Helen havia terminado um dia cheio no escritório e agora estava descalça, com um vestidinho de alças simples e cabelo preso de qualquer jeito, sentada no sofá com um copo de vinho na mão. Ethan estava de calça moletom e camiseta preta justa, mexia na panela no fogão com uma confiança quase cômica.— Você está mesmo cozinhando? — Helen perguntou, arqueando a sobrancelha com um sorriso divertido.— Claro. — respondeu ele, girando a colher como se fosse um chef profissional. — Casamento moderno. CEO de dia, mestre cuca à noite… e o que vier depois disso, você já conhece.— Hmm… tem muita promessa embutida aí.— E eu vou cumprir todas. Inclusive a parte em que te sirvo um banquete… e depois te devoro na sobremesa.Helen riu, mas a verdade é que já estava se contorcendo por dentro só de ver o moletom caindo nos quadris dele. Era aquele visual de “acabei de sair do banho, mas ainda sou o dono do mundo e da sua calcinha”. Uma combinação perigosa.— Jantar em vinte minutos. — avisou ele, desl

O apartamento de Ethan estava aconchegante, iluminado por uma luz amarelada e aromatizado com uma mistura de vinho e lasanha de quatro queijos no forno. Liam se jogou no sofá com um copo de whisky e Zoe, irmã intrometida-profissional, já estava abrindo a geladeira como se morasse ali.— Você tem mais vinho branco? — ela perguntou, vasculhando.— Boa noite pra você também, Zoe. — respondeu Ethan, servindo o próprio copo.— Boa noite. Agora me diga: Moscou. Foi quente ou foi Moscova?— Eu nem sei o que essa piada quis dizer. — murmurou Liam.— Foi quente. — disse Ethan com um sorriso ladino. Liam o encarou por cima do copo.— Tá, mas estou falando sério agora. Como foi?Ethan se recostou na cadeira. Havia um brilho diferente nos olhos, uma calma satisfeita misturada com orgulho possessivo. Ele deu um gole no vinho e respondeu:— Helen é um furacão.Liam tossiu o whisky.Zoe, que vinha voltando com uma taça, travou no meio da sala.— Espera. O quê?— Um. Furacão. — repetiu Ethan com tod

Era sábado de manhã, e a cidade ainda dormia enquanto o sol se esgueirava pelas frestas das cortinas. Helen despertou antes do despertador. Despertou com um beijo na nuca, uma mão quente deslizando pelas curvas da cintura e um sussurro que arrepiou até a alma.— Bom dia, senhora Carter.Ela virou de lado e encontrou Ethan já acordado, apoiado no cotovelo, olhando para ela com aquele sorriso de quem planejava pecados antes do café.— Você tem algum botão interno que te ativa no modo “devasso” sempre que o sol nasce?— Só quando acordo ao lado da mulher mais gostosa do planeta.— Você precisa ser multado por excesso de testosterona. — ela murmurou, mesmo sorrindo.— Você precisa ser multada por dormir com essa camisola. Eu quase morri durante a madrugada com vontade de levantar e te virar de bruços.Ela riu, enrolando-se mais nos lençóis.— E por que não fez?— Porque eu respeito seu sono. Mas agora que você está acordada…— Ethan…— O quê?— A gente tem que levantar. Temos um almoço às

Ethan Carter não era um homem fácil de surpreender.Ele controlava tudo. O tempo, os números, as pessoas. Estava acostumado a estar à frente, prever, planejar. Mas naquela noite… ele não tinha ideia do que Helen havia preparado.Tudo começou com um simples envelope deixado sobre a mesa do escritório em casa, onde ele revisava documentos com a concentração de um cirurgião em operação.Ao abrir, encontrou um bilhete escrito à mão:“Hoje você não vai controlar nada. Vista-se como se fosse me encontrar para jantar. Mas venha sozinho. Sala 408. Às 20h. E não se atrase.”Nenhuma assinatura, nenhum emoji. Nada além da caligrafia perfeita de Helen.Ethan sentiu a espinha arrepiar.Ele olhou para o relógio. 19h32, fechou o notebook e correu subindo as escadas. Em questão de minutos estava debaixo do chuveiro, sentindo o coração acelerado, como se estivesse prestes a cometer um crime. Um sorriso apareceu em seu rosto. Ela estava tramando algo, e ele mal podia esperar para ser a vítima.Às 19h58

Cinco meses.Cinco malditos meses desde que Ethan Carter ousou me apagar da vida dele como se eu fosse um erro de digitação.“Acabou Miranda.”Foi a mensagem que recebi, a única, há cento e cinquenta e dois dias. Desde então, o silêncio.E eu não sou uma mulher feita para o silêncio.Estou parada na calçada, minhas mãos fechadas dentro do casaco de couro como se, com força suficiente, eu pudesse esmagar a raiva que pulsa dentro de mim. O frio da noite de outono morde a pele, mas é o calor do ódio que me mantém de pé.Acho que fui estúpida demais. Estúpida por pensar que poderia desaparecer por um tempo e, quando voltasse, ele ainda estaria lá, como sempre esteve. Ethan me desejava, disso eu nunca tive dúvidas. Eu via nos olhos dele. Via na forma como me olhava, como seu corpo reagia ao meu. Ele me desejava como se eu fosse a última mulher do mundo.Mas o desejo é frágil.E homens fracos, como Ethan se revelou ser, se agarram à primeira ilusão de paz que encontram. E é exatamente isso