Las miradas seguían siendo cuchillos. Eso no cambió al día siguiente, ni cuando caminé por los pasillos con la mochila apretada contra el pecho, ni cuando me senté en la segunda fila del aula de Historia. A decir verdad, el ambiente seguía cargado como si todos respiraran con cautela, esperando que en cualquier momento estallara algo. O alguien.—Esa es su banca —susurró una chica pelirroja cuando me senté junto a la ventana.—¿Perdón?—La silla. Es de Enzo. Él siempre se sienta ahí. Te conviene cambiarte antes de que llegue.Fruncí el ceño. No lo decía con mala intención, pero sí con ese miedo reverente que nadie termina de admitir en voz alta. Como si él fuera un dios caído al que mejor no molestar.—No me importa —respondí con voz baja, pero firme.La pelirroja se encogió de hombros y se giró. Yo clavé la mirada en la calle a través del vidrio y me prometí no moverme. Estaba harta de ceder, de encogerme, de adaptarme a reglas que nadie explicaba. A esas que dictaban que un chico co

No sabría decir en qué momento exacto empezó. Tal vez fue después del mensaje anónimo, o quizás desde antes, pero no había querido verlo. Lo cierto es que algo cambió. Lo sentía en la piel, en la forma en que el aire se volvía más denso al caminar por los pasillos, en cómo algunas conversaciones se detenían bruscamente cuando pasaba, en la sensación insoportable de tener siempre una mirada clavada en la nuca.Empezó con detalles pequeños. Un cuaderno desaparecido, luego reaparecido en mi mochila con las hojas arrancadas. Comentarios sarcásticos en redes sociales desde perfiles sin foto, con nombres absurdos: Observadora2025, SilencioRojo, MírateBien. Cosas así. Cosas que cualquiera podría considerar una broma de mal gusto, pero que yo sabía que no lo eran.No después del mensaje.“Sabemos que estás husmeando. Aléjate de Enzo o te vas a arrepentir.”Lo había leído más de veinte veces desde aquella noche. Lo borré. Luego me arrepentí de borrarlo. No se lo conté a mamá porque sabía que l