de leve. O silêncio entre eles não era desconfortável. Era como uma pausa proposital entre dois movimentos de uma música.— E você? — ela perguntou, sem rodeios. — Por que está mesmo aqui, Daniel?Ele passou os dedos por uma mancha de tinta dourada no balcão e respondeu devagar, como quem escolhe cada palavra com intenção.— Vim pra cá pra viver intensamente o meu sonho de pintar com verdade. De transformar cor em significado. Sempre soube que a arte podia tocar — mas só quando nasce sem pressa, sem armaduras. Como um ens

Os três seguiram a trilha de luz, que parecia um rio de estrelas líquidas correndo pela grama brilhante. A cada passo, a paisagem ao redor mudava, as flores exóticas dando lugar a árvores de troncos retorcidos, com folhas em tons de azul e roxo que emitiam uma suave luminosidade. O ar, antes fresco e com cheiro de terra, agora era quente e carregado com um aroma doce, como de frutas maduras ao sol. O céu era um caleidoscópio de cores, sem sol ou lua visíveis, mas com uma luz difusa que iluminava tudo com um brilho etéreo.Leonardo, ainda em estado de choque e maravilha, estendeu a mão e tocou o tronco de uma das árvores. Sua pele sentiu um calor suave, e uma energia pulsante parecia passar da árvore para ele. Ele puxou a mão de volta, assustado, mas também fascinado.— É a memória do lugar — explicou Daniel, sem sequer olhar para trás. — As árvores guardam os momentos. Elas não vivem no presente como nós; elas existem em todos os instantes de sua existência de uma só vez.Clarice, com

A atmosfera na sala ainda pulsava com a energia da espiral de Clarice. A flor de tecido permanecia costurada à tela, irradiando uma serenidade que parecia abraçar a todos. Clarice, ainda com os olhos úmidos, segurava o amuleto prateado contra o peito, como se tivesse guardado dentro dele a voz suave de sua avó.Leonardo, ao lado dela, respirava fundo. Havia uma inquietação em seus olhos, uma mistura de medo e necessidade. Daniel percebeu isso e, com um gesto, aproximou o cavalete e colocou uma nova tela em branco diante dele.— A memória que deseja ser curada não pertence mais à Clarice — disse Daniel, sua voz firme, mas doce. — É a sua vez, Leonardo. O fio que você deixou solto está pedindo para ser tecido de volta.Leonardo aproximou-se lentamente, olhando para a tela como quem encara um espelho. — Meu irmão, Lucas... — a voz dele vacilou, mas ele não desviou o olhar. — Nós crescemos juntos, fizemos tudo juntos. Ele sempre foi meu herói. Até aquele dia...Clarice colocou a mão no om