Apartamento de Irina | 17h22 – Dia do encontroO som do relógio era uma tortura.Tic. Tac. Tic. Tac.Cada segundo parecia um sussurro perverso do destino, marcando não o passar do tempo, mas a aproximação de algo inevitável. O apartamento estava silencioso demais, tão silencioso que o tilintar de um botão de perfume caindo sobre a penteadeira soou como um tiro.Irina permanecia imóvel diante do espelho, mas o reflexo que a encarava era estranho, quase estrangeiro. Ela não via a si mesma, via Afrodite. Ou pelo menos o espectro que precisava encarnar naquela noite. A mulher que usava a dor como véu, o prazer como armadura, e o mistério como escudo.Segurava um cabide de veludo preto com mãos que tremiam levemente, apesar de todos os seus anos de prática. O robe escolhido escorria em cetim sobre a pele, insinuando mais do que escondendo, e a lingerie preta era quase uma obra arquitetônica de tiras, rendas e intenções ocultas. Tudo milimetricamente calculado. Mas nada… absolutamente nada

Apartamento de Natália e Nicole | 01h32 da madrugadaA chuva não cessava. E dentro de Irina… o dilúvio também não.O vento batia contra as janelas do prédio alto. Tão alto quanto o vazio que Irina sentia no peito. A cidade lá fora seguia indiferente, com seus semáforos pulsando, seus carros apressados, suas pessoas alheias ao que acontecia naquela sala escura minutos atrás.Irina fechou a porta atrás de si com cuidado. Cada gesto parecia milimetrado, como se o mundo pudesse desabar com um estalo. Estava com o casaco fino ainda molhado do suor, da ansiedade, da chuva. O rosto sem expressão, mas os olhos… os olhos diziam tudo.Vermelhos, vazios, lúcidos demais. O salto alto estava numa das mãos. A outra segurava a chave do carro com força, como se ainda estivesse em modo de sobrevivência.Não disse uma palavra. Foi direto para o banheiro do corredor, como se seguisse um caminho que conhecesse de olhos fechados.Não acendeu as luzes, não precisava. No escuro, tirou as roupas lentamente.

Andrews SmithEla desligou.Simples assim.Fria. Precisa. Sem aviso.Desligou como quem vira as costas para um incêndio, achando que, por ignorá-lo, ele vai deixar de queimar.Fiquei imóvel por alguns segundos, mudo. O sangue latejando nas têmporas. Os olhos cravados na tela preta como se ainda pudesse vê-la ali, como se o vulto dela permanecesse no vidro como um reflexo maldito que não queria desaparecer.Ela me cortou. Ela ousou me cortar. Como se eu fosse qualquer um. Mas eu não sou qualquer um.Eu sou Andrews Smith. E ela… é minha.Minha mão, que ainda repousava sobre o braço da poltrona, fechou-se com força até os nós dos dedos ficarem brancos. A raiva começou como uma pressão no estômago, uma fisgada seca no peito, subindo como fumaça e então explodiu. Me levantei num rompante, arrastando a cadeira junto com um chute. A câmera, ainda acoplada à borda da mesa, foi atingida pelo meu braço e caiu com um baque seco no chão. A lente quebrou.E eu não senti nada. Nem um pingo de arre

Evan MédiciCobertura em Nova York — 01:14 da manhãO silêncio da madrugada sempre foi meu aliado. É quando o mundo desacelera, quando os corpos dormem, os ruídos cessam, e os monstros, os de verdade, despertam. Estou encostado na moldura da janela da minha cobertura, com um copo de uísque entre os dedos e o coração batendo como um tambor surdo no peito.Lá fora, a cidade segue viva, mas aqui dentro… tudo parece em suspenso.Desde que recebi a confirmação do encontro com Afrodite, meu corpo entrou em um estado que beira o delírio. Cada fibra minha pulsa com expectativa. Mas o que me incomoda, o que me perturba, é que não é apenas isso.Não é só tesão, é algo a mais e isso me deixa irritado. Encosto a testa no vidro frio. A chuva escorre lá fora como se lavasse o concreto da cidade. Talvez fosse isso que eu precisasse. Que alguém me lavasse por dentro. Que arrancasse esse vício que está enraizando.Essa mulher… Essa maldita mulher mascarada.Desde o primeiro encontro, Afrodite me domi

A manhã em Nova York amanheceu cinza e úmida, como se o céu refletisse o turbilhão que Evan carregava dentro de si. Ele estava parado diante da porta da cobertura, já vestido para o dia, mas sem pressa de sair. O blazer pendia solto sobre seus ombros largos, o relógio de aço cintilava no pulso, e o nó da gravata, mesmo perfeitamente ajustado, parecia apertar mais do que o necessário. Um desconforto que não vinha do tecido, mas da carne. Da mente. Da alma.Afrodite. Ou melhor… Irina.A mulher mascarada. A fantasia viva. O enigma que ele não conseguia mais ignorar.Desde que a viu pela primeira vez, naquele vídeo misterioso da VIP Rooms, algo dentro dele se rompeu. Uma fissura antiga. Um desejo latente que ultrapassava o mero tesão. Irina o tirava do eixo, com sua voz aveludada, com a forma hipnotizante como deslizava os dedos pelo próprio corpo, com o jeito calculado de olhar para a câmera e o desafiar. Ela não se submetia. Ela não implorava. E era exatamente por isso que ele a deseja