A “arena de vidro” repousa como joia rara central da Masmorra Die. Uma cúpula de vidro temperado espelhado, erguidas sobre base giratória, envolve um palco redondo de acabamento em aço escovado, iluminado por uma fileira de spots que projetam faíscas de luz sobre a plateia seleta. À direita, portas discretas abrem para suítes privativas revestidas em couro capitonê. Gabriel disse que essas suítes de acesso direto a arena, pertenciam aos sócios majoritários, ou seja, os donos do clube. Ela viu que três delas tinham a mesma inicial. Um D. discreto em ferro escovado. Alberto era um dos donos do clube? Ela afastou o pensamento, observando a reentrância na parede equipada com um cavalete de madeira escura, uma cruz de São André em metal polido e uma infinidade de acessórios; floggers de couro, rédeas de cetim, palmatórias em madeira nobre e uma seleção de máscaras artísticas penduradas em ganchos iluminados por LEDs âmbar. Cordas, açoites, vibradores, e plugs de diversas aparências.

Alberto Não era literalmente o gosto dela, embora seus lábios desejassem desesperadamente encontrá-la, mas o rastro que ficou nele, depois daquele incêndio na arena que ela provocou. A lembrança cravada feito brasa a cada movimento, cada curva, cada sorriso que escorregava dos lábios pintados como veneno. Pérola Negra. A criatura que subiu ao palco como uma deusa insaciável do sexo. A mulher que fez meu corpo se acender em labaredas. Mas também... não era ela? As luzes ainda oscilavam por trás da cortina pesada quando eu a vi escorregar para os bastidores. O som dos aplausos ainda pulsava em seus tímpanos, abafado pelo zumbido furioso do meu sangue. Alberto seguiu como um predador cego por instinto. Um cheiro específico o chamou. Doce, quente, picante, como se ela fosse feita de pecado. Um perfume muito diferente do frutado, com notas de mel, baunilha e sândalo de Samanta. Ele se agarrou a racionalidade e mesmo assim, não pode deter o impulso. Seus músculos e seus nervo

O café Santin ficava em um shopping sofisticado da cidade. Sam provou o expresso sem açúcar, e saboreou a mistura de grãos gourmet. Rita Velasquez falava sobre a seleção de modelos para a campanha, ela decidiu usar uma agência a parte, separada da Cosmus. Sam não poderia culpá-la. A agência de modelos usada pela Cosmus mantinha um casting padrão de mercado. Dificilmente encontrariam o conceito natural e diversificado que Rita estava procurando. - O que você acha de uma reunião na próxima terça-feira, para apresentar a campanha? – Sam perguntou? - Preciso verificar os meus horários. Minha secretária entrará em contato para marcar, tudo bem? - É claro. Se não for possível terça, nós vamos verificar o que pode ser conciliado. - Perfeito. Agora me fale um pouco de você. Falar só sobre trabalho, pode se tornar massivo. Eu gosto de conhecer meus colaboradores a fundo. - Claro. – ela sorriu – Eu tenho vinte e oito anos, sou solteira, sem filhos. Comecei minha carreira cedo, e a C

A madrugada se arrastava como um lamento prolongado, e a sala de espera da Clínica Portuguesa já não parecia tão aconchegante. As poltronas de couro bege tornavam-se um cárcere silencioso onde Alberto Darius contava os segundos, ouvindo o leve tique-taque do relógio pendurado na parede, que mais parecia zombar da sua impaciência. Lá fora, a cidade dormia sob um véu de neblina, indiferente à dor que lhe corroía o peito. Com os cotovelos apoiados nos joelhos e as mãos trêmulas entrelaçadas, ele se sentia à beira do colapso. O cigarro acabou a muito tempo, mas não trouxe nenhum relaxamento. Tudo em sua mente girava em torno de Samanta, do corpo frágil repousando em algum leito além daquela porta, da criança que crescia em seu ventre e que ele mal conseguia conceber como real. Mas era real. Era deles. Num ímpeto, puxou o celular do bolso e discou para Tiago. — Diga que tem alguma coisa — disse assim que ouviu o clique do outro lado. — Tenho. Você vai querer sentar pra isso, chefe —

AlbertoA voz do médico soou como um eco abafado no meio do furacão que varria os pensamentos de Alberto. As palavras vinham com o peso de um veredito, mas o rosto do homem à sua frente tentava suavizar o impacto da realidade com uma empatia comedida.— A situação da Samanta ainda é incerta, senhor Darius. Precisamos aguardar a avaliação do oncologista. Ela vai realizar novos exames amanhã pela manhã.Alberto cerrou os punhos, controlando a vontade de explodir. Sua mandíbula retesava como aço, mas seu olhar permanecia fixo no médico, absorvendo cada sílaba como se sua vida dependesse disso. E, de certa forma, dependia.— Devo contar a ela sobre o tumor? — perguntou com a voz rouca, como se as palavras lhe arranhassem a garganta.O médico balançou a cabeça negativamente, com um suspiro breve.— Não, sinceramente, não recomendamos contar agora. Samanta está emocionalmente instável. O risco de um colapso nervoso ou mesmo de um aborto espontâneo é real, senhor Darius. Seria imprudente sub